Продолжая традицию внеконкурсных выступлений, публикую то, что я давно и недавно написал в тему.
***
Том знал, что он квалифицированный дегустатор. Квалифицированно дегус- тируя, он выпил чашечку кофе. У.Сароян."Тигр Тома Трейси"
Я слово отпиваю по слогам, Процеживая буковки-глоточки. Все ощутить на вкус я должен сам, Не пропуская ни единой точки.
Задача из задач! Но как отдам Другим собой исписанные строчки? Ведь не найдут следов душевных драм В изящнейшей словесной оболочке.
Я - уникален. В этом спору нет. Я оценить способен даже бред, И так отнюдь не я один считаю.
И я пишу о том, теплом согрет Своей квалификации, сонет, И снова рифмы языком катаю. 1987
Игра
Литературная игра Пленит моё воображенье. У слова выиграть сраженье, Я чувствую, давно пора.
Пускай она как мир стара, В ней скрыто вечное движенье. Как я люблю стихосложенье - Слова на кончике пера!
О, как оно меня пьянит, Как я старательно хмелею: Наверно, скоро осмелею -
Листа несносен чистый вид! - Всё выплесну и ослабею... Но, может, буду знаменит?! 2015
*** (Чистый лист освежающе бел...)
Чистый лист освежающе бел; Снова в путь от родного порога. Я сказал бы: Господь повелел, Да не верю, не верю я в Бога.
Всё же это сильнее меня, Лягут буквы подобием крапа, Легкокрылого чудо-коня Загоню я до пены и всхрапа.
Ставлю точку — отчаянья жест! - Разминаю уставшие руки. Я сказал бы: несу этот крест, Да не верю я в крестные муки.
Собираюсь я снова в поход: И победы воспеть, и потери... И упрямо иду я вперёд. Я не в Бога — в поэзию верю. 2017
Музе
Заёмная, чужая муза Перо вложила в руки мне И тянет к небу, к вышине... Я чувствую, что я — обуза, Ей стать свободной бы от груза, Расправить крылья, воспарить... Но только странного союза Не рвётся тоненькая нить. 2018
"Выхожу один я на дорогу; Сквозь туман кремнистый путь блестит; Ночь тиха. Пустыня внемлет богу, И звезда с звездою говорит..." (Михаил Лермонтов)
"Как хочу я заблудиться Посреди степи… Ветром стать… Хотя бы птицей… Чтоб не на цепи…" (Alex Ptica "На цепи")
*** Ах, отстаньте, рифмы! Не до вас, ей-богу! Не бродите вольно в голове моей! Я одна не выйду ночью на дорогу, И не заблужусь я посреди степей…
Прожужжали уши вы мне спозаранку, Налетели роем, просто сбили с ног! Я вступать не стану с вами в перебранку, Уходите сами – Бог вам и порог!
Ждет меня работа, планы и отчеты, Новые заботы, важные дела… Только отчего-то мне сбежать охота С вами в мир поэтов – если бы смогла!
В мир природы нежной, красоты безбрежной, В самый живописный дальний уголок, Там, где солнце светит, радуются дети, Где бродили Пушкин, Лермонтов и Блок…
Ветерок ласкает, робко обнимает, В воздухе витает свежий аромат, Запах трав медовых, терпких смол еловых… … И со мною снова рифмы говорят!
Спасибо! Вспомнилась Новелла Матвеева: "Как сложилась песня у меня? - Вы спросили. Что же Вам сказать? Я сама пытаюсь у огня По частям снежинку разобрать".
Классные стихи! И конкурсные и внеконкурсные! А Фрида точно, кого-нибудь вдохновит! Я не вдохновлю, а поулыбаю. Этот стиш посвятила Саше Куприной, одному из самых ярких и талантливых поэтов Парнаса. Тогда мы обе сидели в "безмузовом режиме", родилось такое стихо.
СЕКРЕТ ВДОХНОВЕНИЯ
Как-то утром проснулась я раненько, ЗА ночь, жуть, за окошком навьюжило... Я в себе никакого желания С удивлением не обнаружила.
Никакого совсем! Необычная Пустота на меня надвигается, А я - девушка энергичная- Мне хоть что-то хотеть полагается!
Не хочу! Ни того и не этого! Я, не в смысле партнёрства внебрачного, А я, в смысле, творенья сонетного, Лимеричного, акростишачного...
И, как всяческой творческой личности, ОбухОм по башке - озарение: Нет во мне нынче страсти ямбической, Что приносит удовлетворение!
Можно мучиться - можно не мучиться, Коль поссорилась с Музом - предателем, Нынче оХОРЕВАть не получится, Можно на хрен лететь птероДАКТИЛЕМ.
Подсказала мне мудрая женщина, Что не прочь, как и я подурачиться, Где искать надо Муза - изменщика - В кабаках эти сучности прячутся!
Что во имя искусства не сделаешь... Где найти нынче муза приличного? Подхватила под крылышки белые, Проглотила слова прозаичные...
___________
Если, вдруг, вам стихо не понравится, Сообщаю с великой охотою - Мне диктует фигню этот пьяница, А я здесь секретаршей работаю!
Случайно заблудился в подвал конкурса и такое откровение обнаружил. Нет слов, только улыбка до ушей. С Музом, без Муза твои стихи завораживают. Спасибо, Таня!
Как рождаются стихи Когда в душе неистовый пожар Сжигает всю обыденность дотла, И падает на мир ночная мгла, И тишина страшнее, чем кошмар,
Из звёздной дали, ясны и тихи, В земной наш мир спускаются слова На лист, пустой, как белая канва. Из этих слов рождаются стихи.
Рождение стиха Беспощадная осень срывала одежды с деревьев И щиты с огрубевшей от вечной рутины души. И, напившись по горлышко стыни прозрачно-осенней, Я шептала себе: "Да уймись наконец, не пиши!"
Но на крыльях дожди приносили бездомные строчки, Постучавшись в окно, говорили: "Бери поскорей! Мы стащили вчера их на спор у дельфийских пророчиц И сюда донесли, не рассыпав средь мокрых полей."
Я, смеясь, забирала, затем, уложив на бумагу, Согревала дыханьем замёрзшие строчки, и вот Оживали они, выпрямлялись и строились в сагу. Хитро щурился, глядя на эти старания, кот.
Лапой трогал тетрадь, выбивал из руки карандаш и То мурчал, то кусался: мол, хватит страдать ерундой, Заболеешь опять, если ночь до рассвета не спавши Проведёшь за столом. Эх, хозяйка, что делать с тобой?
Утром солнце всходило, звонили спросонок трамваи, Кот, взирая на пыл мой восторженный, рядом притих, Ну а я, улыбаясь устало и сладко зевая, Как ребёнка, баюкала свой новорожденный стих.
*** Слова теснятся, обжигают мозг - Всё потому, что в строки лечь стремятся. Как труд поэта может быть непрост, Когда всё в жизни зыбко и неясно. Хоть водку пей, хоть смейся, хоть кричи, А перед вдохновением мы наги, Но мотыльком над пламенем свечи Перо порхает над листом бумаги.
Предлагаю вашему вниманию стихи Андрея Жигалина (Вятка), которые подходят к этому конкурсу. К сожалению, 15 ноября его не стало... Стихи и звезды
Когда пытаешься ответить стихам, что ночью рождены: - Скажи, поэт, а чьи мы дети? Твои? А может - Тишины? Луны? Травы? Звезды картавой? Прости. Но нас сумей понять: какое ты имеешь право нас всех своими называть?
Вдруг вспомнишь ночи привкус липкий тот трепет, что не побороть. Пророчат, плачут звезды-скрипки: - О, дай нам сил облечься в плоть! Доверься нам, и до рассвета, пока не смолк язык свечи - поверь в себя и стань поэтом, безличье наше излечи!
И вот к утру, когда дремоту пугают лихо петухи, к крыльцу души подкинет кто-то новорожденные стихи.
И отступает шепот млечный. А слов мерцают образа. И очень маленькая вечность глядит на мир во все глаза...
- Ответ мой путанный и темный простите, друже сыновья. Я, может быть, отец - приемный, но в муках вырастил вас я!
Свернись в ладони, мир бездомный... Не плачь, не плачь, Звезда моя.
Помочь сайту
Поздравления
