Это простая игра. Бумага побеждает камень, но боится ножниц; ножницам не победить камня, но легко справиться с бумагой; камень… Это очень простая игра. Игра, где у каждого лишь по шансу как в одну, так и в другую сторону. Наша жизнь, сколь бы ни грустил над нею Достоевский, ни презирал бы Толстой и ни издевался бы Чехов (лишь Гоголь да Пушкин отнеслись бы ко всему с теплой, сердечной иронией), по сути натурально простая игра.
Вы когда-нибудь составляли завещание? «Составляли» - слишком громкое слово. «Составляют» те единицы, против серой нашей с вами массы, у кого есть из чего составлять, но (кивните одобрительно) кой-чего нажил за жизнь свою ничтожную и последний бомж. За всяким человеком есть хоть какой-то да остаток. Нажил и я. Чего нажил? - дачу, провались она совсем! Блажен такой из нас, за которым нечему наследовать, а тут, сука,… дача. Ее подарил мне мой отец (я бы, разумеется, сам бы ни за что не нажил бы). Подарил, да вот не сказал перед уходом, что с нею потом делать. Потом, это не в смысле после его, но после моей кончины. Отцы не думают, не хотят думать о смерти детей, дальше смерти детей. Какой-другой Ротшильд или Рокфеллер, допускаю, и мыслят вперед на пару-тройку поколений или даже в вечность, но это, согласитесь, смешно, в смысле «в вечность». Таки дача.
У меня старший сын и младшая дочка. Никогда не задумывался…, не задумался бы и никогда, кого люблю больше, кабы не чертова эта дача. Кому отдать? Господи! Сколько теплых (и не очень) воспоминаний всколыхнулось! И первые зубы, и первый разбитый нос, первая победа на конкурсе, первая восторженная любовь, первое горе разочарования, впервые выказанное (незаслуженное, но и объяснимое) презрение к отцу… Все когда-то было впервые. Теперь уже нет. «Лета к суровой прозе клонят». Теперь глядят на меня искренней, собачьей своей любовью четыре эти глаза, а я гляжу в бездонные эти глаза. Гляжу и не понимаю, зачем мне такое наказание? Не дети, конечно, а этот отвратительный душе моей выбор, черт бы ее, дача.
Я мужчина. Не бог весть какое качество – просто физиологический (ну и ментальный тоже) факт. Факт и традиция. Но есть и формальная логика? Не будь этой, черт бы ее, логики, традиция все бы и решила. Да так она и поступила в конце концов вчера, когда я отписал дачу сыну, но… Эта чертова логика спекла мне все мозги. Мозги эти расчертили мне вдруг яснее чистого весеннего рассвета всяко-разное будущее одного и другого отпрыска моего, и всякие являлись мне тут картины… То развод, то несчастье, то взлет и удача, то на верху пирамиды вселенской они, то в самом подножии её… Будто вся жизнь грядущая детей моих пронеслась в голове моей вдруг. Господи! Из-за какой-то сраной дачи! Будто дача, случись что, спаси Христос, нехорошее, поможет будущему одного или другого. Однако я заметил вчера (как такое не заметить?) сокрытую радость в глазах сына и… некоторое разочарование в глазах дочери. Хорошо еще, что речь шла не о миллионном наследстве. А то бы… Истинно сказано: не собирайте богатств на земле…
Я вот, вспоминаю, в свое время приучил, буквально приручил обоих к Достоевскому. Пробовал и к Гоголю - не пошло, а вот Евгения Онегина сын и вовсе знает наизусть. Я дал, подарил им, как когда-то отец подарил мне Лермонтова (он читал мне, несмышлёному дитяти, на ночь вместо сказок «Демона»: «Печальный демон, дух изгнанья, летал над грешною землей…» - как теперь, уже сам старик, слышу его голос) это прекрасное божество обоим, и оба именно любят его - у дочки «Идиот» буквально (фигурально конечно) под подушкой. Но Федор Михайлович делится надвое, равно как и на любое другое число, легко, а вот дача… Дача. Ну да ладно. Не хоромы, не фамильная усадьба – дощатый домик да газон с цветниками, ну еще покосившаяся беседка в диком винограде. Уляжется. И я теперь вроде спокоен. Свобода воли, возможность выбора - эти великие человеческие ценности – вот что делает человека действительно несчастным. Но вот что может сделать детей по-настоящему счастливыми? Не дача – я это вижу… и не Достоевский – я тоже это вижу. Так что же? Вечный чертов выбор… Камень, ножницы, бумага. Аминь.
Помочь сайту
Поздравления
