не сбрасывая сорок сороков
с души, застрявшей в солнечном затменье,
где стрелки остановленных часов
укажут сердцу время карантина,
закроют пункт обмена «Кровь-любовь»,
и лунный свет бесчувственной рутиной
наполнит вход в божественный альков.
Отколется вся боль со слепков старых
упавших звезд на непротёртый стол
от лжеигры, где волк ведет отару
по снегу на граалевый престол.
Хрусталиком скользнет слеза по коже,
притянет небо памяти волну,
и обожжет, все мысли подытожив,
восьмого моря вкус гортань мою.
На жестком диске устаревший шлягер
для чувств, познавших мощь иных ветров,
кружится снег мечты, и в новом шаге
душа сочтет все сорок сороков.
Помочь сайту
Поздравления
