Стоило мне вчера разместить здесь рассказик («2005 г. Бубен шамана») про то, как жители Коптева бросают мусор в окна и к каким последствиям это приводит, в котором была такая фраза: "…с каждым годом в окна мусора выбрасывают все меньше и меньше. Уходят старые жильцы и, вместе с ними, в мир иной уходит эта паскудная привычка".
Как сегодня в то время, когда я проходил мимо дома 20-Б по Большой Академической улице, со стороны леса, немного не доходя до входа в Страховое общество "Макс", мимо меня, чуть-чуть не задев, пролетел полиэтиленовый пакетик с двумя протухшими помидорами и размазался по земле красным кровавым пятном..
Да – не так-то просто расставаться со старыми традициями – уходят старые жильцы, согласен, но на их место, видимо, заступают новые и бросают… бросают… бросают…
Поглядев наверх на монотонную кирпичную стену дома, изуродованную застекленными балкончиками в стиле «кто в лес, кто по дрова» и увидев кусочек голубого неба над ней, я вдруг задумался – а может это «свыше»? Мстит мне мое прошлое? Существует поверье (по-моему кельтское), что мертвые оживают тогда, когда их вспоминают. Вот и очнулся ТАМ ТОТ, о ком я вчера писал и попытался в бессильной ярости закидать меня, как и положено закидывать артистов – тухлыми помидорами.
[Скрыть]Регистрационный номер 0080829 выдан для произведения:
2012 г. Выстрел из прошлого (не Шордич)
Стоило мне вчера разместить здесь рассказик («2005 г. Бубен шамана») про то, как жители Коптева бросают мусор в окна и к каким последствиям это приводит, в котором была такая фраза: "…с каждым годом в окна мусора выбрасывают все меньше и меньше. Уходят старые жильцы и, вместе с ними, в мир иной уходит эта паскудная привычка".
Как сегодня в то время, когда я проходил мимо дома 20-Б по Большой Академической улице, со стороны леса, немного не доходя до входа в Страховое общество "Макс", мимо меня, чуть-чуть не задев, пролетел полиэтиленовый пакетик с двумя протухшими помидорами и размазался по земле красным кровавым пятном..
Да – не так-то просто расставаться со старыми традициями – уходят старые жильцы, согласен, но на их место, видимо, заступают новые и бросают… бросают… бросают…
Поглядев наверх на монотонную кирпичную стену дома, изуродованную застекленными балкончиками в стиле «кто в лес, кто по дрова» и увидев кусочек голубого неба над ней, я вдруг задумался – а может это «свыше»? Мстит мне мое прошлое? Существует поверье (по-моему кельтское), что мертвые оживают тогда, когда их вспоминают. Вот и очнулся ТАМ ТОТ, о ком я вчера писал и попытался в бессильной ярости закидать меня, как и положено закидывать артистов – тухлыми помидорами.
Внекоторых странах в ночь на Рожденство из окон выбрасывают старую отжившую мебель. Можете себе представить, если кто-нибудь попадёт под этот шкаф и будет эта ночь для проходящего последняя, это явно происки чёрта!