АВТОБИОГРАФИЯ: Помню маму. Беззаботное детство. Помню первый мой сложенный стих. Не прошло даром мне малолетство. И стихи, к которым привык. В десять лет мне досталось крепко. Это было начало начал. Ведь тогда я решил стать поэтом – я Есенина ночью читал. Непонятно разнузданный парень простым словом со мной говорил. А потом был Владимир Высоцкий. Его песни народ наш любил. Пушкин с садика. Лермонтов в школе. Байрон был их безумный отец. Ломоносов, Державин, Жуковский… и вояка Давыдов в конец. Вот уж я «Илиаду» читаю. Нету лучше Гомера поэм. Я в «читальном» стихи поглощаю. У Ахматовой множество тем. Обожаю Омара Хайама. Древних знаний стихи так легки. Только вот беспокоится мама: «Ты забил этой хренью мозги». Вдруг заплачет и скажет тихонько: «Ведь стихи для поэта их Ад. Не живут поэты подолгу. В огне жизни их души горят!» Есть в стихах необузданных сила. Слово дерзкое стукнет об стол. Со стихами я стану мужчиной. Без стихов я мошенник и вор. Я краду у жизни мгновенья. Тают облаком счастья часы. Но приходит ко мне вдохновенье. Что мне делать? Пиши да пиши!