Ты помнишь, как пахла трава у реки
в тот полдень, того числа,
когда, не завернутая в стихи,
тень мира над ней плыла?
Уверен, что помнишь ты все не так
и без меня, и не там,
но вили же птицы тогда в ветвях
гнезда твоим мечтам,
и так же под коврик был спрятан ключ,
и сделан в душе тайник,
как прячутся молнии между туч
и деньги в страницах книг...
И даже ветку не надо ломать,
и на память вязать узелок,
чтобы нечаянно вдруг поймать
взгляд, выброшенный в песок...
Все это наше и навсегда,
и слова как в часах песочных
пересыпать нам туда-сюда
в двух наших смертях одиночных.
Мы так привыкли к сходству песка
со сказанными словами,
что глухи бываем к щелчку курка
и к пулям, что сыты нами.
В сердце впадает словесный песок
или наоборот,
но кто бы из нас ни нажал на курок,
а пуля летит вперед.
Летит и стоят на ее пути
все. В том числе и мы,
и на каждом из нас на вес совести
замками висят умы.
Мы знаем, что гнезда разорены,
засыпаны слов песком
и жирные птицы вечной войны
над миром кружат венком…
И губы, целующие тоску,
бросают слова на ветер,
и тот, кто идет пешком по песку,
нас никогда не встретит.
Помочь сайту
Поздравления
