О творчестве Виктора Цоя.

   Виктор Цой – фигура выдающаяся среди поэтов и певцов последнего 30-летия. По масштабу своей творческой личности он вполне сопоставим с кумиром предыдущего цикла Владимиром Высоцким... Нет, Высоцкий конечно крупнее, рельефнее и объёмнее Цоя. Цой же, в свою очередь, в чём-то выше и даже духовнее Высоцкого. И в обоих, кстати, есть нечто титаническое: они выделялись из среды своих собратьев по струне и перу резко и выпукло, так что контур их творчества был по-особому чёток и насыщен.

   Магия поэтического слова вообще-то не разгадана и по сию пору. Почему нас подчас так волнуют ритмически организованные, но самые обычные слова? Возможно, дело тут в общем влиянии на нашу психику гармонии, будь то гармония природы, гармония человеческого тела и движения, или гармония произведений рук человеческих? Да, возможно... А, может быть, и нет... Однако факт остаётся фактом: ритм слова и ритм звука очень притягательны для наших душ. Поэтому всегда появлялись, и появляются теперь люди, становившиеся и становящиеся буквально идолами для завороженных их пленительным исполнением людских масс.

   Виктор Цой, как творческая личность, певец, поэт и композитор, вообще был довольно странным и особенным, будто бы не из мира сего он черпал свои запоминающиеся тексты и свою неповторимую музыку. О музыке надо сказать отдельно… У Цоя много потрясающе мощных, и в то же время гармонично звучащих мелодий. Его музыка проста, но в некоторых случаях она похожа на звучание космических сфер... Это редкое качество, очень редкое. Как композитор, Цой удивительно своебразен и неповторим.

   Если покопаться в нэте, то можно отыскать великое множество объяснений популярности Виктора Цоя. Одни утверждают, что он просто-напросто попал в тон времени, хотя что это такое, подробно не объясняют. Другие считают, что его необычайной известности поспособствовала ранняя и трагически-загадочная его смерть. Третьи – что Цой просто классный парень, и что он бацал клёвую музычку и сочинял прикольные песенки. Четвёртые уверены, что всё дело тут в экзотической, нерусской внешности певца, в его похожести на Брюса Ли, например…

   Есть свидетельства того, что Виктор действительно подражал Брюсу, и старался быть на него похожим в своём цельном сценически-актёрском образе или в отдельных собственных жестах. Я, как человек неравнодушный к различным единоборствам, тоже уважаю Брюса Ли как сильного мастера и как неповторимого, с мощной харизмой, киноактёра. Однако, наблюдая поведение Цоя на сцене и в киношных ролях, у меня ни разу – ни разу! – не промелькнула мысль о каком-либо его подражательстве. Всё было его фирменное, чисто цоевское. Даже если он и пытался в чём-то копировать Ли, у него всё равно получалось по-другому.

   Сильная личность брала своё и только своё…

  Впрочем, оставим решать загадку создания артистического образа любителям решать подобные ребусы. Приступим вплотную к творчеству самого Цоя, к его глубинной стержневой сути и вытекающему из этой сути значению…

   Как и все без исключения люди, Виктор Цой не был отстранён от вечной проблемы добра и зла в нашем насквозь противоречивом, привычном для нас мире. А как поэт и музыкант он многогранно выражал эту проблему проблем в своих песнях. Он переработал своим творческим сознанием общий фон нашей не слишком счастливой и не очень разумной земной цивилизации, и этот разлитый везде и всюду фон не оставил его равнодушным.

   Вот фрагмент его песни под названием «Война»:

          МЕЖДУ НЕБОМ И ЗЕМЛЁЙ – ВОЙНА!

          И ГДЕ БЫ ТЫ НЕ БЫЛ,

           ЧТОБ ТЫ НЕ ДЕЛАЛ –

          МЕЖДУ НЕБОМ И ЗЕМЛЁЙ – ВОЙНА!

          МАМА, МЫ ВСЕ ТЯЖЕЛО БОЛЬНЫ.

          ЧЕРЕЗ ДЕНЬ БУДЕТ ПОЗДНО, ЧЕРЕЗ ЧАС БУДЕТ ПОЗДНО,

          ЧЕРЕЗ МИГ УЖЕ БУДЕТ НЕ ВСТАТЬ.

   А что – правильно. Действительно ведь война… Мы теперь неплохо знаем планету Марс, и можем наблюдать, к чему привела война неба и этой далёкой от нас планеты. А ведь когда-то там, наверное, цвела жизнь. Да и у нас было нечто подобное, хотя и не в таких чудовищных масштабах…

   А то, что мы все тяжело больны, и скорее не физически, а духовно – и что-то необходимо делать для исправления этого положения – это общее место мудрости человеков. Цой тут вовсе не оригинален.

   А вот далее в песне «Мы хотим танцевать» он сказал так:

          В НАС ЕЩЁ ДО РОЖДЕНИЯ НАДЕЛАЛИ ДЫР

          И ГДЕ ТОТ ПОРТНОЙ, ЧТО СМОЖЕТ ИХ ЗАЛАТАТЬ?

   Кто наделал дыр? И притом до рождения?.. Ведь господствующая научная парадигма в лице своих образованных жрецов категорично утверждает, что все огрехи нашей с вами психики объясняются только лишь и единственно огрехами в нашем воспитании. Не верят эти жрецы ни в ДО, ни в ПОСЛЕ индивидуальной жизни, а верят они истово только лишь в ЗДЕСЬ И СЕЙЧАС. Они вообще-то ярые фанатики-материалисты, эти учёные современные жрецы. И ещё вдобавок безбожники…

   Хотя со следующим утверждением поэта они, я полагаю, всё-таки согласятся:

          В КАЖДОМ ИЗ НАС СПИТ ВОЛК,

          В КАЖДОМ ИЗ НАС СПИТ ЗВЕРЬ,

          Я СЛЫШУ ЕГО РЫЧАНИЕ,

          КОГДА ТАНЦУЮ.

   Говорят, что танец – это вертикальная демонстрация наших горизонтальных желаний. Сексуальных желаний, другими словами. А сексуальные чувства это очень сильные и очень глубоко и цепко укоренённые в нашей природе чувства. И они зачастую совсем не светлые и приятные, а даже, к сожалению, наоборот – вызывающие тоску, ужас и отвращение. Вспомним шедевры мировой классики от Ромео и Джульетты с Отелло до Кармен и Анны Карениной… А также припомним многочисленных ревнивцев, стервецов и стерв, и даже убийц с маньяками нашей реальной жизни… Вся эта обширная инфа о тёмной стороне любви, копошащейся у нас в душе со времён, наверное, рептилий и звероящеров, нас особо как-то не веселит и не радует…

   Эх, что-то не совсем так на нашей маленькой голубой планетке, что-то не так как надо. Об этом и Высоцкий тоже пел...

   А Цой добавил к вышесказанному следующее:

          СНОВА ЗА ОКНАМИ БЕЛЫЙ ДЕНЬ,

          ДЕНЬ ВЫЗЫВАЕТ МЕНЯ НА БОЙ.

          Я ЧУВСТВУЮ, ЗАКРЫВАЯ ГЛАЗА, –

          ВЕСТ МИР ИДЁТ НА МЕНЯ ВОЙНОЙ.

   Война! Теперь уже не война Неба и Земли, а война междоусобная на самой планете. Извечная. Всепроникающая. Всех почти со всеми…

   Уже вирусы в незапамятные времена объявили войну бактериям. А те друг другу… И так дошло до нынешних военных блоков и союзов государств, созданных отнюдь не для праздников песни и пляски. И всюду мы наблюдаем малые и большие страны, ощетинившиеся страшным по силе оружием друг против друга… Которые в лице своих заправил редко говорят народам правду, а посредством дипломатических увёрток искусно врут и запутывают сознания простых людей:

           ЗДЕСЬ НЕ ПОНЯТНО, ГДЕ ЛИЦО, А ГДЕ РЫЛО,

           И НЕ ПОНЯТНО, ГДЕ ПРЯНИК, ГДЕ ПЛЕТЬ.

           ЗДЕСЬ В СЕНО НЕ ВТЫКАЮТСЯ ВИЛЫ,

           А РЫБА ПРОХОДИТ СКВОЗЬ СЕТЬ.

           И НЕ ЯСНО, ГДЕ МОРЕ, ГДЕ СУША,

           ГДЕ ЗОЛОТО, А ГДЕ МЕДЬ.

           ЧТО ПОСТРОИТЬ,

           А ЧТО РАЗРУШИТЬ,

           И КОМУ И ЗАЧЕМ ЗДЕСЬ ПЕТЬ?

          ЗДЕСЬ КАМНИ ПОХОЖИ НА МЫЛО,

          А СТАЛЬ ПОХОЖА НА ЖЕСТЬ,

          И СЛАБОСТЬ, КАК СИЛА,

           И ПРАВДА, КАК ЛЕСТЬ.

          И НЕ ЯСНО, ГДЕ МЕШОК, А ГДЕ ШИЛО,

          И НЕ ЯСНО, ГДЕ ОБИДА, ГДЕ МЕСТЬ.

          И МНЕ НЕ НРАВИТСЯ ТО, ЧТО ЗДЕСЬ БЫЛО,

          И МНЕ НЕ НРАВИТСЯ ТО, ЧТО ЗДЕСЬ ЕСТЬ.

   О своей чёткой позиции к этой запутанной двойственности и множественности поэт недвусмысленно говорит в последних строчках данного отрывка: ему эта бодяга не нравится! Вся эта чертовская мешанина сбивает с толку, запутывает, вводит в заблуждение, обманывает, охмуряет, врёт,  дурит:

          В НАШИХ ГЛАЗАХ ЗВЁЗДНАЯ НОЧЬ,

          В НАШИХ ГЛАЗАХ ПОТЕРЯННЫЙ РАЙ,

          В НАШИХ ГЛАЗАХ ЗАКРЫТАЯ ДВЕРЬ.

          ЧТО ТЕБЕ НУЖНО? ВЫБИРАЙ!

  Звёздная ночь в наших с вами глазах – это отсутствие веры и истинного знания. Потерянный рай – чувство какого-то неправильного ошибочного выбора развития, приведшего нас в тупик, к закрытой двери. Поэтому нам всем необходимо во что бы то ни стало найти и выбрать нужный, единственно верный путь. Чтобы, наконец, выбраться из этого треклятого бытийного лабиринта. А иначе нам покоя не видать!

  Здесь, на Земле, никогда нет полного спокойствия духа. Даже в минуты отдыха, краткой беззаботности и мимолётного, постоянно ускользающего счастья... Что-то загадочное внутри человека еле заметно или, наоборот, совершенно несносно зудит и сверебит, всасывая и пережёвывая его краткий покой. Это что-то заставляет нас глушить себя алкоголем, чтобы хотя бы на время заставить занозы бытия не так надсадно щемить и ныть. А те, кто поглупее и послабее, или те, кому просто меньше повезло, пытаются прибегнуть к более сильному, якобы спасительному средству – наркоте. Хотя это путь в никуда... От собственных кандалов не убежишь... Их можно лишь сделать ещё тяжелее при помощи налипшей на них грязи. Неудовлетворение, печаль, тоска и скука – неотвратимые спутники этой земной жизни. Иногда эти спутники почти улетучиваются из наших душ, и тогда мы облегчённо вздыхаем. А иногда они садятся нам буквально на плечи, и мы еле ковыляем по своей разбитой вдрызг жизненной колее...

          ДОМ СТОИТ, СВЕТ ГОРИТ,

          ИЗ ОКНА ВИДНА ДАЛЬ.

           ТАК ОТКУДА ВЗЯЛАСЬ ПЕЧАЛЬ?

          И ВРОДЕ ЖИВ И ЗДОРОВ,

          И ВРОДЕ ЖИТЬ, НЕ ТУЖИТЬ,

          ТАК ОТКУДА ВЗЯЛАСЬ ПЕЧАЛЬ?

   Эта печаль – удел тонко чувствующих душ. Для более грубых душ куда привычнее бешеный гнев, страстная ярость и жгучее болезненное раздражение… Или обволакивающая сознание беспробудная тоска, утаскивающее это сознание в подвалы жизни:

          ТЕ, КТО СЛАБ, ЖИВУТ ИЗ ЗАПОЯ В ЗАПОЙ,

          КРИЧАТ: «НАМ НЕ ДАЛИ ПЕТЬ!»,

          КРИЧАТ: «ПОПРОБУЙ ТУТ СПОЙ!»

  Мятущиеся люди… Разбитые, разорванные на единицы и группы сознания… Они ищут для себя хоть какое-то утешение. Они ищут света впотьмах беспутной и довольно короткой своей жизни. Ищут некую истину. Или винят всех и вся в своих неудачах и горестях…

   А некоторые утверждают, что уже нашли сию загадочную истину. Но от такого утверждения прочим лучше почему-то особо не становится, поскольку эти нашедшие не могут зажечь в достатке  света в огромной массе мрачных человеческих душ.

          И ПУСКАЙ ФОНАРИ

          СВЕТЯТ ЯРЧЕ ДАЛЁКИХ ЗВЁЗД.

          ФОНАРИ ВСЕ ПОГАСНУТ, А ЗВЁЗДЫ БУДУТ СВЕТИТЬ.

   Да, фонари, то есть свет неистинных или не очень истинных истин, все рано или поздно выгорают и гаснут. Их пересвечивают всё новые и новые духовные фонари… Лишь звёзды – которые светят и тогда, когда Земли уже не будет – будут также светить и дальше…

  А ведь это сам Бог!.. Образ далёкой звезды в творчестве Цоя – это образ Бога… Но чаще этот образ присутствует у него в виде нашего Солнца. Ведь Виктор Цой – это настоящий солнечный поэт. У него много-много раз отображается в песнях этот великий космический образ…

   Огромное большинство нас, людей, самые настоящие гордецы и безбожники. Наши сознания, даже жёстко упакованные в панцири религий и идеологий, не могут отыскать в сём мире Единства…

          РАССКАЖИ МНЕ О ТЕХ, КТО УСТАЛ

          ОТ БЕЗЖАЛОСТНЫХ УЛИЧНЫХ ДРАМ

          И О ХРАМЕ РАЗБИТЫХ СЕРДЕЦ

          И О ТЕХ, КТО ИДЁТ В ЭТОТ ХРАМ.

   Таких уставших от нескончаемых и надоевших драм – великое множество. Достаточно поглядеть в глаза наших стариков. Да и не только стариков…

   Жажда… Духовная жажда человеческих масс:

          МЫ ХОТЕЛИ ПИТЬ, НЕ БЫЛО ВОДЫ.

          МЫ ХОТЕЛИ СВЕТА, НЕ БЫЛО ЗВЕЗДЫ.

   Не было воды – это значит, что не было знаний и веры.

   Не было света и звёзд – не было Бога (Единства) в наших душах.

  Из этого тупика трудно выбраться. А непомерное самомнение и гордость – сиречь сон разума – рождают чудовищ разрушения и смерти.

         СТОЙ! ОПАСНАЯ ЗОНА! РАБОТА МОЗГА!

   И этот мозг уже наработал столько дикой жестокой жути и разной вреднейшей дряни, что, кажется, уже и невозможно это варево расхлебать. Даже в продвинутых сознаниях это скверное наше бытийное положение вызывает порой безверие и апатию:

          СНОВА СОЛНЦА НА НЕБЕ НЕТ,

          СНОВА БОЙ, КАЖДЫЙ САМ ЗА СЕБЯ,

          И, МНЕ КАЖЕТСЯ, СОЛНЦЕ –

          НЕ БОЛЬШЕ, ЧЕМ СОН.

   Цой, как по-настоящему глубокий и серьёзный поэт, путём особого сосредоточения – поэтического вдохновения – получал словесно-музыкальные образы из коллективного общечеловеческого сознания. Да-да – не из бессознательного, а именно из СОЗНАНИЯ!.. Потому что бессознательное – это вообще-то привычное для нас с детства обыденное наше механистическое сознание, которое поминутно рождает на планете Земля неисчислимое количество всяких глупостей и даже тяжких преступлений…

   Такое вдохновенное состояние хорошо знакомо каждому без единого исключения поэту. Просто мы слишком редко ставим перед собой цели сосредоточиться на вечном и великом, а куда чаще сосредотачиваемся на преходящем и мелком… А поскольку все мы существуем в поле замаскированного под сознание бессознательного, то, бывает, и сам поэт до конца не понимает, о чём он сочиняет стихи…

   Понимал ли свои песни Цой?.. Я думаю, не до конца, но понимал... Хотя это не так уж важно, ибо конкретный человек в обыденной реальности и человек в образе своего творчества могут совершенно отличаться. Создаваемый или рождаемый образ часто совсем не зависит от своего творца. Так, обшарпанный и невзрачный с виду приёмник может транслировать из себя чудесную по красоте музыку. И наоборот, дорогущий и крутой агрегат может поливать нас какой-то злобной и поганой какофонией. Тут всё дело не во внешнем виде приёмника и не в его мощности, а в настройке…

   Вот как выразил поэт Цой одно из подобных своих размышлений. Оно не очень-то обрадует нас позитивным смыслом. Пока не обрадует:

          Я СИЖУ И СМОТРЮ В ЧУЖОЕ НЕБО ИЗ ЧУЖОГО ОКНА

          И НЕ ВИЖУ НИ ОДНОЙ ЗНАКОМОЙ ЗВЕЗДЫ.

          Я ХОДИЛ ПО ВСЕМ ДОРОГАМ И ТУДА И СЮДА,

          ОБЕРНУЛСЯ – И НЕ СМОГ РАЗГЛЯДЕТЬ СЛЕДЫ.

  Это безысходность…  Почти уныние…  И почти отчаянье…

  Но любым человеком движет мечта. Мечта о чём-то лучшем, чем есть сейчас, а порой мечта о великой правде и о всеобщем вечном счастье:

          А МНЕ ПРИСНИЛОСЬ: МИРОМ ПРАВИТ ЛЮБОВЬ,

          А МНЕ ПРИСНИЛОСЬ: МИРОМ ПРАВИТ МЕЧТА.

          И НАД ЭТИМ ПРЕКРАСНО ГОРИТ ЗВЕЗДА,

          Я ПРОСНУЛСЯ И ПОНЯЛ – БЕДА…

   Да, беда… Общая беда, не единоличная... У единоличников часто никакой беды нет и в помине – они купаются в кайфе и благе, и знать ничего не желают о какой-то там придуманной беде всяких презренных ничтожеств и жалких лузеров. Только лишь высокое сознание может «напялить» на свою душу общую человеческую рубашку. И тогда:

          СИНЕЕ НЕБО ДА СОЛНЦА КРУГ,

          ВСЁ НА МЕСТЕ, ДА ЧТО-ТО НЕ ТАК.

  Что-то не так, ребята! Не по-божески…

    А зачастую и не по-людски…

  Но ведь кто-то должен искать свет для всех! Кто-то должен иметь бодрствующее, не спящее человеческое сознание. Пусть этих бодрствующих совсем немного, но они были и есть. И конечно будут! Потому что их не может не быть. Не всем нравится тупо спать и сосать в экстазе свой материалистический индивидуальный палец:

           НАШИ РЕКИ БЕДНЫ ВОДОЙ,

           В НАШИХ ОКНАХ НЕ ВИДНО ДНЯ,

           НАШЕ УТРО ПОХОЖЕ НА НОЧЬ,

           НУ А НОЧЬ – ДЛЯ МЕНЯ…

   Всё так же бедны верой-водой реки нашей духовности. Всё так же наши якобы окна – научно-религиозные парадигмы – закопчены тленом вековых предрассудков и самого настоящего неразумия. Наше утро, оно же деятельное сознание, похоже на сонную тёмную ночь. И оно продолжает рождать чудовищ искусства, науки и техники…

   Но поэт взял на себя ношу не дремать и не клевать носом! Ночью он пишет свои стихи и сочиняет музыку…

          У МЕНЯ ЕСТЬ ДОМ, ТОЛЬКО НЕТ КЛЮЧЕЙ,

          У МЕНЯ ЕСТЬ СОЛНЦЕ, НО ОНО СРЕДИ ТУЧ,

          ЕСТЬ ГОЛОВА, ТОЛЬКО НЕТ ПЛЕЧЕЙ,

           НО Я ВИЖУ, КАК ТУЧУ РЕЖЕТ СОЛНЕЧНЫЙ ЛУЧ.

   Увидевший луч в тучах или рассвет за горизонтом уже не сможет молчать. Его святая обязанность – будить спящих беспробудным вековым сном. Он должен тормошить их... Он обязательно попытается вывести этих несчастных из их жалкого омороченного состояния:

          НАШЕ БУДУЩЕЕ – ТУМАН,

          В НАШЕМ ПРОШЛОМ – ТО АД, ТО РАЙ,

          НАШИ ДЕНЬГИ НЕ ЛЕЗУТ В КАРМАН,

          ВОТ И УТРО – ВСТАВАЙ!

   Будущее не ясно. Есть только надежда на лучшее. Вера… В прошлом же – жёсткая разделённость даже в возвышенных религиозных представлениях. Там нет единства... Там или рай – для немногих избранных, или ад – для подавляющего большинства. И хотя денег мы сообща накопили столько, что ни в какой карман они точно не влезут, счастья это нам не принесло. «Вот и утро – вставай!»

   И тогда придёт герой! Может быть, последний… Или последний на тот момент:

          А ОН ПРИДЁТ И ПРИВЕДЁТ

          ЗА СОБОЙ ВЕСНУ,

          И РАССЕЕТ СЕРЫХ ТУЧ ВОЙСКА.

          А КОГДА МЫ ВСЕ ПОСМОТРИМ

          В ГЛАЗА ЕГО,

          НА НАС ИЗ ГЛАХ ЕГО

          ПОСМОТРИТ ТОСКА…

          А КОГДА МЫ ВСЕ ПОСМОТРИМ

          В ГЛАЗА ЕГО, ТО УВИДИМ В ТЕХ ГЛАЗАХ

          СОЛНЦА СВЕТ.

   Сначала тоска… От осознания тяжести своей миссии... Потому что трудно быть затиснутым в этот трёхмерный и совсем не лёгкий мир, где всё меняется не так уж скоро, и порой мучительно трудно… Потом же – солнечный свет! Или божественный свет! Ведь герой – это человек, осознавший себя не жалким бесправным рабом слепых сил природы или диктата непонятного бога, но – Сыном Солнца, Сыном Единого Бога!

   И Виктор Цой оправдал своим ошеломляюще-талантливым и позитивным творчеством это высокое звание – Сын Солнца!

          ОН НЕ ПОМНИТ СЛОВО «ДА» И СЛОВО «НЕТ»

          ОН НЕ ПОМНИТ НИ ЧИНОВ, НИ ИМЁН.

          И СПОСОБЕН ДОТЯНУТЬСЯ ДО ЗВЁЗД,

          НЕ СЧИТАЯ, ЧТО ЭТО СОН.

   Не помнить ни «да», ни «нет» – нужно для того, чтобы избежать диктата устоявшихся догм и определений. Не помнить ни чинов, ни имён – необходимо для выхода из-под власти привычных авторитетов, многие из которых явно ложные. А способность дотянуться до звёзд, не считая это сном – есть способность обрести Бога в своей душе. Или, другими словами, найти путь к настоящему счастью и Единству…

   Правда, потом он добавляет:

          И УПАСТЬ, ОПАЛЁННЫМ ЗВЕЗДОЙ

          ПО ИМЕНИ СОЛНЦЕ…

   Да, это жестокий мир. Здесь вечного ничего не бывает. Всё рано или поздно будет разрушено, чтобы уступить дорогу следующему творению…

   А чтобы показать другим людям свет Солнца (Бога), необходимо иметь духовную память об этом Солнце:

          СОЛНЕЧНЫЙ ДЕНЬ – В ОСЛЕПИТЕЛЬНЫХ СНАХ.

   У Цоя, по-видимому, такая глубинная память в душе была. И она просачивалась через его человеческую ограниченную сущность, чтобы воплотиться в его песнях (не во всех песнях, но во многих).

   Ведь кроме как на Бога в нашей душе, больше нам надеяться не на кого и не на что:

          В НЕБЕ НАД НАМИ ГОРИТ ЗВЕЗДА,

          НЕКОМУ КРОМЕ НЕЁ НАМ ПОМОЧЬ

           В ТЁМНУЮ, ТЁМНУЮ, ТЁМНУЮ НОЧЬ.

   Это без комментариев! И так всё здесь ясно…

  Но поэта одолевают сомнения. Правильно ли его поймут или превратно?.. Может быть, действительно в его творчестве обнаружат лишь «прикольные песенки»? Он задаётся таким вопросом и получает из своей души следующий  ответ:

          ПЕСЕН, ЕЩЁ НЕНАПИСАННЫХ, СКОЛЬКО?

          СКАЖИ, КУКУШКА, ПРОПОЙ.

          В ГОРОДЕ МНЕ ЖИТЬ ИЛИ НА ВЫСЕЛКАХ,

          КАМНЕМ ЛЕЖАТЬ ИЛИ ГОРЕТЬ ЗВЕЗДОЙ? ЗВЕЗДОЙ…

   Итак, звездой! Гореть звездой ему суждено, а не лежать тяжёлым и бесполезным информационным камнем где-то на выселках человеческого сознания. Такова его судьба, пропетая ему таинственной судьбой-кукушкой…

   А жить в сознании, пусть в частичном и неполном, но в сознании, очень трудно… Порой даже невыносимо трудно:

          Я УСТАЛ ОТ ЧУЖИХ ГОРОДОВ,

           Я УСТАЛ КОЛОТЬ ЭТОТ ЛЁД.

           Я ХОТЕЛ БЫ УСНУТЬ, НО НЕТ ВРЕМЕНИ СПАТЬ.

           И ОПЯТЬ ЗА ОКНАМИ НОЧЬ,

          И ОПЯТЬ ГДЕ-ТО ЖДУТ МЕНЯ,

          И ОПЯТЬ Я ГОТОВ ИДТИ, ОПЯТЬ…

   Города – это гордость человеческих душ, делающая эти души чужими друг для друга. Лёд – оболочки этих замёрзших душ, божественный пламень в которых едва теплится и не может самостоятельно растопить толщу льда. Поэт тоже хотел бы немного поспать, забыться, но у него нет для этого времени. Его время истекает, и он спешит:

           ЗАМЁРЗШИЕ ПАЛЬЦЫ ЛОМАЮТ СПИЧКИ,

          ОТ КОТОРЫХ ЗАЖГУТСЯ КОСТРЫ.

   Нужно разбить лёд! Нужна сила для этого, божественная сила! И поэт просит:

          СОЛНЦЕ МОЁ – ВЗГЛЯНИ НА МЕНЯ,

          МОЯ ЛАДОНЬ ПРЕВРАТИЛАСЬ В КУЛАК,

          И ЕСЛИ ЕСТЬ ПОРОХ – ДАЙ ОГНЯ.

          ВОТ ТАК…

   Он сделал всё, что смог. Судьба более не оставила ему времени. Лёд пока так и остался не разбитым. Он лишь слегка треснул в некоторых местах…

    Пришло время отсюда уходить, и его уже зовут:

          НО СТРАННЫЙ СТУК ЗОВЁТ: «В ДОРОГУ!»

          МОЖЕТ СЕРДЦА, А МОЖЕТ СТУК В ДВЕРЬ.

          И КОГДА Я ОБЕРНУСЬ НА ПОРОГЕ,

          Я СКАЖУ ОДНО ЛИШЬ СЛОВО: «ВЕРЬ!»

    Верь! И больше ничего. Это главное слово…

    И вот уже она – старуха с косой:

          А ПОТОМ ПРИДЁТ ОНА.

          СОБИРАЙСЯ, СКАЖЕТ – ПОШЛИ,

          ОТДАЙ ЗЕМЛЕ ТЕЛО…

          НУ А ТЕЛО НЕ ДОПЕЛО ЧУТЬ-ЧУТЬ,

          НУ А ТЕЛУ НЕДОДАЛИ ЛЮБВИ.

          СТРАННОЕ ДЕЛО…

   Как и многие по-настоящему значимые поэты, Виктор Цой ушёл от нас очень рано. Почему так делается, никто не знает… Возможно, чтобы не дать агрессивной среде растворить осколки сознания в душе поэта? Чтобы он не деградировал под тяжестью земных невзгод, и чтобы его творчество осталось в памяти людей именно на взлёте, а не в стадии падения? Кто знает…

   Но ведь жизнь продолжается! И слишком жалеть о недопетом не стоит – допоют другие… Круговорот же земного бытия вбирает в своё колесо прах, а вечная душа ему не подвластна:

           КРАСНАЯ, КРАСНАЯ КРОВЬ –

          ЧЕРЕЗ ЧАС УЖЕ ПРОСТО ЗЕМЛЯ,

          ЧЕРЕЗ ДВА НА НЕЙ ЦВЕТЫ И ТРАВА,

          ЧЕРЕЗ ТРИ ОНА СНОВА ЖИВА

           И СОГРЕТА ЛУЧАМИ ЗВЕЗДЫ

           ПО ИМЕНИ СОЛНЦЕ…

   Это нормально… Не стоит огорчаться. Это вечный процесс мироздания:

          И МЫ ЗНАЕМ, ЧТО ТАК БЫЛО ВСЕГДА,

          КТО СУДЬБОЮ БОЛЬШЕ ЛЮБИМ,

          КТО ЖИВЁТ ПО ЗАКОНАМ ДРУГИМ

          И КОМУ УМИРАТЬМОЛОДЫМ.

   Истинный поэт живёт по другим законам, чем законы юридические или низменно-природные. Его душа не стареет, она вечная... И наша преходящая земная жизнь не является единственной каплей в море вечности. Ведь капля, соединённая с океаном, становится океаном. Поэтому смерти не стоит бояться. И не стоит пускаться во все тяжкие, чтобы сдаваться на милость разным демонам и насильникам под угрозой лишения нас этой якобы единственной жизни…

          И ЕСЛИ ЕСТЬ В КАРМАНЕ ПАЧКА СИГАРЕТ,

           ЗНАЧИТ, ВСЁ НЕ ТАК УЖ ПЛОХО НА СЕГОДНЯШНИЙ ДЕНЬ

          И БИЛЕТ НА САМОЛЁТ С СЕРЕБРИСТЫМ КРЫЛОМ,

          ЧТО, ВЗЛЕТАЯ, ОСТАВЛЯЕТ ЗЕМЛЕ ЛИШЬ ТЕНЬ…

   Пачка сигарет символизирует собою отдых от забот, «перекур», возможность спокойно подумать о своей жизни и оценить её, вырвавшись на время из липкой паутины неизбывных забот и низменной суеты. Билет на самолёт с серебристым сверкающим крылом – есть возможность улететь из этой тяжкой действительности, этого круговорота слепого и безверного бытия в небеса, к Солнцу, к Богу…

   И всё же жизнь ценна! Она необходима нам ради набирания опыта… Рост души не так быстр, как хотелось бы. Но надо терпеть невзгоды и уметь ждать. Это безусловно того стоит:

          А «ЖИЗНЬ» – ЭТО ТОЛЬКО СЛОВО,

           ЕСТЬ ЛИШЬ ЛЮБОВЬ И ЕСТЬ СМЕРТЬ…

           ЭЙ, А КТО БУДЕТ ПЕТЬ,

          ЕСЛИ ВСЕ БУДУТ СПАТЬ?

           СМЕРТЬ СТОИТ ТОГО, ЧТОБЫ ЖИТЬ,

           А ЛЮБОВЬ СТОИТ ТОГО, ЧТОБЫ ЖДАТЬ…

   То, что стоит за смертью – стоит того чтобы жить!

   А любовь – то, чем мы обделены в этой земной жизни – стоит того, чтобы ждать и терпеть!..

   Поэт Виктор Цой умер 22 года назад... Но не удивляйтесь, пожалуйста, если вы увидите где-нибудь на покосившемся заборе или на обшарпанной стенке дома надпись: ЦОЙ ЖИВ!

   Это действительно так. Это правда... ЦОЙ – ЖИВ!

 P.S.

 Посвящение Виктору Цою:

Он был начальником «Камчатки»,

И магом мастерской игры;

И адской страсти чад печальных

Хотел он снять с лихой иглы…

Он пил на кухне чашку чая,

И дым табачный внутрь вдыхал,

И, взор свой к звёздам обращая,

Мечтал улучшить мир, нахал…

О, эти звёзды! Свет ваш хладный

Мерцал в ночи за веком век;

Но также зябко и неладно

Мотал года здесь человек…

Но Виктор Цой – другое дело!

Он был посланцем этих звёзд;

Его гитара странно пела,

Звучала странно муза грёз…

Обрывки смысла в песнь мешая,

Он грохотал музЫкой сфер.

И, душ смятенье утишая,

Являл он мужества пример

Любил он солнце беззаветно,

И тосковал под гнётом туч,

Но расцветал улыбкой светлой,

Коль резал тучи солнца луч…

Ушёл поэт… Он сделал много.

Во мраке свет он увидал!

Душа его – теперь у Бога!

А прах – Земле он передал.