У сентября в груди остынет солнце.
Свинцовый мрак последний луч доест,
и будет плакать обнажённый лес.
А золото сияющих червонцев
ещё живой, но сброшенной листвы
взметнётся и на миг согреет небо.
Каким богам в угоду ль, на потребу
мы зажигаем осенью костры?
Почти что дань... Кому её отдать?
Стою, смотрю, а что сказать - не знаю...
Костёр из листьев тихо догорает.
Осталось только осень расстрелять
за грусть, за злость бушующей стихии
и за весну, погибшую в костре.
Как чёрен пепел! В нём ищу стихи я
и чувствую, что с листьями сгорел...
Помочь сайту
Поздравления
