«Понимаешь… какой случай… не на той улице я живу!».
Егор Булычев и другие. М. Горький
Загадочная русская душа… Вот ведь еще выдумка тоже. В русской душе загадочной на самом деле нет и никогда не было никакой загадки. Точнее, в определении, в отыскании её нет никакой тайны, подвоха или какого не дай бог парадокса. Простая, очевидная суть ее в том, что… РУССКОМУ ДЕНЬГИ НЕ ГЛАВНОЕ. Совсем не главное. Да…, не улыбайтесь снисходительно, полагая себя (как ухмыльнулся бы в ответ Федор Михалыч), «не беднее богатого, не глупее умного», - вот так вот все просто. Нечего тут напускать таинственности, отыскивать иные, божественные, мессианские смыслы, рассуждать об уникальной русской национальной идее. Это очень простой отличительный научный факт. Разумеется, во всем мире, в каждой отдельной нации, этносе, на местах, на каком, к примеру, американском ранчо, французской ферме, даже в деревеньке где-нибудь под Иерусалимом есть, встречаются люди или даже группы людей, для которых, по разным религиозным оправданиям, философским доктринам или просто от странного сердца, деньги не главное, однако это нигде не носит столь тотального характера, нигде такое не является национальным признаком настолько, чтобы быть чуть ли не единственным национальным признаком, значимее даже и языка.
Там, в остальном прекрасном мире, кроме мира русского, разумеется, человек, для которого деньги не главное, выглядит совсем дураком. Да нет – не дураком. С дураком все просто – больной – и все тут. Лечить такое бесполезно, но на лечении и заработать можно. Какой-никакой, а прибыток. К тому же дурак, не ценящий деньги, и что является как раз диагнозом, патологией - это ж золотое дно. Но это на ранчо, на ферме, под Иерусалимом… А тут целая нация! И это непонятно остальному прекрасному миру, и это, как все непонятное, остальной прекрасный мир приводит в замешательство. Не надо спрашивать, почему этот мир так нас не любит. Не любит? Это слишком деликатная формулировка и вообще не тот глагол. Правильнее – страшится.
Давайте представим себе корабль в открытом бескрайнем и весьма даже опасном океане, на котором находятся двести человек (стран в мире чуть больше, но округлим). Не «Корабль дураков» чокнутого Иеронима Босха, а эдакий фешенебельный, белоснежный, сверкающий огнями лайнер, где все давно устроено рационально и по ранжиру, по простой логике денег. Богатые плывут в первом классе, чуть беднее - во втором, последние - в третьем. Капитаны, боцманы, вахтенные, стюарды, кочегары – все на своих местах. Цель круиза, понятно, - всеобщее благоденствие. Случается: кто-то проигрался в первом классе, кто-то напился во втором, устроил поножовщину в третьем… Что ж…, бывает. Это жизнь. Но в целом курс ясен, цель неоспорима, порядок поддерживается, корабль плывет.
Но где-то во втором классе, ближе к третьему, некий человек занимает не какую-то там каюту, а, прямо-таки по-купечески - целый этаж. Никто его особо не знает. Слышали – вроде богат, загрузился на борт ночью, вроде был пьян, вроде спал и всю ночь страшно храпел. По документам все как бы и в порядке. И вот наступает очередное прекрасное утро плавания, пассажир просыпается, выходит на палубу. Он плечист, огромен, бородат, разит перегаром. Он с трудом продирает глаза ото сна, натужно щурясь, всматривается в лазоревую даль, изумленно выгибает лохматую бровь свою и вдруг кричит диким голосом: «Капитан! Капитан! Вы совсем не туда! Нам всем не туда! Там ничего нет! Там мираж! Там пустота! Там рифы! Там смерть!».
- Кто там еще бузит!?, - раздается сердитый голос с палубы первого класса.
- Да черт его поймет, Вашбродь, вроде пассажир какой-то, - испуганно отвечают в рупор снизу.
- Ну так уймите негодяя! Эк устроил. Такое утро испоганил. Уж почти приплыли, а тут… Кто таков, чьих будет?, - ворчат сверху.
- Да тут…, видите ли… Как бы русский. Здоров больно, плечист и…, Вашбродь, не в себе, похоже. Кричит, будто деньги ничего не значат, - рапортуют снизу.
- Чего-о-о? - басом корабельного гудка раскатывается над океанской гладью, - Деньги ничего не значат? Ишь чего удумал! А что чего значит в жизни по его разумению ничтожному?
- Не говорит, Вашбродь. Матерится только грязно, кулаками машет и назад поворачивать требует. Прям настаивает, антихрист.
- Настаивает, говоришь, - задумался вдруг голос в первом классе и, помолчав, - ну а ты ему подачу с камбуза перекрой. Проголодается – успокоится.
- Перекрыть оно можно, конечно, Вашьбродь. Только вот он, похоже, мало что занял целый этаж, еще и со своими харчами загрузился. Псих, совершеннейший, доложить вам, псих, Вашьбродь.
- Русский, говоришь. Со своими харчами, говоришь? Деньги не нужны, говоришь. Это скверно. Только психа, только паршивой овцы нам тут недоставало.
На верхней палубе настала тишина. Видимо задумались. Притихли и во втором, и в третьем классе. Экая незадача – псих на борту. Мало что псих – еще и здоровенный псих, и патология какая-то незнакомая. Что это может значить такое: «деньги не главное»? А что тогда главное?.. Страх, страх и великое смятение словно пронизало весь корабль от каждого пассажира его, до даже всех переборок его, механизмов и машин…
М-да… Аллегория проста и не так уж оригинальна, чтобы ее длить. Понятно, что совершенно непонятно, куда доберется корабль этот и доберется ли вообще хоть куда-то с таким-то пассажиром. Благо бы он указал, куда повернуть. Но молчит, насупился и глядит как-то неожиданно без злобы, печально даже. Похоже… сам ничего не знает, или знает, но страшится говорить. Одно слово – псих.
***
Вот она и загадка русской души. Настоящая загадка - не игра слов. Что с того, что деньги не главное? Эту несложность любой на пороге могилы и так узнает, без русской подсказки. Если бы мы, чокнутые русские, странной, загадочной русской душой нашей еще бы и знали, куда повернуть, показали бы, хоть бровь бы подняли догадкой, но… Сколь русских искали - не находили:
«Не так ли и ты, Русь, что бойкая необгонимая тройка несешься? Дымом дымится под тобою дорога, гремят мосты, все отстает и остается позади. Остановился пораженный божьим чудом созерцатель: не молния ли это, сброшенная с неба? что значит это наводящее ужас движение? и что за неведомая сила заключена в сих неведомых светом конях? Эх, кони, кони, что за кони! Вихри ли сидят в ваших гривах? Чуткое ли ухо горит во всякой вашей жилке? Заслышали с вышины знакомую песню, дружно и разом напрягли медные груди и, почти не тронув копытами земли, превратились в одни вытянутые линии, летящие по воздуху, и мчится вся вдохновенная богом!.. Русь, куда ж несешься ты? дай ответ. Не дает ответа. Чудным звоном заливается колокольчик; гремит и становится ветром разорванный в куски воздух; летит мимо все, что ни есть на земли, и, косясь, постораниваются и дают ей дорогу другие народы и государства».
Это русский гений. Нет и не будет на свете красивее языка. Горький тоже искал. Гоголю не чета, но слова его героя яснее, ближе мне. Глядя на этот сошедший с ума от денег мир, все больше думаю я: «Не на той улице я живу». Аминь.
Помочь сайту
Поздравления
