Маятник

 Что-то стала  я часто писать про луну,
И сейчас, будто в спину толкают,
Может быть, оттого, что весь день я сную,
Ночью, только луной, наслаждаюсь.
 
В полнолунье она, как огромный фонарь,
Облака освещает в округе,
Навевает тоску, грусть, вернее печаль,
О недавно потерянном друге.
 
Он живой.  У него,  беспроблемная суть
(Дай ему бог, большого здоровья).
Толстокожесть его, не позволит куснуть
Вариантами фраз из злословья.
 
Зная цену себе, отбирая друзей,
Он шагает по «трупам» беспечно,
И меняет их, словно меняет коней,
Не считаясь с пословицей вечной.
 
Он пока фаворит, средь округи своей,
Ему многое в жизни подвластно,
Только б нюх не терял, как и старых друзей.
Заиграться легко и опасно.
 
Пусть живет, (от души я желаю добра)
Полной грудью, а не половиной.
Его нет в моем списке, в разделе «друзья»,
И на сердце не будет отныне.
 
Ах, ну да! Про луну.  Мы в приятелях с ней.
По ночам, возвышаясь, над всеми,
Она кажется ближе, и даже родней.
С ней молчим на различные темы.