Не выйти мне на форсаже,
а перегруз – четыре G,
летит отстрелянным колпак,
- гора косая и кишлак.
А жить мне значит – двадцать пять,
живым – кричат, зачем стрелять,
и стану я для них такой –
- хорошей куклой дорогой.
А после заведут обмен,
так вот какой ты, значит, плен?
Чего ж ты ждёшь? Ведь пуля – миг,
а под тобой – горящий «МиГ»…
И далеко – семья, страна,
а жизнь одна, а жизнь одна,
не пропадать же просто так,
а под тобой визжит кишлак…
И всё – враньё, да, всё – враньё.
Чужое – это не твоё.
И выбор есть, такой скупой,
щелчок затворною скобой.
…
Помочь сайту
Поздравления
