ГлавнаяПрозаМалые формыМиниатюры → Пушистый снег Иркутска

Пушистый снег Иркутска

21 декабря 2016 - Альфира Ткаченко
    Очерк

                            Пушистый снег Иркутска

       Тихо покачивается свет под фонарями, через пелену белых снежинок, кружившихся над городом. Машины остановились перед светофором и озарили фарами падающий снег на дорогу. Белый пушистый снежок покружился, покружился и  опустился на проезжую часть. Солнце ещё не проснулось в своей мягкой кроватке, и поэтому снег падал: на дорогу, крыши домов, плечи людей; один, без своего соседа ветра и подружки солнышка. 
   Как только не старались дворники на окнах машины снести капельки воды от подтаявшего снега, они так и не смогли оставить свои стёкла без воды.
    Медленно падал снег, давно пыжившийся из хмурых туч и покрывал шапки и воротники прохожих, спешащих на работу. 
   Вот пробежал мужчина, завернул за поворот. Опять скрипнула дверца машины, и из неё вылез мужчина и пошёл в сторону дома. Он остановился и вошёл во внутрь. Это было отделение миграционной службы по оформлению загранпаспортов. 
   Тихо в городе. Утро… Снег кружится и падает,.. звучит в твоей душе известная мелодия песни. 
   Вот так и хочется сделать самому себе предложение о руки и чести и взять… розу? а вот какую? Так я стояла и думала, разглядывая снежинки на тротуаре, под окнами и на машинах, что стояли возле дороги. Именно так хочется жить каждый день, и каждый год, и все годы своей жизни. Без выстрелов, без преступных группировок, без мошенников, без полемики административного характера, который уж так давно надоел нам всем.
    Твоя маленькая рука протянула розу твоему спутнику и сказала просто: поцелуй её…
   А ты стоишь и, склонив голову перед этим нежным цветком из множества лепестков, шевелившимися под ветерком, дышишь на него своим дыханием, пытаясь согреть её тельце, маленькой богини среди цветов.
   Витрины со стен филармонии зовут послушать Шопена, Чайковского, Шуберта в исполнении Галины Непомнящей. А снег медленно кружится над её лицом и ложится мягкими штрихами на холст. 
    Вальс из снежинок и лепестков красной розы окружает город ранним утром. 
    Голуби собрались возле скамейки на свой ранний завтрак. Воробьи, весело чирикая, соревнуются с ними. Крошки хлеба, разбросаны заботливым прохожим, покормившим рано утром птиц. С деревьев давно облетела листва и по тротуару разносится, гонимый ветром снег и наши с вами капельки жизни. 
   Вот они поднялись вверх и унеслись…
    И часы нашей жизни поднялись вверх и смотрят на нас с небосвода, хмурого и тяжёлого от множества снега, как бы говоря, а что ты сделал в своей жизни, чтобы жить именно так как ты хочешь. А есть ли на свете именно то, чего тебе хочется в дни твоего жития. 
   Жизни? Жизни - такой страшной и не весёлой, хмурой, разнузданной, шаловливой, смешной и капризной. Жизни, когда-то прошедшей в далёкие годы зарождения мира, или рождения страны, или села, или города. Города Иркутска.
   Небосвод смеётся над тобой и размахивает руками-облаками: 
 - Смотри, как я сегодня вас завалил снегом, давно желанным. Вот и дома уже просыпаются и улыбаются мне жёлтыми окнами с ароматом кофе и чая. 
   Погас свет: один, второй, третий… 
   На тротуаре показалось множество ног, и… ноги, ступающие и шаркающие, бежавшие куда-то и остановившиеся на один миг, чтобы посмотреть, что это у тебя под тобою, растоптали весь этот смешливый, озорной снег. 
    Вот так просто и непринужденно.
   Как тебя в твоей жизни, сгорбленной старушечьей жизни, много носившей в своей душе горести дня и ночи, радости рождения, первых шагов, оставленного горячего чая на столе…
    За деревянными окнами светится вчерашний день, а может быть и ночь… А кто его знает? Ведь старые окна старого, 19 века дома, а может быть, и ранней постройки могут много рассказать о себе и жизни той, старушечьей жизни…
   За окном сверкнул чей-то жилет, с часами Буре на цепочке…
   Нет, нет, это поставила холопка самовар на стол, пышущий дымом,  и новым чаем жизни, той…
   Скрипнули ворота, и на дорогу выехала телега, запряжённая вороной лошадью. Хозяин громко крикнул кому-то что-то и поехал вниз по дороге, вдоль церкви, что напротив дома. 
   Так жили в 17, и в 18, и в 19 веках. 
   Так жил Иркутск, Иркутск исторический. Наш. 
   Снег кружится, осыпая собою окна разноцветным рисунком и заглушая свет от ламп на кухнях. 
   Тихо на улице…
   Спокойно… 

 01.12.2011 года.

4242 знака с пробелами
Для 14-18 лет и старше

© Copyright: Альфира Ткаченко, 2016

Регистрационный номер №0367709

от 21 декабря 2016

[Скрыть] Регистрационный номер 0367709 выдан для произведения:
    Очерк

                            Пушистый снег Иркутска

       Тихо покачивается свет под фонарями, через пелену белых снежинок, кружившихся над городом. Машины остановились перед светофором и озарили фарами падающий снег на дорогу. Белый пушистый снежок покружился, покружился и  опустился на проезжую часть. Солнце ещё не проснулось в своей мягкой кроватке, и поэтому снег падал: на дорогу, крыши домов, плечи людей; один, без своего соседа ветра и подружки солнышка. 
   Как только не старались дворники на окнах машины снести капельки воды от подтаявшего снега, они так и не смогли оставить свои стёкла без воды.
    Медленно падал снег, давно пыжившийся из хмурых туч и покрывал шапки и воротники прохожих, спешащих на работу. 
   Вот пробежал мужчина, завернул за поворот. Опять скрипнула дверца машины, и из неё вылез мужчина и пошёл в сторону дома. Он остановился и вошёл во внутрь. Это было отделение миграционной службы по оформлению загранпаспортов. 
   Тихо в городе. Утро… Снег кружится и падает,.. звучит в твоей душе известная мелодия песни. 
   Вот так и хочется сделать самому себе предложение о руки и чести и взять… розу? а вот какую? Так я стояла и думала, разглядывая снежинки на тротуаре, под окнами и на машинах, что стояли возле дороги. Именно так хочется жить каждый день, и каждый год, и все годы своей жизни. Без выстрелов, без преступных группировок, без мошенников, без полемики административного характера, который уж так давно надоел нам всем.
    Твоя маленькая рука протянула розу твоему спутнику и сказала просто: поцелуй её…
   А ты стоишь и, склонив голову перед этим нежным цветком из множества лепестков, шевелившимися под ветерком, дышишь на него своим дыханием, пытаясь согреть её тельце, маленькой богини среди цветов.
   Витрины со стен филармонии зовут послушать Шопена, Чайковского, Шуберта в исполнении Галины Непомнящей. А снег медленно кружится над её лицом и ложится мягкими штрихами на холст. 
    Вальс из снежинок и лепестков красной розы окружает город ранним утром. 
    Голуби собрались возле скамейки на свой ранний завтрак. Воробьи, весело чирикая, соревнуются с ними. Крошки хлеба, разбросаны заботливым прохожим, покормившим рано утром птиц. С деревьев давно облетела листва и по тротуару разносится, гонимый ветром снег и наши с вами капельки жизни. 
   Вот они поднялись вверх и унеслись…
    И часы нашей жизни поднялись вверх и смотрят на нас с небосвода, хмурого и тяжёлого от множества снега, как бы говоря, а что ты сделал в своей жизни, чтобы жить именно так как ты хочешь. А есть ли на свете именно то, чего тебе хочется в дни твоего жития. 
   Жизни? Жизни - такой страшной и не весёлой, хмурой, разнузданной, шаловливой, смешной и капризной. Жизни, когда-то прошедшей в далёкие годы зарождения мира, или рождения страны, или села, или города. Города Иркутска.
   Небосвод смеётся над тобой и размахивает руками-облаками: 
 - Смотри, как я сегодня вас завалил снегом, давно желанным. Вот и дома уже просыпаются и улыбаются мне жёлтыми окнами с ароматом кофе и чая. 
   Погас свет: один, второй, третий… 
   На тротуаре показалось множество ног, и… ноги, ступающие и шаркающие, бежавшие куда-то и остановившиеся на один миг, чтобы посмотреть, что это у тебя под тобою, растоптали весь этот смешливый, озорной снег. 
    Вот так просто и непринужденно.
   Как тебя в твоей жизни, сгорбленной старушечьей жизни, много носившей в своей душе горести дня и ночи, радости рождения, первых шагов, оставленного горячего чая на столе…
    За деревянными окнами светится вчерашний день, а может быть и ночь… А кто его знает? Ведь старые окна старого, 19 века дома, а может быть, и ранней постройки могут много рассказать о себе и жизни той, старушечьей жизни…
   За окном сверкнул чей-то жилет, с часами Буре на цепочке…
   Нет, нет, это поставила холопка самовар на стол, пышущий дымом,  и новым чаем жизни, той…
   Скрипнули ворота, и на дорогу выехала телега, запряжённая вороной лошадью. Хозяин громко крикнул кому-то что-то и поехал вниз по дороге, вдоль церкви, что напротив дома. 
   Так жили в 17, и в 18, и в 19 веках. 
   Так жил Иркутск, Иркутск исторический. Наш. 
   Снег кружится, осыпая собою окна разноцветным рисунком и заглушая свет от ламп на кухнях. 
   Тихо на улице…
   Спокойно… 

 01.12.2011 года.

4242 знака с пробелами
Для 14-18 лет и старше
 
Рейтинг: 0 363 просмотра
Комментарии (0)

Нет комментариев. Ваш будет первым!