Весна неласково
за окнами капелит.
И думы разные,
как всплески акварелей.
Пишу портрет с тебя –
Пастушку в ярком ситце
и стайку жеребят –
какой красивый синтез!
Весна упрямится,
не хочет поделиться
зари румянцем,
и девичьим ситцем.
Больная кисть – Любовь,
и холст не ожил -
льёт с тел берёз
слезы горячий обжиг.
Но ветер высветил
меж туч судьбы осколок -
я кистью выстрелил.
Я знаю, встреча скоро.
Весна на болоте.
Взлетают облака под облака,
берёзовая дымка пригорбилась.
Болотная страда не так плоха,
когда сдаётся разуму на милость.
Разбуженная рёвом тягачей,
вдыхая зыбкой грудью запах дыма,
из зимних выбирается ночей
Тайга, как на свидание с любимым.
Навстречу ей - весёлый и хмельной,
похрустывая ломким талым настом,
прёт экскаватор – труженик стальной,
ковшом весну и солнце заграбастав.
А кто же тот смутьян и чародей,
кто горизонт ломает взлётом вышек?
Он самый-самый добрый из людей,
он рисовать портрет России вышел.
Помочь сайту
Поздравления
