Подлой, затоптанной, дохлой...

Знаешь, это так странно,- увидеть тебя ещё раз, после того, как очень сильным обезболили эту душу. Мало… стало смотреть на тебя и слушать, как там внутри – ничего: глухо - глухо звенит…

Как крепко к ракушке ухом  приложили ко мне минуты, в которые я тебя вижу.

 И ничего не слышно: быстро обкладыват каменным спину,

 быстро перелистнуть твой новый снимок, не сохранять в моих документах,

нажать отменить,

сдвинуть компьютерную мышку с экрана на крайний значок – закрыть.  Помнить, как убийственно славно тебя любить. Было.

Если садился мобильный,  писать на электронное мыло. Просто. Без подклешовок. Не стильно. Плохо. Ловить эту любовь подлой, затоптанной, дохлой. И, наконец, отпустить.

Увидеть тебя и слушать , что где-то там в теле тихо и холодно, как  затерявшись в пещере -  там никого нет и не с кем спастись, но где-то внутри у них ,говорят, существует жизнь.

И говорят, что это неплохо: чувствовать себя человеком , возможно, не самым плохим, ходить по делам, встречаться с друзьями, писать СМС-ки им. Это неплохо. Не жалко. Стирать тебя из контактов. Как стрелять по железным банкам.

Смотреть на тебя и слушать, как там внутри - ничего. Полная смерть или новая жизнь – с тобой в обоих случаях это честно… Всё равно герой погибнет в любимом кресле, в моей голове. Жаль, что никому не уступит места. И забудет выключить за собой свет…