Знаешь, я почти с трепетом вспоминанию те дни, когда мы были ещё не отягощены условностями жизненных принципов и верили в мечту и сказку, когда могли и хотели показывать чувства, когда жили лишь эмоциями, когда были счастливы. Когда были детьми.
Помнишь это время? Наши купания под соснами, в мелководной речке? Твои улыбки? Мой смех?
Где всё это сейчас? Куда исчезло и почему? Я все время пытаюсь понять, что изменилось в нас. Что подвигло стать закрытыми и притворяющимися?
Они говорят, что я живу от случая к случаю. Но так ли это? Что это в принципе может значить, как думаешь?
Я смотрю в застигнутый туманом спешащий город, и мысли мои текут медленно и размеренно.
От случая к случаю. От письма к письму. Определённо. А мне кажется, что я живу и в остальное время, просто наполовину. Вторая половина ждёт тебя. Ждёт вестей. А первая — почти счастлива, почти жива.
Воспоминание о твоей холодной руке в моей тёплой перевешивает все остальные. Я не живу от случая к случаю. Просто я слишком часто живу воспоминаниями. Тебе ведь это известно? Думаю, да.
А что ещё мне остаётся?
Помнишь тот жаркий день? Меня искусали комары. Мы скрывались за отражателем и целовали друг друга в кончики носов. Ты улыбался только своими хитрыми глазами — и только мне. У меня ужасно чесались от укусов открытые ноги, и каждый раз, как я пытался их почесать, ты бил меня по рукам, а потом начинал щекотать, чтобы немного отвлечь.
Солнце было жгучим и ярким. Съёмка была жутким адом. На мне было три слоя тоналки. Это отвратно. Но ты всё равно целовал меня в щёку. И тогда мне всё становилось по плечу.
Мне до чёртиков всего этого не хватает.
Хочется зарыться пальцами в твои жёсткие тёмные волосы. Хочется щекотать тебя до изнеможения.
У меня очень много этих чёртовых «хочется». Думаю, ты даже не захочешь читать этот бред.
Пару раз я пытался покончить с собой. Попытки были неудачными и смешными. Больше не пробую — не вижу смысла.
У нас ещё остались вот эти письма. И я буду наслаждаться.
Мне так интересно, чем ты занят, о чём думаешь, что тебя беспокоит. Мне всё о тебе интересно.
Но я сам по себе уже давно тебе не интересен. И это причиняет мне ужасную живую боль, которая засела во мне и пожирает изнутри.
Я знаю, я обещал писать без сантиментов и воспоминаний. Я знаю.
Прости.
У меня всё в порядке. Меня обуревают люди, а звёзды выжгли мне глаза. Мне хочется превратиться в маленькую точку и взорваться, как сверхновой.
Моя голова и пуста, и заполнена мыслями до краёв. И я не знаю, что со мной будет дальше.
Все это в конечном счёте либо проглотит меня, либо выплюнет.
Помочь сайту
Поздравления
