Мне б исправить, и сначала,
до дождя, пока светло,
небо, лодки у причала –
написать, грозе назло.
Облака всему подвластны -
их, кудесники ветра,
на раскатах громогласных,
спит безмолвная хандра.
Бриз - этюд, немногословный,
пена, бисером вихры,
перламутровые волны,
в красках много мишуры.
Вопреки, в иной манере,
мокрой технике письма,
краски стынут на пленере,
скоро ночь… схожу с ума…
Ветер пыжится в крамоле,
покрасневшая заря,
море - пленник поневоле
накануне ноября.
Ночь ноктюрна, серенады,
откровение холста.
Неземная… – Это ж надо,
у природы нагота!
Помочь сайту
Поздравления
