Подзаборный разговор

[Скрыть] Регистрационный номер 0473091 выдан для произведения: Чёрт бы побрал эту урбанизацию ! И вместе с ней - модернизацию, проектиризацию и прочую градостроительную муть… Кто так планирует ? У кого поднялась рука испортить эскиз города ? Микрорайон, в котором живу, заурбанизировался до крика в душе. Напротив моего дома – ЗАГС, слева - городской морг, справа - дворец спорта, а сзади – загон для убоя скота. Каждый день слышу либо похоронный, либо свадебный марш, либо отчаянное мычание КРС, либо - Уууу.. хаааа… гол! Иногда бывало всё сразу, - квартетно - в унисон. Хотел бы видеть этого мудреца, который набрал вокруг моей пятиэтажки целый бисер упокойных и празднично-досуговых учреждений.

По весне, когда деревья уже озеленились, а бутоны сирени скукожились и опали, прохожу я мимо морга, к своему обклеенному объявами подъезду, на душе - все ладненько, чудненько… настроение на все сто рублей, а тут, как снег и лёд среди грохота молний, - из-за забора стрельнул в нервные сплетения мутный, непрокашлянный голос:

-Ей, мужик, дай закурить !

Вздрогнув, посмотрел направо. На меня в щелку обвисшего досочного забора бестактно смотрят два немигающих глаза. Спрашиваю у них:

- А ты кто ?

Глаза моргнули раз, другой… и заискрились каким-то врачебно-мефистофельским блеском, похожим на солнечный зайчик от скальпеля.

- Кто… кто… покойник… принц с того света…- зашумело снова через щелочку. - Погулять выглянул на свет белый… успокоиться и поикать… Так ты дашь закурить или твою душу с собой в преисподнюю забрать?

Со стороны морга обволакивающе задышал трауром похоронный марш. Он налетел на мои уши оттуда, где обычно ставят гроб с покойником, под навесом, у входа в судэкспертную операционную перед погрузкой в катафалк и отправкой в последний путь - на кладбище.

Я, не почуяв под ногами землю и хватаясь руками за воздух, попятился назад, споткнулся пятками о пенек свежеспиленного дерева, завалился на спину, быстро подскочив, хотел было спиной дать деру вперед, через кусты, к металлическим гаражам.

Голос, хохотнув, меня остановил:

- Да ладно расслабься, уже и пошутит нельзя…

Сверху забора высунулась круглое как шарик, окраснелое от халявного спирта лицо. Под подбородком тряпка на верёвочках – черная медицинская маска, - на ушах пикантные бантики, на голове медбратовская шапочка. Егойная физиономия была какая-то выхолощенная, глаза без мыслей, равнодушные, от них веяло усталой тупостью и душещипательной непредсказуемостью.

- Я вообще-то не покойник, - заявило лицо, высунувшись из-за забора головой с шеей плечами, положив руку на острие штакетника. - Я обычный врач-судмедэксперт, осточертевший покойникам и прочим бездыханным. Вот с утрица разделал четыре трупака, и вышел на свет божий покуралесить… надоело… в трупаках один криминал… от него скулы ломит… одного в больничке, на операционном столе зарезали и неаккуратно зашили… полиция говорит много болтал, пришлось мне после вскрытия херню всякую писать в заключении о смерти, другого - прибили бревном, начальника из себя корчил, общаковые деньги карманил… ну и бригада лесорубов вынесла ему приговор, а третьего- в ведро мокнули и утопили…Четвертого…, а четвертого… Дай закурить !

Достаю из накладного кармана рубашки пачку, и протягиваю вверх… Попутно интересуюсь:

- А за что третьего утопили ?

- А черт его знает… - Говорит он, беря пачку сигарет.– Чем-то приглянулся палачам.

- Ну, а четвертого ?

- Видно тоже провинился перед этим грешным миром… по ходу лицо его мне знакомо… Где-то видел. Нос у него в лепешку смятый, ухо надрезанное… Кажется в телевизоре он мелькал…выступал в пиджаке и в галстуке…

- С надрезанным ухом в городе один человек - Главный архитектор города, – говорю я и протягиваю судмедэксперту зажигалку. – На зоне цокнули… когда парился на семилетке… за подлог документов… хотел по крупному срубить…

- Точно !– хлопнул себя ладошкой по голове судмедэксперт. - Это же Рашид Ибрагимович Исламбеков ! О то, думаю, что-то рожа у него подозрительная… Доигрался…Кстати, он - главный урбанизатор городских новоселок…

- Так это он нам тут, на районе, подарил эту звуковую какофонию…? Страсть-мордасть…- Щелкаю я зажигалкой и подношу огонь к сигарете судмедэксперта.

С наслаждением затянувшись, он посмотрел за чем-то вверх. Над нами шумели серебряные тополя, и синело тяжелыми предчувствиями небо. Тенистость создавала уют и хоронила нас от солнцепёка.

Опустив голову, он еще раз затянулся и выпустил из себя дым… сощерился и сказал:

- Он, именно он… А знаешь почему он твой микрорайон полюбил и обустроил убойной инфраструктурой.

- Ну?

- Он мне перед смертью сам признался…Чтоб, говорит, его родичам на работу бегать было близко! Все ж они с тутошнего микрорайона. Родной брат, Салям Имамович, возглавляет морг. Племянник – ЗАГС. Убойный цех – сынок. Спортивный дворец –дядюшка с Ташкента…

- Стой, - почти выкрикнул я. - Племянника зовут Юсуфом… Он  месяца два назад по телеку предлагал ввести для невест во время бракосочетания право первой ночи с начальником ЗАГСа.

- Он, он… Кто ж ещё… Так вот…Я Саляму Имамовичу и говорю, не мучайся, скажи правду - на кой ты их туда поставил… Облегчись… А он в ответ: «пощади, братка»… Не могу, я ему говорю, заказ судмедэкспертной комиссии надо исполнить в точности…

- Странное дело… - говорю я, – Нет, чтоб устроить их на работу в учреждения с гробовой тишиной, так он выбрал самые громкие… под аккомпанемент похоронного марша…

- Восток дело денежное… Поддался искушению…Царствие небесное… отгулял своё…