 Сообщений: 100 | | #91 - 13 октября 2013 в 20:55 | |
Ярослав Смеляков:
ХОРОШАЯ ДЕВОЧКА ЛИДА
Вдоль маленьких домиков белых
акация душно цветет.
Хорошая девочка Лида
на улице Южной живет.
Ее золотые косицы
затянуты, будто жгуты.
По платью, по синему ситцу,
как в поле, мелькают цветы.
И вовсе, представьте, неплохо,
что рыжий пройдоха апрель
бесшумной пыльцою веснушек
засыпал ей утром постель.
Не зря с одобреньем веселым
соседи глядят из окна,
когда на занятия в школу
с портфелем проходит она.
В оконном стекле отражаясь,
по миру идет не спеша
хорошая девочка Лида.
Да чем же она хороша?
Спросите об этом мальчишку,
что в доме напротив живет.
Он с именем этим ложится
и с именем этим встает.
Недаром на каменных плитах,
где милый ботинок ступал,
"Хорошая девочка Лида",-
в отчаяньи он написал.
Не может людей не растрогать
мальчишки упрямого пыл.
Так Пушкин влюблялся, должно быть,
так Гейне, наверно, любил.
Он вырастет, станет известным,
покинет пенаты свои.
Окажется улица тесной
для этой огромной любви.
Преграды влюбленному нету:
смущенье и робость - вранье!
На всех перекрестках планеты
напишет он имя ее.
На полюсе Южном - огнями,
пшеницей - в кубанских степях,
на русских полянах - цветами
и пеной морской - на морях.
Он в небо залезет ночное,
все пальцы себе обожжет,
но вскоре над тихой Землею
созвездие Лиды взойдет.
Пусть будут ночами светиться
над снами твоими, Москва,
на синих небесных страницах
красивые эти слова. |
 Сообщений: 91 | | #92 - 17 октября 2013 в 12:43 | |
Велимир Хлебников
Я ведал: ненарекаемость Бозничего,
неизбытность Полевичего,
ненасытность Огневичего,
нерассыпность Водяничего,
неувядаемость Девичьего. Я ведал.
1907 |
 Сообщений: 7 | | #93 - 10 ноября 2013 в 14:01 | |
О, закрой свои бледные ноги.(серебрянный век.)  Лебедев |
 Сообщений: 142 | | #94 - 24 ноября 2013 в 12:31 | |
Мирра Лохвицкая
СПЯЩИЙ ЛЕБЕДЬ
Земная жизнь моя - звенящий,
Невнятный шорох камыша.
Им убаюкан лебедь спящий,
Моя тревожная душа.
Вдали мелькают торопливо
В исканьях жадных корабли.
Спокойной в заросли залива,
Где дышит грусть, как гнет земли.
Но звук, из трепета рожденный,
Скользнет в шуршанье камыша -
И дрогнет лебедь пробужденный,
Моя бессмертная душа.
И понесется в мир свободы,
Где вторят волнам вздохи бурь,
Где в переменчивые воды
Глядится вечная лазурь. |
Сообщений: 142 | | #95 - 24 ноября 2013 в 12:33 | |
Саша Нестерова
ИГРАЛА СКРИПКА
Играла скрипка, для глухих играла.
Кому-то в голову пришла идея
Устроить праздник, вроде карнавала
И слабослышащих позвать людей.
Скрипач все знал, о да, он мог фальшивить.
Мог даже не касаться струн смычком,
Но он сыграл в глухом, беззвучном мире,
Как не играл до этого никто.
Им пела скрипка о любви и чуде,
Грустила нежно о большом и сложном,
Поплакала о том, чего не будет,
Утешила, что в жизни все возможно.
Скрипач закончил. В зале все поднялись.
Он оглушительней овации не знал,
Глухие люди скрипкой наслаждались
С его лица читая то, что он играл.
|
Сообщений: 142 | | #96 - 24 ноября 2013 в 12:34 | |
ОБИДА МАТЕРИНСКАЯ
Старушка, сгорбившись, сидела на скамейке,
а слёзы всё катились по щекам...
И хоть была бабулька в телогрейке,
всё ежилась. Так холодно ногам...
Она сидела молча, очень тихо,
конец косыночки всё поднося к глазам,
распухший носик постоянно шмыгал,
а слёзы вновь катились по щекам...
"Мамаша, ноги ведь совсем застыли!
Тебя я видел здесь три дня назад.
Быть может, тебя встретить тут забыли?
Чего сидишь тут столько дней подряд? "
"Мне дочь моя сюда билет купила
и строго приказала тут сидеть.
Но, видно, про меня она забыла..."
"Голубушка, ты погоди реветь.
Нельзя тут на вокзале, понимаешь?
Тебе домой идти давно пора.
Где паспорт твой? Хоть адрес свой ты знаешь?
Промёрзла вся до самого нутра..."
"Дочь паспорт унесла с собой,сказала,
чтоб не украл никто мой документ... "
"Еду и денег дочь не оставляла?"
Старушка вновь заплакала. "Момент."
Дежурный вынес термос. Чай горячий.
И бутерброд с кусочком ветчины.
"Давай, бабуля, малость похомячим...
От голода и холода кранты."
Рука старухи так окоченела,
что кружку не могла совсем держать...
Растёр ей руку. "Что чуть-чуть согрелась?
Теперь пора немного пожевать."
Пьёт чай старушка мелкими глотками,
Жуёт беззубый ротик бутерброд,
А по щекам горячими строками
Обида материнская течёт...
Автор стиха -Людмила Ренжина
|
Сообщений: 142 | | #97 - 24 ноября 2013 в 12:37 | |
Маргарита Агашина
На огромной клумбе у вокзала,
ветром наклоненная к земле,
поздняя ромашка замерзала,
трепеща на высохшем стебле.
Выгибала тоненькое тело
и сопротивлялась, как могла.
Словно до последнего хотела
быть хоть каплей летнего тепла!
… Поезда вдали гудели встречным.
Люди шли, от ветра наклонясь.
И ромашка чем-то бесконечным
показалась каждому из нас.
Чистой веткой молодой березки.
Тополиным пухом по весне.
Первым снегом. Брызгами известки
на еще не крашеной стене…
Не одно, наверно, сердце сжалось:
что поделать — каждому свое!
Только в сердце врезалась не жалость-
маленькое мужество ее.
На бессмертье я не притязаю.
Но уж коль уйти — не тосковать.
Так уйти, чтоб даже замерзая,
хоть кому-то душу согревать.
|
Сообщений: 142 | | #98 - 24 ноября 2013 в 12:38 | |
СЕДИНА
Это ж надо, дождался.
Видно возраст пришёл.
Просто так, машинально.
Назван был стариком.
Молодая девчонка,
Где-то, может, права.
Хоть, совсем, не заметна
На висках седина.
Вот найти б, обратиться
К волшебным словам.
И по старому следу,
Прямо в юность - в Афган.
Там в «Летучем голландце»
«Помотаться в броне».
В ярко красных тюльпанах
Полежать на спине.
И с десантною группой
Выйти в рейд по горам.
Снова с детским восторгом
Подбегать к облакам.
В ослепительном солнце,
Обжигая глаза.
Вновь к вершине подняться
В ярких, белых снегах.
Побродить по пустыне,
Слушать шелест песка.
Вспоминая от жажды
Голосок родничка.
Молча, в поезде ехать,
Отвернувшись, к окну.
Вырывать методично
Из висков седину.
Чтобы мама не знала,
И никто не жалел.
Что я так вот до срока,
В двадцать лет постарел
Автор - Геннадий Арбузов
|
Сообщений: 142 | | #99 - 25 ноября 2013 в 13:03 | |
Валентин Гафт
ТЕАТР
Театр! Чем он так прельщает,
В нем умереть иной готов,
Как милосердно Бог прощает
Артистов, клоунов, шутов.
Зачем в святое мы играем,
На душу принимая грех,
Зачем мы сердце разрываем
За деньги, радость, за успех?
Зачем кричим, зачем мы плачем,
Устраивая карнавал,
Кому-то говорим — удача,
Кому-то говорим — провал
Что за профессия такая?
Уйдя со сцены, бывший маг,
Домой едва приковыляя,
Живет совсем, совсем не так.
Не стыдно ль жизнь, судьбу чужую,
Нам представлять в своем лице!
Я мертв, но видно, что дышу я,
Убит и кланяюсь в конце.
Но вымысел нас погружает
Туда, где прячутся мечты,
Иллюзия опережает
Всё то, во что не веришь ты.
Жизнь коротка, как пьесы читка,
Но если веришь, будешь жить,
Театр — сладкая попытка
Вернуться, что-то изменить.
Остановить на миг мгновенье,
Потом увянуть, как цветок,
И возродиться вдохновеньем.
Играем! Разрешает Бог!
|
Сообщений: 142 | | #100 - 25 ноября 2013 в 15:28 | |
Я ловила счастье в ладони
Я ловила счастье в ладони,
Но оно убегало сквозь пальцы.
Запирала его в доме ,
Вышивала его на пяльцах ,
Но , когда открывала двери,
Улетало оно птицей.
Да и вышить смогла только зверя,
Что в глубинах души таится .
И однажды себя спросила ,
А какое оно – счастье ?
И какая такая сила
Жизнь изменит мою в одночасье?
Может быть счастье тихое рядом ,
А не в сказочной колеснице,
Незаметно простому взгляду,
Спать со мной по ночам ложится.
Навевает мне сон сладкий.
Укрывает , любя, одеялом ,
Шепчет : спи , у тебя всё в порядке .
Отдыхай , ты за день устала .
Может быть , это просто улыбки,
Или маленькие ладошки,
Или нежные звуки скрипки,
От которых поплачу немножко ,
Может быть , это свежий ветер ,
Зелень летом , снега зимою …
Или просто , новые встречи ,
Предназначенные , судьбою.
Стихи Ольги Прохоровой
|
Сообщений: 142 | | #101 - 27 ноября 2013 в 10:46 | |
МАГДАЛИНА
Чуть ночь, мой демон тут как тут,
За прошлое моя расплата.
Придут и сердце мне сосут
Воспоминания разврата,
Когда, раба мужских причуд,
Была я дурой бесноватой
И улицей был мой приют.
Осталось несколько минут,
И тишь наступит гробовая.
Но, раньше чем они пройдут,
Я жизнь свою, дойдя до края,
Как алавастровый сосуд,
Перед тобою разбиваю.
О, где бы я теперь была,
Учитель мой и мой Спаситель,
Когда б ночами у стола
Меня бы вечность не ждала,
Как новый, в сети ремесла
Мной завлеченный посетитель.
Но объясни, что значит грех,
И смерть, и ад, и пламень серный,
Когда я на глазах у всех
С тобой, как с деревом побег,
Срослась в своей тоске безмерной.
Когда твои стопы, Исус,
Оперши о свои колени,
Я, может, обнимать учусь
Креста четырехгранный брус
И, чувств лишаясь, к телу рвусь,
Тебя готовя к погребенью.
2
У людей пред праздником уборка.
В стороне от этой толчеи
Обмываю миром из ведерка
Я стопы пречистые твои.
Шарю и не нахожу сандалий.
Ничего не вижу из-за слез.
На глаза мне пеленой упали
Пряди распустившихся волос.
Ноги я твои в подол уперла,
Их слезами облила, Исус,
Ниткой бус их обмотала с горла,
В волосы зарыла, как в бурнус.
Будущее вижу так подробно,
Словно ты его остановил.
Я сейчас предсказывать способна
Вещим ясновиденьем сивилл.
Завтра упадет завеса в храме,
Мы в кружок собьемся в стороне,
И земля качнется под ногами,
Может быть, из жалости ко мне.
Перестроятся ряды конвоя,
И начнется всадников разъезд.
Словно в бурю смерч, над головою
Будет к небу рваться этот крест.
Брошусь на землю у ног распятья,
Обомру и закушу уста.
Слишком многим руки для объятья
Ты раскинешь по концам креста.
Для кого на свете столько шири,
Столько муки и такая мощь?
Есть ли столько душ и жизней в мире?
Столько поселений, рек и рощ?
Но пройдут такие трое суток
И столкнут в такую пустоту,
Что за этот страшный промежуток
Я до воскресенья дорасту.
1949
Борис Пастернак. Сочинения в двух томах.
Тула, "Филин", 1993.
|
Сообщений: 142 | | #102 - 27 ноября 2013 в 10:48 | |
Стихи Эльдара Рязанова
Сумерки -- такое время суток,--
краткая меж днем и ночью грань,
маленький, но емкий промежуток,
когда разум грустен, нежен, чуток
и приходит тьма, куда ни глянь.
Сумерки -- такое время года,--
дождь долдонит, радость замерла,
и, как обнаженный нерв, природа
жаждет белоснежного прихода,
ждет, когда укроет все зима.
Сумерки -- такое время века,--
неохота поднимать глаза...
Там эпоха тащится калекой,
человек боится человека
и, что было можно, все нельзя.
Сумерки -- такое время жизни,
что заемным греешься огнем,
но добреешь к людям и Отчизне...
При сплошной вокруг дороговизне
сам ты дешевеешь с каждым днем.
Сумерки -- такое время суток,
между жизнью и кончиной грань,
маленький, но емкий промежуток,
когда взгляд размыт, печален, чуток
и приходит тьма, куда ни глянь.
Как хорошо порою заболеть,--
чтоб бег прервать -- единственное средство.
Под одеяло теплое залезть
и вспомнить, как болел когда-то в детстве.
Там за окном зима -- весь мир замерз...
Пьешь с горькой миной сладкую микстуру
и на тревожный матери вопрос
чуть прибавляешь ты температуру.
Высовываешь белый свой язык,
"а" говоришь, распахивая горло,
и взглядом, отрешенным от живых,
даешь понять, -- мол, руки смерть простерла.
Как сладостно себя до слез жалеть,
в мечтах готовить жуткие сюрпризы:
взять и назло всем близким умереть,
чтоб больше не ругали за капризы.
Вообразить -- кладут тебя во гроб,
мать вся в слезах, дружки полны смиренья.
И бьет по телу россыпью озноб,
как предвкушенье будущих крушений.
Дней через пять, к несчастью, ты здоров...
Укутали и вывели на солнце,
и ты забыл обиды, докторов...
А мысль о смерти спит на дне колодца.
**
Все тороплюсь, спешу, лечу я,
всегда я в беге нахожусь,
нехваткой времени врачуя
во мне таящуюся грусть.
И все ж не вижу в этом смысла --
жить, время вечно теребя.
Куда бы я ни торопился,
я убегаю от себя.
Ищу я новые занятья,
гоню карьером свою жизнь,
хочу ее совсем загнать я...
Да от себя не убежишь!
Как много дней, что выброшены зря,
дней, что погибли как-то между прочим.
Их надо вычесть из календаря,
и жизнь становится еще короче.
Был занят бестолковой суетой,
день проскочил -- я не увидел друга
и не пожал его руки живой...
Что ж! Этот день я должен сбросить с круга.
А если я за день не вспомнил мать,
не позвонил хоть раз сестре иль брату,
то в оправданье нечего сказать:
тот день пропал! Бесценная растрата!
Я поленился или же устал --
не посмотрел веселого спектакля,
стихов магических не почитал
и в чем-то обделил себя, не так ли?
А если я кому-то не помог,
не сочинил ни кадра и ни строчки,
то обокрал сегодняшний итог
и сделал жизнь еще на день короче.
Сложить -- так страшно, сколько промотал
на сборищах, где ни тепло, ни жарко...
А главных слов любимой не сказал
и не купил цветов или подарка.
Как много дней, что выброшены зря,
дней, что погибли как-то между прочим.
Их надо вычесть из календаря
и мерить свою жизнь еще короче.
***
Что жизнь? Музыкальная пьеса:
соната ли, фуга, иль месса,
сюита, ноктюрн или скерцо...
Там ритмы диктуются сердцем.
Пиликает, тренькает, шпарит,
бренчит иль бывает в ударе,
играется без остановки...
Меняются лишь оркестровки.
Ребячие годы прелестны,
хрустальны, как отзвук челесты...
Потом мы становимся старше,
ведут нас военные марши,
пьяняще стучат барабаны,
зовущие в странные страны.
Но вот увенчали нас лавры --
грохочут тарелки, литавры,
а как зажигательны скрипки
от нежной, зазывной улыбки...
Кончается общее "тутти",
не будьте столь строги, не будьте:
мелодию -- дивное диво --
дудим мы порою фальшиво.
Проносится музыка скоро
под взмахи судьбы-дирижера.
Слабеют со временем уши,
Напевы все глуше,
оркестры играют все тише...
Жаль, реквием я не услы...
Господи, ни охнуть, ни вздохнуть,--
дни летят в метельной круговерти.
Жизнь -- тропинка от рожденья к смерти,
смутный, скрытный, кривоватый путь.
Господи, ни охнуть, ни вздохнуть!
Снег. И мы беседуем вдвоем,
как нам одолеть большую зиму...
Одолеть ее необходимо,
чтобы вновь весной услышать гром.
Господи, спасибо, что живем!
Мы выходим вместе в снегопад.
И четыре оттиска за нами,
отпечатанные башмаками,
неотвязно следуя, следят...
Господи, как я метели рад!
Где же мои первые следы?
Занесло начальную дорогу,
заметет остаток понемногу
милостью отзывчивой судьбы.
Господи, спасибо за подмогу
***
Так что же такое лицо человека?
Портрет, на котором отметины века,
зарубки судьбы и следы проживанья,
что требует стойкости, сил и страданья...
Где глаз синева, чуб курчавый и статность?
Куда-то растаяло все без остатка.
Возьмем этих щек худосочную бледность--
ее рисовала извечная бедность,
А эта угрюмая, резкая складка
У губ залегла, когда стало несладко,
Когда он отца проводил до погоста...
Быть юным, но старшим непросто, непросто.
Потом на работах сгибался он часто
От окриков хамов, что, вышли в начальство,
Все горбился, горбился и стал согбенным…
А эта морщина возникла мгновенно –
прорезалась сразу от женской измены...
Предательство друга, поклепы, наветы,--
Он чуть в лагеря не поехал за это...
Прокралась безвременно прядь седины!
А дальше пешком по дорогам войны,
Где горюшка он до краев нахлебался.
Но все ж повезло, и в живых он остался.
С тех бед на лице его сетка морщин—
для этого множество было причин.
Вернулся в поселок хромым инвалидом,
по тем временам женихом был завидным:
рожденье ребенка и смерть молодухи,
резон, чтобы влить в себя ведра сивухи...
И все не кончалась пора голодухи.
По ложным призывам в трудах бесполезных
Мелькали одна за другою годины,
Подкрались, как свойственно летам, болезни,
И шли в наступленье седины, седины.
Есть пенсия, дочка, внучок, огородик
И сад, где он всякую зелень разводит.
Ее он разносит по дачам клиентов –
Торговцев, начальников, интеллигентов...
Работы, заботы, болезни, утраты,
За то, чтобы жить - непомерная плата.
Кончается жизнь, и в преддверии гроба
Не ведает чувства такого, как злоба.
Все стерпит, снесет, донесет до конца...
Я в жизни не видел прекрасней лица
Со скромной, великой, простой красотою,
Смирением, кротостью и добротою.
|
Сообщений: 142 | | #103 - 27 ноября 2013 в 10:51 | |
Стих Э. АСАДОВА
Как много тех, с кем можно лечь в постель, Как мало тех, с кем хочется проснуться, И утром ,расставаясь, улыбнуться, И помахать рукой и улыбнуться, И целый день, волнуясь, ждать вестей. Как много тех, с кем можно просто жить, Пить кофе утром, говорить и спорить, С кем можно ездить отдыхать на море, И как положено, и в радости и в горе, Быть рядом, но при этом не любить. Как мало тех, с кем хочется мечтать, Смотреть, как облака роятся в небе, Писать слова любви на первом снеге, И думать лишь об этом человеке, И счастья большего не знать и не желать. Как мало тех, с кем можно помолчать, Кто понимает с полуслова, с полувзгляда, Кому не жалко год за годом отдавать, И за кого ты, сможешь, как награду, Любую боль, любую казнь принять. Вот так и вьется эта канитель, Легко встречаются, без боли расстаются, Все почему? Все потому, что много тех, С кем можно лечь в постель, И мало тех, с кем хочется проснуться. Мы мечемся, работа, быт, дела, Кто хочет слышать, все же должен слушать, А на бегу увидишь лишь тела, Остановитесь, чтобы видеть душу. Мы выбираем сердцем, по уму, Боимся на улыбку улыбнуться, Но душу открываем лишь тому, С которым и захочется проснуться. Как много тех, с кем можно говорить, Как мало тех, с кем трепетно молчанье, Когда надежды тоненькая нить, Меж нами, как простое пониманье. Как много тех, с кем можно горевать, Вопросами подогревать сомненья, Как мало тех, с кем можно узнавать, Себя, как своей жизни отраженье. Как много тех, с кем лучше бы молчать, Кому не проболтаться бы в печали, Как мало тех, кому мы доверять Могли бы то, что от себя скрывали. С кем силы мы душевные найдем, Кому душой и сердцем слепо верим, Кого мы непременно позовем, Когда беда откроет наши двери. Как много их, с кем можно ,не мудря, С кем мы печаль и радость пригубили, Наверно, только им благодаря, Мы этот мир изменчивый любили.
|
 Сообщений: 59 | | #104 - 4 декабря 2013 в 12:02 | |
Я тебя отвоюю у всех земель,у всех небес!
Оттого что лес-моя колыбель,и могила-лес.
Оттого что я на земле стою-лишь одной ногой,
Оттого что я спою-как никто другой.
Я тебя отвоюю у всех времен,у всех ночей,
У всех золотых знамен,у всех мечей.
Я ключи закину и псов прогоню с крыльца-
Оттого что в земной ночи я вернее пса.
Я тебя отвоюю у всех других-у той,одной,
Ты не будешь ничей жених,я -ничьей женой,
И в последнем споре возьму тебя-замолчи!-
У кого,с которым Иаков стоял в ночи.
Но пока тебе не скрещу на груди персты-
О проклятие!-у тебя остаешься -ты:
Два крыла твои,нацеленные в эфир,-
Оттого что мир-твоя колыбель,и могила-мир! Тот кто стремится в никуда! |
Сообщений: 142 | | #105 - 6 декабря 2013 в 11:42 | |
Ты не кляни свои года напрасно…
Ты не кляни свои года напрасно,
И в страхе перед зеркалом не стой.
Поверь, что ты
Воистину прекрасна
Отточенной и зрелой красотой.
Вам этот дар природою завещан,
Не прячь его,
Тогда наверняка
Поверят все, что лучшие из женщин
Рождаются лишь после сорока.
Ах, как правы старинные картины,
Как понимали женщин мастера.
Ах, как несут Венеры и Афины
Свои великолепные тела.
О, как их взгляд убить дыханье может,
И как чисты движенья и легки.
Наверняка на их горячем ложе
Неслабые сгорали мужики.
И если ей сегодня очень плохо,
Она молчит,
И плачет без причин,√
Тут ни при чем ни возраст, ни эпоха.
Всему виной √ невежество мужчин.
Эх, знатоки политики и пива,
Поклонники крутых рекламных фей,
Каких сердец,
Какой любви счастливой
Лишились вы по глупости своей┘
Пылает в кроне поздний луч осенний,
Он не уймет озябших листьев дрожь.
А я опять стою в ошеломлении,
Когда пустой аллеей ты идешь. "
Евгений Латаев
|
Помочь сайту
Поздравления