Осел ли я?

     

     Мы, такие, кто оценивает, вкушает изобразительное искусство лишь по полиграфическим отпечаткам очень разной пробы на цвет и плотность бумаги…, да и такие, которые думают, что в Пушкинском, в Русском иль в Дрездене сподобились «прикоснуться» к «живым» полотнам (галеристы, особенно после Данаи, давно уж выставляют лишь копии) великих, должны сознаться, что играем в чью-то чужую игру.

 

     Давно, еще в пятидесятые прошлого века, молодое поколение, родом и ментальностью из деревни, но, бог уж положил так, с высшим образованием, покупали карточки такие, на которых черно-бело были отпечатаны изображения бессмертных творений, а на оборотной стороне было означено, кто написал, отлил или высек, как назвал и даже легкий крап искусствоведа (с поправкой на глубину читающего). Так они добивались (и, собственно, добились) интеллигентности. Ну…, если не интеллигентности, то того, хотя бы, чтобы другие (скорее, такие же) «интеллигенты» признали их интеллигентами. Сегодня и того проще - Интернет. Краткое содержание «Чайки» Баха, критика «Антропологии» Канта да сравнительный анализ четырех Евангелий, – вот ты и интеллектуал. Да кто я, чтобы судить такое?! В игры играем? О, нет…

 

     Тяга провинциала попасть в элиту неуемна. Да это даже не национальная черта. Вспомнить хоть гасконца д'Артаньяна (веря Ларошфуко, персонажа реального), корсиканца Наполеона или, прости господи, двух этих сперматозоидов с задворков России. Согласитесь, даже в лучшие времена Питер был лишь деревней, эдакая загородная, за шесть сотен верст и шесть миллионов костей в фундамент, дача. Толстой и вовсе считал, что Петр придумал его не ради «окна» в Европу, а лишь, чтобы скрывать от, пускай и лицемерной, но патриархальной Москвы свою развращенность. В России город, которому лишь три сотни лет, даже и не провинция, а так, микрорайон на уровне безродного Вашингтона. У Черемушек, Останкино куда как больше за спиной.

 

     Ну ладно… Провинциал не только может, но даже почти всегда и попадает в элиту (либо в проститутки), потому как провинциалу довольно лишь запредельных мотивации, хитрости да подлости в известных количествах, то есть, качеств, раздаваемых Создателем направо и налево безо всякого ограничения и не глядя на лица. Другое дело – талант….  Хочу быть президентом? – да легко, будь хоть сто раз дебил, легла бы фишка, выстроились бы звезды. Хочу быть талантливым? – вот тут-то и закавыка. Можно пожелать, чтобы тебя ПРИЗНАЛИ талантом. Для того нужны лишь связи, деньги на прессу и «верблюдов», да кураж на вранье. Но вот быть?..

 

     Из полыни дуба не вырастить, хоть удобряй ты смердящий суглинок бывшей свалки с утра до ночи, с весны до осени. Много перегною должно лечь поверх, много десятилетий, а то и веков пройдет, пока залетит случайным ветром к сим пенатам нужное зерно, да чтобы погоды еще нужные в тот сезон. Это нам только кажется, что, откуда ни возьмись, свалились на нас с неба Блейк и Маяковский, Шопен и Шостакович, Ван Гог и Врубель. Это нам кажется….

 

     А вот что нам совершенно точно не кажется, так это бесконечный «звездопад» сегодня. Мы теперь в окружении «звезд», «суперзвезд», «мегазвезд» - ну словно сыр в масле. Назови эту оголтелую бездарность поименно – тут и под суд, не ровен час, угодишь. Когда друзья Сократа предложили ему подать в суд на человека, что прилюдно оскорблял его, тот ответил: «Стали ли бы вы судиться с ослом, что вас лягнул?». Но - то Сократ, а то - наши «звезды». Да и оскорбляю ли я? осел ли я? Всему суд – время. Память о философе (не написавшем, кстати, ни строчки) живет уже двадцать пять веков и будет жить вечно. А что вспомнится, кто вспомнит о сих ничтожных, чуть пройдет сорок дней, или умрет последний, родившийся в рабстве навязанных иллюзий, иллюзий высокого искусства?

 

     Мы, кто оценивает, вкушает искусство лишь таким, каким нам его подали на стол метрдотели, коим плевать на все, кроме денег, какие готовы сделать шоу из похорон собственной матери, лишь бы принесло доход иль вес, мы должны перестать играть в чужие игры этих, хм…. Впрочем…, воспитание вкуса собственного – тяжкий труд, и наша лень к истине – нужная, необходимая болотная ряска для таких вот земноводных. Аминь.