Меня сподобил Бог слагать сонеты
Тебя, их от ошибок избавлять.
Чтоб "строгой формы" мне не растерять
Необходим редактор, Муза – где ты?
Лишь на покой отпустит ночь поэта,
Чуть окропит зарёю монитор,
Метёт уж Муза из сонета сор,
Чтоб рифма часом не споткнулась где-то.
Истаял день, редактор приустала
Стихи и прозу загонять в формат.
К моим стихам сей критик тороват,
Безжалостно не гонит с пьедестала.
Меня Вы, завотделом на Парнасе,
В поэта утвердите ипостаси?
Помочь сайту
Поздравления
