Осеннее. А что, если...

"И каждый раз навек прощайтесь,
И каждый раз навек прощайтесь,И каждый раз навек прощайтесь,
Когда уходите на миг."

Стихи Александра Кочеткова

Осень уже рядом. Прохладным дыханием она ложится на окна домов, укрывая желтым полотном озябший город. Убегая от гуляющих повсюду ветров, люди прячутся в теплых кофейнях, где их ждут веселые друзья или заветные любимые, где их ждут душевные разговоры или пустые ссоры.

Я открываю тяжелую стеклянную дверь, за которой поет голос Эдит Пиаф и танцуют, становясь в диковинные пары, путаясь и сплетаясь, запахи кофе-по венски, по-турецки и гляссе. Здесь всегда живет осень – в робких звуках плачущей музыки, в шумных гулах бесед, в спасительных горячих напитках и неуместных ледяных коктейлях.

Красивый, высокий, с мятными глазами и приторной голливудской улыбкой официант провожает меня к столику у панарамного окна, за которым веселится осенний парад из цветных листьев, мятых брошюр и резвых потоков дождя. Устроившись и скинув с плеч теплую накидку, я заказываю ароматный глинтвейн и чашечку горячего шоколада. А, может быть, я желаю отведать новый десерт? Нет… Не сегодня.

Оставляя в моей душе приятный лестный комплимент, улыбка красавца-гарсона летит выпрашивать чаевые у других посетителей. А я, наслаждаясь глубоким вкусом корицы и яркими всплесками пляшущих в бокале цитрусов, принимаюсь наблюдать за хороводом осенних встреч, признаний, быть может, ссор и даже расставаний.

Кто они? Эти веселые и уставшие, серьезные и смеющиеся, болтающие и молчаливые лица вокруг. Вот мужчина, одетый в теплую куртку, сидит у второго окна, уткнувшись сосредоточенным взглядом в светящийся монитор ноута. Кто он? Каков он? Одинок ли, или обременен отношениями с ворчливой женой и скандалами с несговорчивым шефом. А что, если… Если он одинок и несчастен. А что, если уже никогда не разгладится упрямая складка на его переносице. А что, если простая улыбка станет еще более редким гостем на его губах. А что, если в его жизни остался только отблеск монитора и пара приветствий в офисе утром. А что, если…

Сделав еще один глоток, я чувствую, как согревающая дорожка бежит по телу. Как хорошо. От созерцания теплоты ощущений меня отвлекает громкий девичий голос. Обернувшись, я вижу парочку за столиком под странной концептуальной картиной. Девушка, светловолосая и очень красивая, кричит на сидящего рядом сутолого, но крепкого паренька. Аааа, вот и они - творцы пустых ссор. «Милые бранятся, только тешатся», – на секунду подумаю я. Нет, а что, если… Он сейчас встанет, и расплатившись по счету, уйдет из ее жизни навечно, навсегда. И не позвонит больше, и не прибежит к ее подъезду с букетом оранжевых роз. А что, если она - та, что всегда недовольна, обижена или просто капризна… никогда больше его не увидит. Будет ли сожалеть и нести память о нем в каждый последующий год… или забудет уже через день? А что, если он не сможет никого полюбить… "А что, если… А что, если…- молоточком стучится у меня в голове - А что, если..."

Рядом, совсем близко ко мне, за большим столом веселится компания беззаботных подростков. У кого-то из мальчишек громко орет телефон. «Возьми трубку. Мама» - слышу я современную прикольную мелодию. «Вот достала же, бл..», - грубо блатуется подросток перед дружбанами. «Бедная его мама», - новая игра затаскивает меня в размышления. А что, если сейчас мама этого жестокого пацана, дрожащими руками жмет на кнопку вызова, чтобы сообщить ему… что-то страшное. А что, если он совсем скоро может ее потерять… И сегодня утром, когда впопыхах собираясь в школу, он ей нагрубил, была их последняя встреча? А вдруг что-то произошло… или что-то только желает случиться? Будет ли мальчик страдать и винить себя всю долгую жизнь, в которой последним словом, брошенном маме было «Отстань!»...

Эх, а что, если…

«Странные мысли, странные у меня настроения», - думаю я, допивая остывший глинтвейн. За столиком напротив сидит смешная девчонка в шапке с бубоном и вязанном длинном кардигане. И не жарко ей тут? Она такая милая. Пишет что-то в общей тетрадке, как будто сейчас и не здесь, а где-то там, где «снега падут на уста»... А что, если девчонка эта мечтает стать поэтессой и печатать стихи в красивых книжках, журналах, читать их друзьям, а потом выступать на высоких сверкающих сценах. А, что если эти мечты никогда не исполнятся, что, если кто-то оборвет ее сердце, потушит пожар, залив потоками критики и обидных рецензий. Эх, а что, если девчонка сдастся, сломается… И никто никогда не прочтет ее имя в списке великих творцов. А она же мечтает и верит… А что, если…

Я опять смотрю в окно. Там художница-осень широкими мазками пишет золотисто-багряно-зеленую картину наших побед, поражений, расставаний и встреч. А что, если… эта осень станет нашей последней? Что, если мы никогда-никогда не увидим ни этих небрежно наложенных ярких мазков, ни этих заплаканных улиц, ни испачканных осенней тревогой дорог…

А что, если…
Вы больше не коснетесь, не услышите, не увидите, не скажете, не заговорите…

А что, если именно эта ссора с любимым, именно этот аврал на работе или скандал с уставшей женой может оказаться последним, что сможете вспомнить…

«А что, если…», - думаю я, выбегая на улицы из тепла и уюта кофейного мира. И кружусь, и толкаю ногами листву, и кричу, как ребенок, и обнять эту осень безудержно рвусь...

А что, если
начать по-настоящему жить? Прощаться, как в песнях, смеяться, как в мультиках, целоваться, как в фильмах. А что, если взять и просто зачеркнуть все обиды и высушить подушки от слез?

А что, если мне опять ему…тому, кто так дорог в сотый раз позвонить. И сказать: "А что, если… нам простить и вернуться, а что, если забыть... А что, если нам просто в сотый раз попытаться... Попытаться безусловно друг друга любить?"