+++

Родина несчастная моя,
обалдевший споенный народ,
Твоего хмельного бытия
замороченный кружится хоровод...

Ты, как прежде, - сир, убог и наг,
русский одураченный мужик;
Над тобой куражится давнишний враг,
худо, что ты к этому привык.

По заросшим брошеным полям,
по разбитым избам и церквям -
бродит ветер, разметая старый хлам,
бродит призрак,
в дверь хрипит: "Пустите к вам!"

Ненадёжна дверь, ох, - надо б подпереть!
Жизнь сложилась глупо... Что тут говорить?!
Поздно жилы рвать. Осталось - пить да петь,
и корить себя, да Родину любить.

Хоть в любви моей - корысти мало ей,
всё же, песни ей свои пою.
И хоть нет давно в краю родном коней,
за Россию-тройку в этот вечер пью...

На Кавказе в эту ночь лежат
сыновья твои: кто мёртвый, кто живой.
А "отцы народа" - те спокойно спят:
ведь не их сыны, а ты, Россия, - вой!

Вой по мёртвым - жутким воем матерей,
горьким воплем жён, подруг, невест;
На поминках - боль свою залей
И неси безропотно свой скорбный крест.

Безысходность одолела и тоска.
Рождество. Но всё жируют "кабаны".
Нет, не дрогнула б моя рука...
Бог простит. Дождёмся мы весны!

Отойдёт от морока народ;
Не поверит вновь пустым словам;
Спросит власть за каждый горький год,
И воздаст сторицей - по делам!

+++