Пою и плачу
по его затее. Едва ль он
папы римского святее. Реальность
для него – лишь мрак за сценой: Создатель
мой – послушник Мельпомены. Он одинок -
сидящий в моем теле. Нет сил уже
и нервы на пределе. Агде любовь
найти ему, представьте: Живет своею
жизнью лишь в антракте?