Учитель

11 мая 2020 - Александр Джад
    Зима, начиная прямо с октября, обрушилась на город нежданными морозами. Промозглый и просоленный морской ветер выдувал последнее тепло из измождённого голодом тела. Стынь напористо забиралась под одежду, с притворно мягким усердием ласкала студёными ладошками и, самым непостижимым образом оказываясь под кожей, оплетала, захватывала и подчиняла себе чувства и ощущения, отключая в сознании всё необходимо-привычное, человеческое...
Ослабевшие от непосильной ноши ноги скользили по натёртому до блеска ледовому насту тротуара. Некому и некого в этом промёрзшем городе было бросить на борьбу со снегом. Не хватало на это ни людей, ни возможностей.
Споткнувшись об очередной нарост, Иван Порфирьевич припал на колено. Острая боль пронзила всё его существо, стрелой метнувшись в уставший мозг. Не было сил даже застонать. Он лишь плотнее сжал губы, собрался с духом, напрягся и рывком оторвал своё исхудавшее тело от стылой дорожки.
Огромная авоська уныло тащилась за ним следом. Когда-то жена ходила с ней на рынок, в магазин и наполняла всяким провиантом.
— Прямо с грядки! — любила повторять она, выкладывая вкусно пахнущие свежестью овощи на кухонный стол.
Иван Порфирьевич так любил эти моменты. Это было как в детстве, когда мама приносила продукты и вот так же их раскладывала. Маленький Ваня завороженно следил, как эти вкусности превращались в овощное рагу, гуляш и борщ. Настоящий украинский борщ, который мама, как никто другой, прекрасно готовила, с поджарками, сахарной косточкой и чесночком.
Эти воспоминания привели его к совсем невесёлым мыслям, всё ещё теплящимся в затухающем мозгу. Нет уже мамы...
В очередной раз поскользнувшись и упав, он не стал подниматься, а лишь притянул к себе авоську с, можно так сказать, стратегическим грузом, грузом ценою в жизнь и, буквально подмяв под себя, уселся на неё верхом.
Не было рядом и жены. Умерла. Сколько времени прошло с той поры? День? Неделя? Месяц? Какая разница! Её нет, как и деток — маленькой Дашеньки и пятилетнего Коленьки. Никого нет. Не выдержали холода и голода и ушли из этой жизни, оставив его здесь доживать одного.
Слёзы катились по его не по возрасту морщинистым щекам. Тёплая влага скатываясь, падала вниз и замерзала мутными солёными льдинками у ног.
Одна надежда — может, Там им будет лучше. Ведь Там, он это точно знал, хотя и был атеистом, Там есть жизнь.
Мимо шли... нет, не шли, волочились на подкашивающихся ослабевших ногах люди, а точнее, безучастные ко всему живые трупы, укутанные поверх пальто платками. Почти все тащили за собой какие-то предметы, предназначения которых, возможно, и сами не знали.
Никто ни на кого не обращал внимания. Все были в себе, в своих мыслях и заботах. Кто-то не выдерживал, падал и скорее всего замерзал, прямо здесь переносясь в другой мир. Но живые люди-трупы по-прежнему проходили мимо не останавливаясь...   
Иван Порфирьевич не замечал своих слёз, как и холода, пронизывающего насквозь. Инстинкт заставлял двигаться, сопротивляться, жить. И он безропотно подчинялся этому невидимому и бескомпромиссному командиру. 
Пока отдыхал, спина на морозе затекла. Ноги свело. Пальцы скрючились и никак не хотели слушаться. Завалившись на бок, он сполз в снег, встал на колени, упёрся руками о землю, распрямил ноги и, прилагая неимоверные усилия, встал, по-прежнему не выпуская из непослушных рук ценный груз.
До дома оставалось совсем немного. Но это по прежним меркам немного. Сейчас каждый шаг давался с огромным трудом.
Поднявшись на свой этаж, он пнул ногой незапертую дверь. Зачем запирать? Никто не запирал. Мало ли что могло случиться с жильцом, вот и пришлось бы дверь ломать...
Зашёл в квартиру. Посередине почерневшей от копоти комнаты на кирпичах стояло жестяное ведро. Спички. Как хорошо, что жена делала запасы. Спички ещё были. Многие теперь лишены и этого.
Он долго дышал в ладони, пытаясь отогреть закоченевшие руки. Без этого спички никак не зажечь. Попытался сжать один кулак, другой... Не сразу, но это удалось.
Присел возле ведра. Достал из авоськи свой ценный груз. Это было первое, дореволюционное издание книги Франсуа Рабле «Гаргантюа и Пантагрюэль» с гравюрами Гюстава Доре — любимая книга Николая Фёдоровича, школьного учителя Ивана Порфирьевича.
Полистал непослушными пальцами. Бумага терпко холодила. Когда-то так же её листал Николай Фёдорович.
Когда-то... Ушёл из жизни учитель. Тихо ушёл. Уснул в промёрзшей квартире и не проснулся. Всё что можно было, греясь, сжечь — сжёг, а вот книгами топиться не пожелал. Так и принял смерть.
Долго держался и Иван Порфирьевич. Долго, но не вечно. Инстинкт заставил поступиться принципами. Потихоньку библиотека учителя пустела. Эта книга Франсуа Рабле была последней. Последней, дающей тепло, а значит и жизнь.
Но согреваться таким образом поначалу никак не удавалось. Целиком книги гореть не хотели. Даже удивительно, как это их сжигали на кострах? После многочисленных неудачных попыток Иван Порфирьевич понял, что их нужно разрывать на листочки и предавать огню по отдельности. Теперь так и поступал. Но с этой...
Непослушными пальцами он с трудом перелистывал странички, рассматривая знакомые картинки. Как-то не поднималась рука оторвать хотя бы листок из этого фолианта. Вспомнились детки, учитель, жена, и как тогда, в прошлой, мирной жизни они все вместе читали эту книгу и смеялись над забавными и добрыми великанами-обжорами.
Холод постепенно отступал. Голода он не чувствовал уже давно, а может, просто свыкся с этим чувством. Стало тепло, хорошо и уютно. Иван Порфирьевич прикрыл глаза, но книгу из рук не выпустил.
Вспомнились тёплые летние дни, солнышко, запах луговых цветов. Отчётливо, почти осязаемо почувствовал на губах вкус чая с мятой и варенья из лесной земляники. Увидел, будто со стороны, как его руки обнимают жену и деток, всех одновременно, как смеялся вместе с ними, кружа в беззаботном хороводе... 
Так незаметно для себя и уснул.
Уснул, чтобы не проснуться, спеша в другую жизнь на встречу со своими любимыми и близкими.
Уснул. Здесь его теперь ничего не держало.
Уснул в феврале тысяча девятьсот сорок второго года, навсегда покинув блокадный, осаждённый фашистами, промёрзший Ленинград.
Уснул, так и не посмев сжечь последнюю и любимую книгу своего школьного учителя...  
 

© Copyright: Александр Джад, 2020

Регистрационный номер №0473667

от 11 мая 2020

[Скрыть] Регистрационный номер 0473667 выдан для произведения: Зима, начиная прямо с октября, обрушилась на город нежданными морозами. Промозглый и просоленный морской ветер выдувал последнее тепло из измождённого голодом тела. Стынь напористо забиралась под одежду, с притворно мягким усердием ласкала студёными ладошками и, самым непостижимым образом оказываясь под кожей, оплетала, захватывала и подчиняла себе чувства и ощущения, отключая в сознании всё необходимо-привычное, человеческое...
Ослабевшие от непосильной ноши ноги скользили по натёртому до блеска ледовому насту тротуара. Некому и некого в этом промёрзшем городе было бросить на борьбу со снегом. Не хватало на это ни людей, ни возможностей.
Споткнувшись об очередной нарост, Иван Порфирьевич припал на колено. Острая боль пронзила всё его существо, стрелой метнувшись в уставший мозг. Не было сил даже застонать. Он лишь плотнее сжал губы, собрался с духом, напрягся и рывком оторвал своё исхудавшее тело от стылой дорожки.
Огромная авоська уныло тащилась за ним следом. Когда-то жена ходила с ней на рынок, в магазин и наполняла всяким провиантом.
— Прямо с грядки! — любила повторять она, выкладывая вкусно пахнущие свежестью овощи на кухонный стол.
Иван Порфирьевич так любил эти моменты. Это было как в детстве, когда мама приносила продукты и вот так же их раскладывала. Маленький Ваня завороженно следил, как эти вкусности превращались в овощное рагу, гуляш и борщ. Настоящий украинский борщ, который мама, как никто другой, прекрасно готовила, с поджарками, сахарной косточкой и чесночком.
Эти воспоминания привели его к совсем невесёлым мыслям, всё ещё теплящимся в затухающем мозгу. Нет уже мамы...
В очередной раз поскользнувшись и упав, он не стал подниматься, а лишь притянул к себе авоську с, можно так сказать, стратегическим грузом, грузом ценою в жизнь и, буквально подмяв под себя, уселся на неё верхом.
Не было рядом и жены. Умерла. Сколько времени прошло с той поры? День? Неделя? Месяц? Какая разница! Её нет, как и деток — маленькой Дашеньки и пятилетнего Коленьки. Никого нет. Не выдержали холода и голода и ушли из этой жизни, оставив его здесь доживать одного.
Слёзы катились по его не по возрасту морщинистым щекам. Тёплая влага скатываясь, падала вниз и замерзала мутными солёными льдинками у ног.
Одна надежда — может, Там им будет лучше. Ведь Там, он это точно знал, хотя и был атеистом, Там есть жизнь.
Мимо шли... нет, не шли, волочились на подкашивающихся ослабевших ногах люди, а точнее, безучастные ко всему живые трупы, укутанные поверх пальто платками. Почти все тащили за собой какие-то предметы, предназначения которых, возможно, и сами не знали.
Никто ни на кого не обращал внимания. Все были в себе, в своих мыслях и заботах. Кто-то не выдерживал, падал и скорее всего замерзал, прямо здесь переносясь в другой мир. Но живые люди-трупы по-прежнему проходили мимо не останавливаясь...   
Иван Порфирьевич не замечал своих слёз, как и холода, пронизывающего насквозь. Инстинкт заставлял двигаться, сопротивляться, жить. И он безропотно подчинялся этому невидимому и бескомпромиссному командиру. 
Пока отдыхал, спина на морозе затекла. Ноги свело. Пальцы скрючились и никак не хотели слушаться. Завалившись на бок, он сполз в снег, встал на колени, упёрся руками о землю, распрямил ноги и, прилагая неимоверные усилия, встал, по-прежнему не выпуская из непослушных рук ценный груз.
До дома оставалось совсем немного. Но это по прежним меркам немного. Сейчас каждый шаг давался с огромным трудом.
Поднявшись на свой этаж, он пнул ногой незапертую дверь. Зачем запирать? Никто не запирал. Мало ли что могло случиться с жильцом, вот и пришлось бы дверь ломать...
Зашёл в квартиру. Посередине почерневшей от копоти комнаты на кирпичах стояло жестяное ведро. Спички. Как хорошо, что жена делала запасы. Спички ещё были. Многие теперь лишены и этого.
Он долго дышал в ладони, пытаясь отогреть закоченевшие руки. Без этого спички никак не зажечь. Попытался сжать один кулак, другой... Не сразу, но это удалось.
Присел возле ведра. Достал из авоськи свой ценный груз. Это было первое, дореволюционное издание книги Франсуа Рабле «Гаргантюа и Пантагрюэль» с гравюрами Гюстава Доре — любимая книга Николая Фёдоровича, школьного учителя Ивана Порфирьевича.
Полистал непослушными пальцами. Бумага терпко холодила. Когда-то так же её листал Николай Фёдорович.
Когда-то... Ушёл из жизни учитель. Тихо ушёл. Уснул в промёрзшей квартире и не проснулся. Всё что можно было, греясь, сжечь — сжёг, а вот книгами топиться не пожелал. Так и принял смерть.
Долго держался и Иван Порфирьевич. Долго, но не вечно. Инстинкт заставил поступиться принципами. Потихоньку библиотека учителя пустела. Эта книга Франсуа Рабле была последней. Последней, дающей тепло, а значит и жизнь.
Но согреваться таким образом поначалу никак не удавалось. Целиком книги гореть не хотели. Даже удивительно, как это их сжигали на кострах? После многочисленных неудачных попыток Иван Порфирьевич понял, что их нужно разрывать на листочки и предавать огню по отдельности. Теперь так и поступал. Но с этой...
Непослушными пальцами он с трудом перелистывал странички, рассматривая знакомые картинки. Как-то не поднималась рука оторвать хотя бы листок из этого фолианта. Вспомнились детки, учитель, жена, и как тогда, в прошлой, мирной жизни они все вместе читали эту книгу и смеялись над забавными и добрыми великанами-обжорами.
Холод постепенно отступал. Голода он не чувствовал уже давно, а может, просто свыкся с этим чувством. Стало тепло, хорошо и уютно. Иван Порфирьевич прикрыл глаза, но книгу из рук не выпустил.
Вспомнились тёплые летние дни, солнышко, запах луговых цветов. Отчётливо, почти осязаемо почувствовал на губах вкус чая с мятой и варенья из лесной земляники. Увидел, будто со стороны, как его руки обнимают жену и деток, всех одновременно, как смеялся вместе с ними, кружа в беззаботном хороводе... 
Так незаметно для себя и уснул.
Уснул, чтобы не проснуться, спеша в другую жизнь на встречу со своими любимыми и близкими.
Уснул. Здесь его теперь ничего не держало.
Уснул в феврале тысяча девятьсот сорок второго года, навсегда покинув блокадный, осаждённый фашистами, промёрзший Ленинград.
Уснул, так и не посмев сжечь последнюю и любимую книгу своего школьного учителя...  
 
 
Я тебя люблю
Ахинейщик
Рейтинг: +7 278 просмотров
Комментарии (4)
Василий Мищенко # 23 мая 2020 в 19:33 +7
Об этом столько написано… Но каждый раз поражаешься, сколько же они вынесли, все, жившие в то страшное время. И особенно блокадники. Некоторые современные "псевдогуманисты" пытаются втюхать нам идею, что эти жертвы были напрасными, а Ленинград следовало бы сдать немцам. Немного статистики: в сданном Киеве из 400 тыс. населения после исхода оккупантов осталось около 150 тыс. В Ржеве – из 30 тыс. дожили до освобождения меньше 100 немощных стариков. И можно приводить сколько угодно примеров «милости» захватчиков. Вот бы спросили они тех людей, которым выпала такая страшная судьба, хотели бы они сдачи их города? Рассказ поучительный.
Сергей Шевцов # 24 мая 2020 в 11:03 +6
Даже не знаю, что и писать. Сестра моей бабушки пережила блокаду, и много о ней рассказывала. Ей повезло - она выжила, но скольким ленинградцам не повезло. Нужно будет найти фото тёти Гиты, чтобы приобщить его к другим снимкам, сделанным для "Бессмертного полка".
Людмила Комашко-Батурина # 27 мая 2020 в 01:24 +1
Рассказ очень правдив. Читать тяжело о том времени, но надо и писать, и читать. Пока живы свидетели того времени, надо записывать их воспоминания и сохранить для потомков. Автору новых творческих находок!
Владимир Перваков # 27 мая 2020 в 12:45 0
Сильный рассказ!
Тяжело, но надо писать об этом, чтобы помнили и знали будущие поколения.
Удачи автору.