Перекресток Глава 8

- И все-таки, зачем вы пришли? Хотели перепроверить место преступления? – спрашивает она, затягиваясь сигаретой.
Я закурил, опустив голову. Понимаю, что будет звучать глупо, после того, как она раскусила меня. Я видел этот гребаный ярлык и я предположил, что куртка принадлежит Дженни Свит. Но я все равно пошел, чтобы… да, видимо, я хотел убедится, что Ханни Пирс останется дома.
- Я, действительно, хотел отдать вам куртку.
- Даже после того, как поняли, что она не моя?
Чертовски проницательна.
Мы смотрим друг на друга. Я замечаю, насколько она красива без косметики. Без ярких теней и фунтов туши. Без румян и без глянцевой помады. Ее кожа белая и свежая. Волосы связаны в хвост. Несколько прядок выбились и обрамляют ее высокие скулы.
Я смеюсь, в очередной раз называя себя придурком.
У мисс Пирс, до невозможности, красивые глаза. Серые. Холодные. И в них я вижу себя… почему-то обнаженным. Может, потому что, она так много знает обо мне? Даже, Аманда не знает и половины моей жизни. Я вижу в ней силу. Я вижу в ней воительницу. Она борец.
- Как продвигается расследование? Есть зацепки?
Хм… кажется, со мной можно говорить только о двух вещах – о том, в какой позе трахнуться и о работе.
- Я не имею права разглашать ход расследования.
Мисс Пирс наклоняется ко мне, обдавая запахом кофе и сигарет и говорит с улыбкой:
- Все это, чушь. – После отклоняется. – С другой стороны… какова вероятность того, что обсуждая детали расследования, вы не обсуждаете их с потенциальным убийцей, которого ищете.
- Вы намекаете на себя? – я удивлен. Я заинтересован. Черт возьми, этой девочке стоило пойти в Полицейскую Академию, а не торчать на улице, дожидаясь клиентуры. 
- Вы подозреваете всех. Я – не исключение. – Она тушит сигарету, и делает глоток кофе. – К тому же, я работала с ними. Я знала, где они живут. Если судить по замкам, в квартире Пеппер, то она впустила убийцу сама. Он должен был быть ей знаком. Либо она ждала кого-то.
Я пришел к такому же выводу. Убийца – был знаком с жертвой.
- Почему это не мог быть… наркоман?
- Наркоманы по своей сути, суетливы. И если убийцей был бы наркоман, он мог оставить, помимо, отпечатков, и другие следы, по которым, вы вышли бы на него, в первые сутки. А этот убийца… он расчетлив. Он не тороплив. Он полностью контролировал ситуацию.
- Разъяренный клиент? – предположил я, на что мисс Пирс рассмеялась.
- Вы еще скажите, разъяренная и обиженная супруга клиента. – Она потерла нос. – Здесь другое. Ни следов крови. Ни орудия убийства. Думаю… способ, который выбрал убийца, намного отличается от привычных. Да, вы и сами знаете, как поступают обманутые.
Это верно.
Оскорбленные развозят грязь… бывают и такие, что вызывают полицию и дожидаются ее, сторожа остывающий труп жертвы.
- И он, определенно, должен хорошо знать биохимию человека. Или хотя бы знать, таблицу Менделеева.
- Вы об альбинизме?
- Да. – Она закусила губу, задумчиво нажевывая ее. Я заерзал на стуле, наблюдая за ней. Черт, совсем не вовремя, представлять себе, что она делает этими губами. – Возможно, он что-то им вкалывает, что приводит к резкому спаду тирозиназа. Небольшая мутация и меланин перестает работать в организме, что и приводит к альбинизму. Но… за такой кратковременный срок. Может, ваш убийца – гениальный ученый.
Не думал, что ум, может так возбуждать.
- Следов инъекций патологоанатом не обнаружил.
Мисс Пирс ухмыляется.
- Спросите наркоманов, куда можно колоть. Если убийца хотел скрыть следы инъекции, значит, он делал их… в язык. В ухо. В волосяную часть головы. Может, и в ноздри. Патологоанатом же не будет выворачивать все наизнанку, чтобы найти следы уколов, верно?
- Верно. – Черт. Если ее предположения верны, то мы ничего не найдем. В крови обнаружен фермент неизвестного происхождения, и он попал одним из этих способов.
- Так «Свит Бон» и Пеппер, что-то кололи? В крови что-нибудь нашли.
- Я же не могу обсуждать с вами расследование. – Ухмыляюсь я, осознав, что плюнул на запрет. – Но, да. Кое-что нашли. Парни из лаборатории пока не знают, что это такое.
- И это, кое-что, могло привести к инсульту. – Задумчиво бормочет она.
- И все же, вам стоит пойти в полицию.
Мисс Пирс вскидывает брови.
Вот, придурок.
- Учиться, мисс Пирс. С вашим умом, стоит задуматься о будущем.
- Мой ум, не больше обезьяненного. – Она поднимается, наполняя чашки еще кофе.
- Вы себя недооцениваете. – Заметил я. Мисс Пирс закурила, привалившись спиной к холодильнику.
- А вам, похоже, нравится мой ум, детектив Филип. – Она лукаво улыбается, пуская струйку дыма. – Был у меня один клиент. Его предпочтения основывались на сексе с числами.
- То есть?
- Пока он трахал меня, я должна была перечислять «простые числа». Ну, знаете. Три. Пять. Семь. Одиннадцать. Тринадцать. – Ее бровь вздернулась вверх. – На сорока семи, он кончал.
Я еще больше заерзал на стуле, представив мисс Пирс… шепчущую цифры и стонущую в объятиях дряхлого, с кожей, точно пергамент, нобелевского премианта.   
- Вы сегодня раздражены, детектив Филип. Неприятности на работе или с женщиной?
Я опускаю глаза на чашку кофе.
Неприятности.
Освободившись, я поехал к Аманде. Она же хотела меня видеть. Я полагал, что соскучилась. Но мои предположения сбылись – Аманда сказала, что между нами все кончено. Что у нее появился мужчина и нам не стоит больше встречаться.
Я предложил ей трахнуться напоследок… но она отказалась, сказав, что это лишнее. Что она не желает чувствовать меня в себе более.
Можно ли назвать это неприятностями?
Скорее, дерьмовое стечение обстоятельств, в которые я угодил.
Черт… неприятностей слишком много.
Меня кинула женщина, с которой я раз в неделю встречался.
Меня терзает Святая троица, гоня в шею из бара, в который я хожу, как на исповедь к священнику.
Отчет, по-прежнему, на моем столе… а срок к сдаче приближается.
Я на пределе. Я раздражен. Я физически и эмоционально голоден.
Когда, в последний раз, я нормально ел, кроме китайского дерьма?
Когда, в последний раз, я нормально спал?
- Значит, дело в женщине. – Подытожила мисс Пирс. – Она сказала вам, что у нее появился другой, и отношения пора сворачивать.
Дьявол, даже, как-то не по себе от истины мисс Пирс.
Теперь, я чувствую себя не просто обнаженным. Я чувствую себя вывернутым наизнанку. Кажется, что мисс Пирс расскажет о всех моих внутренних шрамах и незаживающих ранах.
- Вы действительно видите мужчин насквозь.
- Я сплю с ними. Я должна видеть их насквозь.
Я поднимаю глаза на нее и не могу понять свою реакцию. Мне хочется встать и подойти к ней. Взять ее… на столе… или на полу… или на кровати.
Или мне просто хочется чувствовать себя глупым ребенком в обществе умной и большой тети.
Она смотрит на меня испытующе. Возможно, мисс Пирс поняла, о чем я думаю и лишь ждет моих дальнейших действий.
- И прежде чем, вы подойдете ко мне, скажу сразу. Секса между нами не будет.
Я делаю изумленное лицо, будто действительно не понимаю о чем она говорит.
- Если вы заметили, зачем я приходила к Пеппер, то поймете.
- Пожалуй, - я смотрю на свои часы. Стрелка показывает половину первого ночи. – Я пойду.
Я встаю с места и пару секунд колеблясь, все же подхожу к мисс Пирс.
Она ниже меня почти на восемь футов. Ее макушка доходит мне до подбородка и она задирает голову, чтобы встретиться своими серыми, холодными глазами, с моими.
Такая маленькая и такая хрупкая, со взглядом воительницы.
Понимаю, что это не уместно… и понимая, что я полный говнюк, но мне… хочется ее поцеловать.
Я знаю, что мисс Пирс – проститутка и знаю, что нежность тут не вписывается.
Но, дьявол, как же я хочу ее полные губы. Я хочу забраться языком ей в рот и описывать круги, обвиваться своим языком о ее язык. Я хочу чувствовать ее дыхание, пропитанное сигаретами и кофе. Я хочу слышать ее стоны, пока делим одно дыхание на двоих.
Кажется… меня возбуждают умные женщины. Меня возбуждает их ум, их проницательность. В данном случае, ум и проницательность мисс Пирс.
Я нависаю над ней, как погребальное дерево на кладбище. Медленно наклоняюсь к ее лицу. Но мисс Пирс прикладывает к моим губам, свой изящный пальчик, и меня бьет током от контакта.
- Никаких поцелуев, детектив Филип.
Она говорит тихо, но твердо.
Я не романтик.
Я коп, с зависимостью от курева, скотча и женщин.
Я трахаю женщин. Я курю, как паровоз и пью, точно мой организм, это один бездонный колодец.
И тот факт, что женщина… хм, проститутка, отвергает меня, нисколько не удивляет.
Похоже, я начинаю привыкать, быть отверженным.
Поэтому, я отхожу назад, поджимая губы. Отворачиваюсь так быстро, как только могу, чтобы мисс Пирс не заметила эрекции и подхватив пиджак, направляюсь к двери.
- Куртку «Свит Бон» не забудьте.
Обернувшись через плечо на мисс Пирс, я, кажется, киваю, но не двигаюсь с места. Меня волнует член, что сводит от разочарования. Желание, врезать себе по яйцам проскальзывает в голове. Но, все что я делаю, это надеваю пиджак, застегнув его на все пуговицы и мысленно ругаюсь, потому что полы пиджака ни хрена не прикрывают выпуклость.
Мисс Пирс протягивает мне пакет.
- Отправите в архив или пришьете к уликам по делу «Свит Бон».
Черт, если я еще что-нибудь подобное от нее услышу, мой член отрастит себе руки и по своей воле выберется из штанов.
- Спокойной ночи, детектив Филип. – Она улыбается мне. Лучше бы надсмехалась, чем знать, что ее улыбка не связана с моей неудовлетворенностью.
- До свидания.
Мне тяжело дышать, когда я выхожу из квартиры мисс Пирс. Пах рвется от желания, а мысли роются где-то в пределах ее кровати. В голове, одна за другой, вспыхивают яркие картинки с мисс Пирс. Наши тела, наши стоны, наши оргазмы.
Черт, да, я полоумный ублюдок.
Действительно, ублюдок.
Иду по коридору. Мне на пути попадается старушка в замызганном халате и в бигудях. Ее волосы седые и очень редкие. Их почти нет. Так что, она походит на инопланетянина с антеннами на голове. Старуха смотрит на меня тусклыми, голубыми глазами и расплывается в улыбке, пока я пытаюсь побороть возбуждение. Я стискиваю челюсти, сжимая пах с такой силой, что глаза начинает щипать от подступающих слез, но вместе с этим плывет и удовольствие.
Ублюдок.
Я киваю ей. Хрен знает, зачем. Но я киваю ей еще раз.
Можно подумать, она расщепит мое сознание, вернув ясность рассудка.
Выбравшись на улицу, я глубоко вдыхаю холодный и вонючий воздух.
Легкие горят от отдышки и никотина.
Краем глаза, я подмечаю проституток у дальнего дома.
Яркие пятна, затянутые в кожу и меха. Да, кажется, они всегда одеваются в одно и тоже.
Мне нужно выпить и трахнутся.
Я подумываю снять проститутку. В бумажнике лежит полтинник, так что на секс хватит.
Но мне нужна умная проститутка. Такая, что будет рассказывать мне, как устроен двигатель, пока я буду в ней.
Да, парень. Ты из тех, кто любит трахаться с числами?
Я медленно двигаюсь в сторону точки, думая, что смогу трахнуть проститутку. Смогу слушать ее треп, но при этом буду представлять, что это мисс Пирс, с ее проницательностью.
Кретин.
Ты запал на шлюху с IQ выше ста пятидесяти?
Ладно. Отпадает.
Тогда, мне стоит выпить и подрочить.
Нет, сначала подрочить, а потом выпить.
Мысли несут меня к первому, попавшему на глаза, бару. Обшарпанный и неказистый одноэтажный прямоугольник. По обе стороны от него стоят два мусорных контейнера, в котором роятся бомжи. Рядом гавкают и подпрыгивают мелкие шавки, требуя и себе кусок.
Я не уверен, что в этом дерьмовом баре, подают отличный скотч.
Я не уверен вообще, что в этом дерьмовом месте вообще что-то есть хорошее.
Бар переполнен. В основном клиенты со стеклянными глазами и отстраненными лицами. Размалеванные шлюхи, жмутся к ним и хихикают.
Я привлекаю внимание и несколько пар глаз, обращается в мою сторону.
Сажусь за стойку и салютую, заказывая двойной скотч.
Подрочить, я и дома успею.
Бармен наливает мне стакан и я залпом осушаю его, требуя еще порцию.
Мысли хмелеют. Напряжение в паху слабеет.
Я радуюсь, как малолетка, который скрывает свои физические потребности от строгой мамочки.
Оглядываюсь назад, закуривая. Кажется, клиентура сдвинулась в сторону, для удобного ракурса, чтобы пялится на меня. Я для них, как нечто неожиданное, пахнущее мылом и одеколоном. Я экспонат, что случайно оказался среди руин.
Размалеванные женщины с интересом разглядывают меня и перешептываются. Их лица серые и усталые, но глаза блестят. Точнее сказать, этот блеск результат наркоты.
- Не припоминаю, чтобы федералы захаживали в мой бар. – Говорит бармен, наливая третью порцию скотча.
- Наверное, хорошо постарались. – Намек, что бармену отбили все мозги, не прибавляет ему улыбки.
- Копы вообще здесь не ошиваются.
Я почти искренне улыбаюсь, хотя моя улыбка тянет на зловредный оскал.
- Ну, а я ошиваюсь. Проблемы? – порция падает в мой желудок. Горло жестко печет.
Бармен пожимает плечами, двинувшись в сторону, подсевшего клиента.
Клиент трет лицо, пока оно не становится красным. Он одет во все черное. Черные джинсы. Черные ботинки. Черная футболка. Черная куртка.
Мистер Черный заказывает водку со льдом и коротко смотрит на меня карими глазами. Он не похож на жителей Ланчин. Такое же ископаемое, что и я.
Мы перекидываемся парой фраз, вроде – дерьмовый день? Еще какой дерьмовый.
Докуривая, я думаю о всех женщинах, с которыми спал.
Думаю, но не помню их лиц. Их было так много.
Они были моими подозреваемыми. Они были свидетельницами.
Были просто женщинами, что проходили мимо.
А мой член, точно металлоискатель, реагировал на ферамон и действовал.
Я думаю об Аманде и о мисс Пирс.
Но, самое забавное, что Аманда блекнет.
Мисс Пирс вырвалась вперед в эстафете по койке.
Черт, я ее еще не трахнул, а она уже не дает мне покоя.
Возможно, потому что ее имени нет в моем списке похождения Распутника?
Надо с этим что-то делать. Я не должен забивать свою голову женской утробой, пока у меня стоит отчет… черт, и, кстати, у меня опять стоит.
Надо бы накинуть на дружка узду и умерить скакуна. 
Я заказываю еще скотча. Пока бармен наполняет мой стакан, смотрю на мужчину, что сидит справа от меня.
Он медленно потягивает водку из стакана и также, как и я, не смотрит по сторонам. Он смотрит перед собой, точно что-то обдумывает.
Отбросов в баре много и все они безнадежны.
Наркоманы или шлюхи – все они безнадежны в своей зависимости.
Я тоже зависим.
От курева. От выпивки и от… мисс Пирс.
Не понимаю, откуда у меня развилась зависимость от брюнетки с холодными и серыми глазами воительницы.
Наверное, я привык, что получаю все, что желаю. А ее я не получил.
И не потому, что у нее менструация… а потому, как она сказала, что у нас не будет секса.
Причина – это фальшивка.
Истинное – она не хотела меня.
Очень странно.
Звонит мой сотовый. Я залпом отправляю скотч в желудок и нажимаю прием.
Маркси.
Она говорит, что случилось кое-что странное.
У Эвани Флэйт и Пеппер Хатс – кто-то оттяпал головы и они исчезли.
Я говорю, что сейчас приеду.
Расплачиваюсь с барменом, бросая последний взгляд на парня с водкой. Он мельком смотрит на меня и улыбается.
Выбегаю на улицу, озираюсь по сторонам.
Район Ланчин занимает восемь кварталов, а до университета Мичхен около двух миль. В совокупности, мои ноги не выдержат такой пробежки.
Вызываю такси и пока жду машину, раздумываю, куда могли пропасть головы проституток?
Что значит – исчезли?
Исчезли? Испарились? Растворились в воздухе? Или их забрали с собой, в качестве сувенира?
Кому понадобились головы?
Извращенцу, который любит трахать рты мертвых кукол?
Безумному дантисту… или НЛО, чтобы провести опыты?
От скотча и еще трепещущего возбуждения, моя голова звенит, как на пороховой бочке.
Похоже сегодня, я перебрал с дерьмовыми эмоциями.
Через пятнадцать минут, подъезжает грязно-желтая машина с шашечками.
Я называю адрес – район Хоупес. Университет Мичхен. Там работают мои парни. Там они проводят вскрытия и прочие медицинские штучки.
Я живу в Хоупес, в пяти кварталах от него, стоит дом, в котором я снимаю квартиру.
По десятибалльной шкале, район Хоупес, намного тише и спокойнее, нежели Ланчин. Попадаются придурки, но не в таком количестве.
Пока мы едем, таксист заводит разговор о машинах. О том, что будет, если заклинит дифференциал или взорвется бензобак? Или о том, что лучше – лодка с мотором или ручным заводом?
Я отвечаю – мне насрать на лодки. У меня ее даже нет. А если бы и была, то где бы я плавал?
Таксист качает головой и говорит, что лучше лодок – это яхты. Там ничего не надо делать. Нажал на кнопку и плавай себе.
Алкоголь трещит в голове. Я слышу перезвон в барабанных перепонках, как крохотные колотушки мелких обитателей ушных раковин.
Пожалуй, после упоминания водителем моря, я слышу шум волн, когда слушаешь его в раковине. Подставляешь к уху и слушаешь. Теперь, и я слышу его.
Но как оказалось, это был кондиционер. Он дул мне в затылок, а я лишь слышал шум, но не чувствовал, чтобы ветерок трепал мои волосы.
Еще через двадцать минут, таксист притормаживает у высоких ворот. Охранник проверяет мои документы и мельком смотрит на значок.
Еще одна база Форт-Нокса.
Ворота разъезжаются в стороны и машина минует еще несколько футов дороги.
Университет, напоминает огромную коробку с каскадами – выступами, чисто из архитектных побуждений и кучей окон, обнесенной со всех сторон зеленым газоном, узкими дорожками и деревьями. Бетонные полукруглые лестницы – их всего четыре, как и входа. Входы расположены по типу – компас. Юг. Север. Запад. Восток. На севере центральный вход. На юге – вход в столовую. Север – библиотека. Запад – административный корпус.
Но в итоге, все ходы ведут к основному залу, откуда тянутся две лестницы по обе стороны от стен, а далее все путается и извивается в кучу коридоров, анфилад дверей и аудиторий. На самом последнем, седьмом этаже, парни вскрывают трупы. Они до сих пор учатся, поэтому им нужна практика в общении со жмуриками. Большой Брат разрешил брать на изучение наших мертвых подопечных. Халявные для полиции вскрытия и практика для абитуриентов.
На входе меня встречают, Маркси и два молодых парня в синих, мешковатых костюмах. Такие носят санитары или хирурги.
- Привет. – Я пожимаю парням руки. – И как это произошло?
- Мы не понимаем. – Отвечает тот, что назвал себя Эмилем. – Я был в лаборатории. А Ридл в столовой. В любом случае, ему бы пришлось пройти мимо лаборатории. Дорога одна. А чтобы отпилить у трупов головы, понадобилось бы энное количество времени. А у него его не было.
- Да, как минимум минут пятнадцать, если работать пилой.
- А там чем работали? – спрашиваю я.
- Наши инструменты не тронуты. Срез не очень аккуратный. Скорее всего топор. – Отвечает Ридл. 
- Похоже, этот парень не в себе, так кромсать. – Кивает Эмиль.
Я чешу затылок… черт, какой мудила спер головы? На кой черт они ему понадобились? Он либо извращенец, либо хочет что-то скрыть.
- И вы никого не видели. Не слышали. И дай угадаю, - я тру лицо. – Никаких отпечатков.
- Работал в перчатках.
- Да, он, мать твою, призрак!
Это же надо! Прямо под носом у лабораторных крыс отсечь головы, стащить их и остаться незамеченным! Как такое возможно! Он, что, мать твою, гребаный Копперфильд?!
Маркси берет меня под руку и выводит на улицу.
- Что с тобой происходит?
Со мной? У меня все зашибись. У меня новость, на новости. Меня кинула женщина… меня отвергла другая. Я не достаточно пьян и я хочу трахаться. А еще какой-то ублюдок ворует головы.
У. Меня. Все. Зашибись.
- Я в норме.
- Не крути мне яйца, Нэш. Я вижу, что не все в порядке.
Я смеюсь, и достаю сигареты.
- Господи, Маркси, ты же женщина, а выражаешься, как мужик.
Она ухмыляется, ведя меня к машине.
- Давай, я отвезу тебя домой. – Маркси открывает дверь на переднем сидении. – Усаживай свою задницу, Нэш.
- А как же трупы?
- Не сегодня.
Я усаживаюсь на сидение. Пристегиваю ремень.
- И завтра, ты на выходном. Скажу Большому Брату, что тебе не здоровится.
- Но…
- … заткнись. – Она заводит мотор и медленно трогается с места. – Если не хочешь говорить о том, что с тобой – я не настаиваю.
- А я не напрашиваюсь. – Бурчу я, затягиваясь сигаретой. – Мы с Амандой расстались. Точнее, это она ушла. Сказала, что у нее новый еб…, а я катись к такой-то матери.
- И поэтому ты такой дерганный?
Не только. Я не достаточно пьян и не достаточно удовлетворен… а еще, мне жуть, как хочется раскрасить чью-нибудь морду. Того наркомана было недостаточно.
И еще… мисс Пирс.
Гребаный ад!
Мисс Пирс – я хочу вас трахнуть.

© Copyright: Юлия Пуляк, 2014

Регистрационный номер №0243937

от 7 октября 2014

[Скрыть] Регистрационный номер 0243937 выдан для произведения: - И все-таки, зачем вы пришли? Хотели перепроверить место преступления? – спрашивает она, затягиваясь сигаретой.
Я закурил, опустив голову. Понимаю, что будет звучать глупо, после того, как она раскусила меня. Я видел этот гребаный ярлык и я предположил, что куртка принадлежит Дженни Свит. Но я все равно пошел, чтобы… да, видимо, я хотел убедится, что Ханни Пирс останется дома.
- Я, действительно, хотел отдать вам куртку.
- Даже после того, как поняли, что она не моя?
Чертовски проницательна.
Мы смотрим друг на друга. Я замечаю, насколько она красива без косметики. Без ярких теней и фунтов туши. Без румян и без глянцевой помады. Ее кожа белая и свежая. Волосы связаны в хвост. Несколько прядок выбились и обрамляют ее высокие скулы.
Я смеюсь, в очередной раз называя себя придурком.
У мисс Пирс, до невозможности, красивые глаза. Серые. Холодные. И в них я вижу себя… почему-то обнаженным. Может, потому что, она так много знает обо мне? Даже, Аманда не знает и половины моей жизни. Я вижу в ней силу. Я вижу в ней воительницу. Она борец.
- Как продвигается расследование? Есть зацепки?
Хм… кажется, со мной можно говорить только о двух вещах – о том, в какой позе трахнуться и о работе.
- Я не имею права разглашать ход расследования.
Мисс Пирс наклоняется ко мне, обдавая запахом кофе и сигарет и говорит с улыбкой:
- Все это, чушь. – После отклоняется. – С другой стороны… какова вероятность того, что обсуждая детали расследования, вы не обсуждаете их с потенциальным убийцей, которого ищете.
- Вы намекаете на себя? – я удивлен. Я заинтересован. Черт возьми, этой девочке стоило пойти в Полицейскую Академию, а не торчать на улице, дожидаясь клиентуры. 
- Вы подозреваете всех. Я – не исключение. – Она тушит сигарету, и делает глоток кофе. – К тому же, я работала с ними. Я знала, где они живут. Если судить по замкам, в квартире Пеппер, то она впустила убийцу сама. Он должен был быть ей знаком. Либо она ждала кого-то.
Я пришел к такому же выводу. Убийца – был знаком с жертвой.
- Почему это не мог быть… наркоман?
- Наркоманы по своей сути, суетливы. И если убийцей был бы наркоман, он мог оставить, помимо, отпечатков, и другие следы, по которым, вы вышли бы на него, в первые сутки. А этот убийца… он расчетлив. Он не тороплив. Он полностью контролировал ситуацию.
- Разъяренный клиент? – предположил я, на что мисс Пирс рассмеялась.
- Вы еще скажите, разъяренная и обиженная супруга клиента. – Она потерла нос. – Здесь другое. Ни следов крови. Ни орудия убийства. Думаю… способ, который выбрал убийца, намного отличается от привычных. Да, вы и сами знаете, как поступают обманутые.
Это верно.
Оскорбленные развозят грязь… бывают и такие, что вызывают полицию и дожидаются ее, сторожа остывающий труп жертвы.
- И он, определенно, должен хорошо знать биохимию человека. Или хотя бы знать, таблицу Менделеева.
- Вы об альбинизме?
- Да. – Она закусила губу, задумчиво нажевывая ее. Я заерзал на стуле, наблюдая за ней. Черт, совсем не вовремя, представлять себе, что она делает этими губами. – Возможно, он что-то им вкалывает, что приводит к резкому спаду тирозиназа. Небольшая мутация и меланин перестает работать в организме, что и приводит к альбинизму. Но… за такой кратковременный срок. Может, ваш убийца – гениальный ученый.
Не думал, что ум, может так возбуждать.
- Следов инъекций патологоанатом не обнаружил.
Мисс Пирс ухмыляется.
- Спросите наркоманов, куда можно колоть. Если убийца хотел скрыть следы инъекции, значит, он делал их… в язык. В ухо. В волосяную часть головы. Может, и в ноздри. Патологоанатом же не будет выворачивать все наизнанку, чтобы найти следы уколов, верно?
- Верно. – Черт. Если ее предположения верны, то мы ничего не найдем. В крови обнаружен фермент неизвестного происхождения, и он попал одним из этих способов.
- Так «Свит Бон» и Пеппер, что-то кололи? В крови что-нибудь нашли.
- Я же не могу обсуждать с вами расследование. – Ухмыляюсь я, осознав, что плюнул на запрет. – Но, да. Кое-что нашли. Парни из лаборатории пока не знают, что это такое.
- И это, кое-что, могло привести к инсульту. – Задумчиво бормочет она.
- И все же, вам стоит пойти в полицию.
Мисс Пирс вскидывает брови.
Вот, придурок.
- Учиться, мисс Пирс. С вашим умом, стоит задуматься о будущем.
- Мой ум, не больше обезьяненного. – Она поднимается, наполняя чашки еще кофе.
- Вы себя недооцениваете. – Заметил я. Мисс Пирс закурила, привалившись спиной к холодильнику.
- А вам, похоже, нравится мой ум, детектив Филип. – Она лукаво улыбается, пуская струйку дыма. – Был у меня один клиент. Его предпочтения основывались на сексе с числами.
- То есть?
- Пока он трахал меня, я должна была перечислять «простые числа». Ну, знаете. Три. Пять. Семь. Одиннадцать. Тринадцать. – Ее бровь вздернулась вверх. – На сорока семи, он кончал.
Я еще больше заерзал на стуле, представив мисс Пирс… шепчущую цифры и стонущую в объятиях дряхлого, с кожей, точно пергамент, нобелевского премианта.   
- Вы сегодня раздражены, детектив Филип. Неприятности на работе или с женщиной?
Я опускаю глаза на чашку кофе.
Неприятности.
Освободившись, я поехал к Аманде. Она же хотела меня видеть. Я полагал, что соскучилась. Но мои предположения сбылись – Аманда сказала, что между нами все кончено. Что у нее появился мужчина и нам не стоит больше встречаться.
Я предложил ей трахнуться напоследок… но она отказалась, сказав, что это лишнее. Что она не желает чувствовать меня в себе более.
Можно ли назвать это неприятностями?
Скорее, дерьмовое стечение обстоятельств, в которые я угодил.
Черт… неприятностей слишком много.
Меня кинула женщина, с которой я раз в неделю встречался.
Меня терзает Святая троица, гоня в шею из бара, в который я хожу, как на исповедь к священнику.
Отчет, по-прежнему, на моем столе… а срок к сдаче приближается.
Я на пределе. Я раздражен. Я физически и эмоционально голоден.
Когда, в последний раз, я нормально ел, кроме китайского дерьма?
Когда, в последний раз, я нормально спал?
- Значит, дело в женщине. – Подытожила мисс Пирс. – Она сказала вам, что у нее появился другой, и отношения пора сворачивать.
Дьявол, даже, как-то не по себе от истины мисс Пирс.
Теперь, я чувствую себя не просто обнаженным. Я чувствую себя вывернутым наизнанку. Кажется, что мисс Пирс расскажет о всех моих внутренних шрамах и незаживающих ранах.
- Вы действительно видите мужчин насквозь.
- Я сплю с ними. Я должна видеть их насквозь.
Я поднимаю глаза на нее и не могу понять свою реакцию. Мне хочется встать и подойти к ней. Взять ее… на столе… или на полу… или на кровати.
Или мне просто хочется чувствовать себя глупым ребенком в обществе умной и большой тети.
Она смотрит на меня испытующе. Возможно, мисс Пирс поняла, о чем я думаю и лишь ждет моих дальнейших действий.
- И прежде чем, вы подойдете ко мне, скажу сразу. Секса между нами не будет.
Я делаю изумленное лицо, будто действительно не понимаю о чем она говорит.
- Если вы заметили, зачем я приходила к Пеппер, то поймете.
- Пожалуй, - я смотрю на свои часы. Стрелка показывает половину первого ночи. – Я пойду.
Я встаю с места и пару секунд колеблясь, все же подхожу к мисс Пирс.
Она ниже меня почти на восемь футов. Ее макушка доходит мне до подбородка и она задирает голову, чтобы встретиться своими серыми, холодными глазами, с моими.
Такая маленькая и такая хрупкая, со взглядом воительницы.
Понимаю, что это не уместно… и понимая, что я полный говнюк, но мне… хочется ее поцеловать.
Я знаю, что мисс Пирс – проститутка и знаю, что нежность тут не вписывается.
Но, дьявол, как же я хочу ее полные губы. Я хочу забраться языком ей в рот и описывать круги, обвиваться своим языком о ее язык. Я хочу чувствовать ее дыхание, пропитанное сигаретами и кофе. Я хочу слышать ее стоны, пока делим одно дыхание на двоих.
Кажется… меня возбуждают умные женщины. Меня возбуждает их ум, их проницательность. В данном случае, ум и проницательность мисс Пирс.
Я нависаю над ней, как погребальное дерево на кладбище. Медленно наклоняюсь к ее лицу. Но мисс Пирс прикладывает к моим губам, свой изящный пальчик, и меня бьет током от контакта.
- Никаких поцелуев, детектив Филип.
Она говорит тихо, но твердо.
Я не романтик.
Я коп, с зависимостью от курева, скотча и женщин.
Я трахаю женщин. Я курю, как паровоз и пью, точно мой организм, это один бездонный колодец.
И тот факт, что женщина… хм, проститутка, отвергает меня, нисколько не удивляет.
Похоже, я начинаю привыкать, быть отверженным.
Поэтому, я отхожу назад, поджимая губы. Отворачиваюсь так быстро, как только могу, чтобы мисс Пирс не заметила эрекции и подхватив пиджак, направляюсь к двери.
- Куртку «Свит Бон» не забудьте.
Обернувшись через плечо на мисс Пирс, я, кажется, киваю, но не двигаюсь с места. Меня волнует член, что сводит от разочарования. Желание, врезать себе по яйцам проскальзывает в голове. Но, все что я делаю, это надеваю пиджак, застегнув его на все пуговицы и мысленно ругаюсь, потому что полы пиджака ни хрена не прикрывают выпуклость.
Мисс Пирс протягивает мне пакет.
- Отправите в архив или пришьете к уликам по делу «Свит Бон».
Черт, если я еще что-нибудь подобное от нее услышу, мой член отрастит себе руки и по своей воле выберется из штанов.
- Спокойной ночи, детектив Филип. – Она улыбается мне. Лучше бы надсмехалась, чем знать, что ее улыбка не связана с моей неудовлетворенностью.
- До свидания.
Мне тяжело дышать, когда я выхожу из квартиры мисс Пирс. Пах рвется от желания, а мысли роются где-то в пределах ее кровати. В голове, одна за другой, вспыхивают яркие картинки с мисс Пирс. Наши тела, наши стоны, наши оргазмы.
Черт, да, я полоумный ублюдок.
Действительно, ублюдок.
Иду по коридору. Мне на пути попадается старушка в замызганном халате и в бигудях. Ее волосы седые и очень редкие. Их почти нет. Так что, она походит на инопланетянина с антеннами на голове. Старуха смотрит на меня тусклыми, голубыми глазами и расплывается в улыбке, пока я пытаюсь побороть возбуждение. Я стискиваю челюсти, сжимая пах с такой силой, что глаза начинает щипать от подступающих слез, но вместе с этим плывет и удовольствие.
Ублюдок.
Я киваю ей. Хрен знает, зачем. Но я киваю ей еще раз.
Можно подумать, она расщепит мое сознание, вернув ясность рассудка.
Выбравшись на улицу, я глубоко вдыхаю холодный и вонючий воздух.
Легкие горят от отдышки и никотина.
Краем глаза, я подмечаю проституток у дальнего дома.
Яркие пятна, затянутые в кожу и меха. Да, кажется, они всегда одеваются в одно и тоже.
Мне нужно выпить и трахнутся.
Я подумываю снять проститутку. В бумажнике лежит полтинник, так что на секс хватит.
Но мне нужна умная проститутка. Такая, что будет рассказывать мне, как устроен двигатель, пока я буду в ней.
Да, парень. Ты из тех, кто любит трахаться с числами?
Я медленно двигаюсь в сторону точки, думая, что смогу трахнуть проститутку. Смогу слушать ее треп, но при этом буду представлять, что это мисс Пирс, с ее проницательностью.
Кретин.
Ты запал на шлюху с IQ выше ста пятидесяти?
Ладно. Отпадает.
Тогда, мне стоит выпить и подрочить.
Нет, сначала подрочить, а потом выпить.
Мысли несут меня к первому, попавшему на глаза, бару. Обшарпанный и неказистый одноэтажный прямоугольник. По обе стороны от него стоят два мусорных контейнера, в котором роятся бомжи. Рядом гавкают и подпрыгивают мелкие шавки, требуя и себе кусок.
Я не уверен, что в этом дерьмовом баре, подают отличный скотч.
Я не уверен вообще, что в этом дерьмовом месте вообще что-то есть хорошее.
Бар переполнен. В основном клиенты со стеклянными глазами и отстраненными лицами. Размалеванные шлюхи, жмутся к ним и хихикают.
Я привлекаю внимание и несколько пар глаз, обращается в мою сторону.
Сажусь за стойку и салютую, заказывая двойной скотч.
Подрочить, я и дома успею.
Бармен наливает мне стакан и я залпом осушаю его, требуя еще порцию.
Мысли хмелеют. Напряжение в паху слабеет.
Я радуюсь, как малолетка, который скрывает свои физические потребности от строгой мамочки.
Оглядываюсь назад, закуривая. Кажется, клиентура сдвинулась в сторону, для удобного ракурса, чтобы пялится на меня. Я для них, как нечто неожиданное, пахнущее мылом и одеколоном. Я экспонат, что случайно оказался среди руин.
Размалеванные женщины с интересом разглядывают меня и перешептываются. Их лица серые и усталые, но глаза блестят. Точнее сказать, этот блеск результат наркоты.
- Не припоминаю, чтобы федералы захаживали в мой бар. – Говорит бармен, наливая третью порцию скотча.
- Наверное, хорошо постарались. – Намек, что бармену отбили все мозги, не прибавляет ему улыбки.
- Копы вообще здесь не ошиваются.
Я почти искренне улыбаюсь, хотя моя улыбка тянет на зловредный оскал.
- Ну, а я ошиваюсь. Проблемы? – порция падает в мой желудок. Горло жестко печет.
Бармен пожимает плечами, двинувшись в сторону, подсевшего клиента.
Клиент трет лицо, пока оно не становится красным. Он одет во все черное. Черные джинсы. Черные ботинки. Черная футболка. Черная куртка.
Мистер Черный заказывает водку со льдом и коротко смотрит на меня карими глазами. Он не похож на жителей Ланчин. Такое же ископаемое, что и я.
Мы перекидываемся парой фраз, вроде – дерьмовый день? Еще какой дерьмовый.
Докуривая, я думаю о всех женщинах, с которыми спал.
Думаю, но не помню их лиц. Их было так много.
Они были моими подозреваемыми. Они были свидетельницами.
Были просто женщинами, что проходили мимо.
А мой член, точно металлоискатель, реагировал на ферамон и действовал.
Я думаю об Аманде и о мисс Пирс.
Но, самое забавное, что Аманда блекнет.
Мисс Пирс вырвалась вперед в эстафете по койке.
Черт, я ее еще не трахнул, а она уже не дает мне покоя.
Возможно, потому что ее имени нет в моем списке похождения Распутника?
Надо с этим что-то делать. Я не должен забивать свою голову женской утробой, пока у меня стоит отчет… черт, и, кстати, у меня опять стоит.
Надо бы накинуть на дружка узду и умерить скакуна. 
Я заказываю еще скотча. Пока бармен наполняет мой стакан, смотрю на мужчину, что сидит справа от меня.
Он медленно потягивает водку из стакана и также, как и я, не смотрит по сторонам. Он смотрит перед собой, точно что-то обдумывает.
Отбросов в баре много и все они безнадежны.
Наркоманы или шлюхи – все они безнадежны в своей зависимости.
Я тоже зависим.
От курева. От выпивки и от… мисс Пирс.
Не понимаю, откуда у меня развилась зависимость от брюнетки с холодными и серыми глазами воительницы.
Наверное, я привык, что получаю все, что желаю. А ее я не получил.
И не потому, что у нее менструация… а потому, как она сказала, что у нас не будет секса.
Причина – это фальшивка.
Истинное – она не хотела меня.
Очень странно.
Звонит мой сотовый. Я залпом отправляю скотч в желудок и нажимаю прием.
Маркси.
Она говорит, что случилось кое-что странное.
У Эвани Флэйт и Пеппер Хатс – кто-то оттяпал головы и они исчезли.
Я говорю, что сейчас приеду.
Расплачиваюсь с барменом, бросая последний взгляд на парня с водкой. Он мельком смотрит на меня и улыбается.
Выбегаю на улицу, озираюсь по сторонам.
Район Ланчин занимает восемь кварталов, а до университета Мичхен около двух миль. В совокупности, мои ноги не выдержат такой пробежки.
Вызываю такси и пока жду машину, раздумываю, куда могли пропасть головы проституток?
Что значит – исчезли?
Исчезли? Испарились? Растворились в воздухе? Или их забрали с собой, в качестве сувенира?
Кому понадобились головы?
Извращенцу, который любит трахать рты мертвых кукол?
Безумному дантисту… или НЛО, чтобы провести опыты?
От скотча и еще трепещущего возбуждения, моя голова звенит, как на пороховой бочке.
Похоже сегодня, я перебрал с дерьмовыми эмоциями.
Через пятнадцать минут, подъезжает грязно-желтая машина с шашечками.
Я называю адрес – район Хоупес. Университет Мичхен. Там работают мои парни. Там они проводят вскрытия и прочие медицинские штучки.
Я живу в Хоупес, в пяти кварталах от него, стоит дом, в котором я снимаю квартиру.
По десятибалльной шкале, район Хоупес, намного тише и спокойнее, нежели Ланчин. Попадаются придурки, но не в таком количестве.
Пока мы едем, таксист заводит разговор о машинах. О том, что будет, если заклинит дифференциал или взорвется бензобак? Или о том, что лучше – лодка с мотором или ручным заводом?
Я отвечаю – мне насрать на лодки. У меня ее даже нет. А если бы и была, то где бы я плавал?
Таксист качает головой и говорит, что лучше лодок – это яхты. Там ничего не надо делать. Нажал на кнопку и плавай себе.
Алкоголь трещит в голове. Я слышу перезвон в барабанных перепонках, как крохотные колотушки мелких обитателей ушных раковин.
Пожалуй, после упоминания водителем моря, я слышу шум волн, когда слушаешь его в раковине. Подставляешь к уху и слушаешь. Теперь, и я слышу его.
Но как оказалось, это был кондиционер. Он дул мне в затылок, а я лишь слышал шум, но не чувствовал, чтобы ветерок трепал мои волосы.
Еще через двадцать минут, таксист притормаживает у высоких ворот. Охранник проверяет мои документы и мельком смотрит на значок.
Еще одна база Форт-Нокса.
Ворота разъезжаются в стороны и машина минует еще несколько футов дороги.
Университет, напоминает огромную коробку с каскадами – выступами, чисто из архитектных побуждений и кучей окон, обнесенной со всех сторон зеленым газоном, узкими дорожками и деревьями. Бетонные полукруглые лестницы – их всего четыре, как и входа. Входы расположены по типу – компас. Юг. Север. Запад. Восток. На севере центральный вход. На юге – вход в столовую. Север – библиотека. Запад – административный корпус.
Но в итоге, все ходы ведут к основному залу, откуда тянутся две лестницы по обе стороны от стен, а далее все путается и извивается в кучу коридоров, анфилад дверей и аудиторий. На самом последнем, седьмом этаже, парни вскрывают трупы. Они до сих пор учатся, поэтому им нужна практика в общении со жмуриками. Большой Брат разрешил брать на изучение наших мертвых подопечных. Халявные для полиции вскрытия и практика для абитуриентов.
На входе меня встречают, Маркси и два молодых парня в синих, мешковатых костюмах. Такие носят санитары или хирурги.
- Привет. – Я пожимаю парням руки. – И как это произошло?
- Мы не понимаем. – Отвечает тот, что назвал себя Эмилем. – Я был в лаборатории. А Ридл в столовой. В любом случае, ему бы пришлось пройти мимо лаборатории. Дорога одна. А чтобы отпилить у трупов головы, понадобилось бы энное количество времени. А у него его не было.
- Да, как минимум минут пятнадцать, если работать пилой.
- А там чем работали? – спрашиваю я.
- Наши инструменты не тронуты. Срез не очень аккуратный. Скорее всего топор. – Отвечает Ридл. 
- Похоже, этот парень не в себе, так кромсать. – Кивает Эмиль.
Я чешу затылок… черт, какой мудила спер головы? На кой черт они ему понадобились? Он либо извращенец, либо хочет что-то скрыть.
- И вы никого не видели. Не слышали. И дай угадаю, - я тру лицо. – Никаких отпечатков.
- Работал в перчатках.
- Да, он, мать твою, призрак!
Это же надо! Прямо под носом у лабораторных крыс отсечь головы, стащить их и остаться незамеченным! Как такое возможно! Он, что, мать твою, гребаный Копперфильд?!
Маркси берет меня под руку и выводит на улицу.
- Что с тобой происходит?
Со мной? У меня все зашибись. У меня новость, на новости. Меня кинула женщина… меня отвергла другая. Я не достаточно пьян и я хочу трахаться. А еще какой-то ублюдок ворует головы.
У. Меня. Все. Зашибись.
- Я в норме.
- Не крути мне яйца, Нэш. Я вижу, что не все в порядке.
Я смеюсь, и достаю сигареты.
- Господи, Маркси, ты же женщина, а выражаешься, как мужик.
Она ухмыляется, ведя меня к машине.
- Давай, я отвезу тебя домой. – Маркси открывает дверь на переднем сидении. – Усаживай свою задницу, Нэш.
- А как же трупы?
- Не сегодня.
Я усаживаюсь на сидение. Пристегиваю ремень.
- И завтра, ты на выходном. Скажу Большому Брату, что тебе не здоровится.
- Но…
- … заткнись. – Она заводит мотор и медленно трогается с места. – Если не хочешь говорить о том, что с тобой – я не настаиваю.
- А я не напрашиваюсь. – Бурчу я, затягиваясь сигаретой. – Мы с Амандой расстались. Точнее, это она ушла. Сказала, что у нее новый еб…, а я катись к такой-то матери.
- И поэтому ты такой дерганный?
Не только. Я не достаточно пьян и не достаточно удовлетворен… а еще, мне жуть, как хочется раскрасить чью-нибудь морду. Того наркомана было недостаточно.
И еще… мисс Пирс.
Гребаный ад!
Мисс Пирс – я хочу вас трахнуть.

 

Перекресток Глава 7

Перекресток Глава 9