Она

Солнце окропило сентябрь медовыми оттенками. Скоро ливни погасят разгорающийся огонь листопада, и акварели города полностью обесцветятся. Еще пару недель - и яркая палитра уходящего лета утонет в блеклых лужах - словно небесный художник выполоскав в них все свои кисти, превратит волшебную радугу в обыкновенную грязь.
 
 
Осень! Ей вчера исполнилось пятьдесят! Клин перелетных птиц темным курсором плыл по небу.
- Мои дети выросли и разлетелись, как эти птицы,- подумала Она.
Ее бескровное лицо сияло удивительной красотой: в глазах отражались блики увядающей зелени, а длинные волосы полыхали солнечными протуберанцами.
- До чего хороша! - воскликнул старик со скамейки, провожая ее восторженным взглядом.
- Да, милый, - ответила ему жена-старушка, - Осень в этом году – загляденье!

Она прошла мимо них, шурша листвой – легкая, печальная, прекрасная. Влюбленный ветер обнял ее колени, коснулся ресниц и прильнув к шее, обдал теплым дыханием. Она только отмахнулась.
Мысленно взлетев над городом, Она провела бордовой помадой по верхушкам деревьев, присыпала сухими румянами рябины и клены, смахнула увядшие листья и подкрасила черной тушью обнаженные ветви.

- Он забыл меня, я ему не нужна! Всё кончено, впереди – одиночество! - подумала Она и решила вернуться в дом.

Сумерки уже вплелись темными тенями во весь ее облик. Сузив глаза и сжав губы, Она стремительно пошла в обратную сторону. Ветер было кинулся вдогонку, но... передумал и, шутя, закружился со сговорчивой листвой.
- Холодом повеяло,- проворчал старик ей вслед, не узнав ее.
- Да, милый - кивнула старушка, - Осень переменчивая в этом году.

В прихожей, Она, сдерживая рыдания, схватила вазу со вчерашним букетом, мечтая раскрошить ее на тысячи осколков... сдержалась... подошла к монитору.
- В последний раз… - проронила Она.

И вдруг... на экране замелькали долгожданные слова:
- Я безумно скучал по тебе все эти месяцы... радость моя... ты не представляешь, что приключилось... я тебя очень, очень люблю, приеду в марте, жди меня!

Тихие слезы счастья хлынули нескончаемым потоком – письмо от самого дорогого человека летело к ней из-за океана целую вечность! Ее заплаканное лицо вспыхнуло румянцем, глаза наполнились изумрудной глубиной, а припухшие от слез губы... видел бы он их!
- Я не Осень! – твердо сказала Она, - Я - Женщина и могу быть разной! Я умею верить и ждать – поплачу с тоскливыми дождями, померзну со снежными вьюгами, а в марте...

...в марте я стану Весной!!!