Не будите Старца

Раннее утро. Иду вдоль  берега  ручья, стиснутого  между сопок. Вдалеке,  за верхушками берёз  и еловыми пиками  качается сонный  Байкал. Ровные его  вздохи  волнами калышут водную  равнину. На душе тихо и безмятежно. По сапогам бьют ветки березняка. Морось тумана,  задремавшего на сопках,  покрывают влагой лицо, руки, мокреет  энцефалитка. Подхожу к устью. Перед глазами открывается полная ширь уснувшей глади  Великого Сибирского Старца. Вдали - синева сопок, рваные облака и еле-еле уловимая зрением  рыжая лыска на  сопке. Берега ручья, расправив каменистые поросшие жимолостью плечи, услужливо, выносят в сонное царство потоки горной воды с бурунами. Стою, сняв шапку, и молча смотрю на танцующие водоворотики.

    Копошится, бурлит в устье своенравная вода, будто будит вечный Байкал.  Буруны,извиваясь,  бегут, врезаются в тихую дрёму и исчезают. Навсегда.  Байкал молча вбирает в себя судороги побежденных, не тревожась за себя и за свой сон. За спиной, шумит ближний перекат. Не хочет он покоя, рвется к великому Старцу, как будто ищет тревоги и беспокойства.

Слева, по берегу, чуть поодаль, за уступом устья, - небольшая изогнутая выемка, похожая на надкус в  ранетке. Туда не доходят дремные  вздохи Байкала. Вода зеркалом смотрит в утреннее небо. Подхожу  ближе. Вглядываюсь в озерную чистоту и вижу  рыжеватое, с чёрными крапинами дно. В глубине извиваются тёмные спины неведомой мне рыбы, ближе к поверхности копошатся мальки. Они метаются и что-то хватают в воде.  Хочется потрогать рукой изумрудное стекло. Прикасаюсь.Поплыли круги и тут же исчезли. Стою и смотрю на загадочную чистоту выемки. Чувствую, что ноги вместе с галькой съезжают в воду. Боясь нарушить сон Старца, отхожу в сторону. Оглядываюсь. За спиной по-прежнему шумит по камням ручей. На ближних сопках распадка висит туман. Впереди - дальний берег Байкала, синь сопок, рваные облака и все та же лыска. Великий Старец Сибири как и прежде – красив и горделив. Даже утренняя дрёма не нарушает его величественности.

Пройдёт время, отрастут и умрут, засохнув, деревья уступая место другим. Поменяют русла реки. Берега станут другими. Сопки изменят облик.  Не станет нас. Мы все, как деревья, уйдём в небо. А Байкал, священная жемчужина земли русской, будет  существовать вечно, как бы напоминая людям: пока я сплю, ничто не потревожит вашу жизнь, прошу вас, никогда не будите меня.