Стихи в конце – Макаревича. Оставим в покое его политические убеждения – не о них сейчас речь. Да и не о нем тоже. Просто рос и на его стихах в том числе, когда казалось, что все еще впереди, и горы вовсе не незыблемы.
Чертова опухоль. Еще не видна , не слышна. Но она есть.
Давно уже не писал. Года два, наверное. Страсти утихают, многое видится иным, нежели год назад. Посмотрел сегодня в очередной раз «Куда приводят мечты» Винсента Уорда. Ему почти 20, этому фильму. Возраст поколения, те, кто родился одновременно с ним, уже имеют своих детей.
А он все тот же – волнующий и несбыточный.
Кем станем мы после смерти? Мне не хочется потерять память в колесе реинкарнации – это буду уже не я, без моих взлетов, падений и ошибок. Душа без памяти. Это возможно? Что есть мы, как не память прожитых лет?
Дети? У них своя память, свои ориентиры и ключевые точки.
Материальные свидетельства нашего существования? Дерево, построенный дом, лавочка у калитки, рыба в пруду, исписанный листок в пыльной тетради?
Дневник, начатый в шестнадцать, и заброшенный чуть позже, когда выяснилось, что та девочка любила вовсе не меня?
Воспоминания тех, кто нас знал? Какими будут они?
Не говорите мне о Боге. Я ношу крест, но не верю ни в ад, ни в рай.
Кем станем мы после смерти?
Не знаю. Хочется верить, что смерть не конец, но…никто не доказал обратного.
Что есть наши поступки, как не напоминание тем, кто родится после? «Это он посадил березку!» . «Это на его деньги вы учитесь!», «Это его рисунок ( стихи, игрушка)».
Но так и должно быть. Посадить дерево, построить дом, написать книгу. Остаться в памяти детей. Пусть не идеалом мы не любим идеалы, они слишком правильны, слишком приторны, слишком … стерильны.
Нам важно остаться в памяти тех, кто дорог - словом, воспоминанием, делом.
Оставить себя – в воспоминаниях других.
Оставить образ, воспоминание, фразу. Тепло рук, прикосновение, реплика в чате или удар в лицо – все годится, чтобы другие помнили – ты был.
«Как хотел я постичь этот мир, и увы, не постиг.
Но не зря это горькое счастье мне Богом дано
Жить в стране недопетых стихов, ненаписанных книг
Чтоб из тысяч несказанных слов
Вам сказать хоть одно»
Володя, спасибо. Держался, держался...а тут накатило. Ночь на дворе, черная меланхолия и будущее, о котором не хочется думать. Вот я и наваял, по старой памяти)
Не знаю, это из твоей жизни (я об опухоли), либо лирический герой... Могу сказать одно: представь себе, я заходила сюда последние два года... в том числе и для того, чтобы посмотреть: а не выложил ли что Александр? а ты, увы, не писал. Незнакомый тебе человек, встреченный на литературном сайте много лет почему-то ждал от тебя новых рассказов. Знаю, ты склонен несколько обесценивать себя и свое творчество, наверняка скажешь, что не такой уж ты и талантливый, но то, что ты пишешь, меня тронуло. И вон даже как. Сейчас, читая, я подумала о вечном. О своих "деревьях". Об этом нужно помнить всегда, потому что мы не знаем, когда жизнь оборвется. Твои произведения вызывают светлые чувства. Как сказал Петр Мамонов: "Нельзя быть плохим человеком и хорошим автором". Значит, хотя бы этим ты сеял добро. Важно? Да. Что до меланхолии и депрессии, то все мы люди, святых мало, если есть. Главное - в целом. И еще важнее - совесть. Не достижения даже, не то, какое впечатление ты произвел, а именно чистая совесть, которая не гложет. Это тоже важно. Так что, поверь, след ты оставишь. И вопрос не в масштабах. Это может не дерево, а куст. Метафорический, в смысле. Главное, я считаю, в жизни - что-то сажать, а не выкорчевывать. Если от от твоего существования кому-то стало лучше (детям ли, жене, постороннему человеку на простора Инета), то все не зря.
Помочь сайту
Поздравления
