История одной любви

"На вопросы о возрасте Нико отвечал
с робкой улыбкой: «Откуда мне знать?» Время для него шло
по-своему и совершенно не соотносилось со скучными цифрами
в календаре... "
Историю несчастной любви (а может наоборот счастливой)
художника Нико Пиросмани или
Николая Аслановича Пиросманишвили (Пиросманашвили)
к французской актрисе Маргарите де Севр, люди рассказывают
каждый по - своему...
Так поведала нам эту историю Полина Платова..Послушайте ее в моем прочтении:

"История одной любви"

Всю ночь стучал дождь по крыше, стонал завывая ветер,
рассвет пробиваясь робко алел среди туч в просвете.

Найдя вдохновенье однажды в унылости дней осенних,
художник (был он немолод) пейзажи писал акварелью.

Шло время размеренно-тихо, в привычном течении будней,
всё было не столь уже важно, любовь окрыляла безумьем.

Он смешивал вместе краски желая найти в цвете сходство,
с той грустью, что так прекрасна в своём естестве благородства.

Ложились штрихи на бульвары рыже-оранжевой охры,
где клёны в бардово-красном, пестрели в наряде мокром.

Свинцово-серые тучи, как вестники вечной печали,
скрывали от глаз усталых жёлтые-зелёные дали.

Когда-то влюбившись страстно, до боли, до изнеможенья...
Он верным ей быть поклялся, в разлуке найдя утешенье.

Закрыв в доме окна и двери, зеркал гладь завесив тканью,
жил он, помня образ милый, отшельником в тайном изгнанье.

Летели за годом годы, но он был по - своему счастлив,
любовь пронеся по жизни, влюбившись лишь раз в одночасье.

Случайно взяв в руки тюбик, с той краской, что была чёрной...
он вдруг закрасил рисунок, душе повинуясь покорно.

На холст, замазанный густо, ложились мазки друг за другом...
Кисть, слившись с движением пальцев, вела за собой его руку.

Увидев за окнами лужи, он вдруг удивился крайне,
Всё та же на улице осень, всё тот же пейзаж печальный.

Такое же хмурое утро, как было в день их прощанья,
Немому придавшись унынью, пронзило его молчаньем.

Он понял, что жизнь прошла мимо, так быстро и так незримо,
но он не жалел, он помнил, лицо, что им было любимо.

Всю ночь стучал дождь по крыше, стонал завывая ветер,
художник, рукой дрожащей, писал портрет на рассвете...

"На вопросы о возрасте Нико отвечал
с робкой улыбкой: «Откуда мне знать?» Время для него шло
по-своему и совершенно не соотносилось со скучными цифрами
в календаре... "
Историю несчастной любви (а может наоборот счастливой)
художника Нико Пиросмани или
Николая Аслановича Пиросманишвили (Пиросманашвили)
к французской актрисе Маргарите де Севр, люди рассказывают
каждый по - своему...
Так поведала нам эту историю Полина Платова..Послушайте ее в моем прочтении:

"История одной любви"

Всю ночь стучал дождь по крыше, стонал завывая ветер,
рассвет пробиваясь робко алел среди туч в просвете.

Найдя вдохновенье однажды в унылости дней осенних,
художник (был он немолод) пейзажи писал акварелью.

Шло время размеренно-тихо, в привычном течении будней,
всё было не столь уже важно, любовь окрыляла безумьем.

Он смешивал вместе краски желая найти в цвете сходство,
с той грустью, что так прекрасна в своём естестве благородства.

Ложились штрихи на бульвары рыже-оранжевой охры,
где клёны в бардово-красном, пестрели в наряде мокром.

Свинцово-серые тучи, как вестники вечной печали,
скрывали от глаз усталых жёлтые-зелёные дали.

Когда-то влюбившись страстно, до боли, до изнеможенья...
Он верным ей быть поклялся, в разлуке найдя утешенье.

Закрыв в доме окна и двери, зеркал гладь завесив тканью,
жил он, помня образ милый, отшельником в тайном изгнанье.

Летели за годом годы, но он был по - своему счастлив,
любовь пронеся по жизни, влюбившись лишь раз в одночасье.

Случайно взяв в руки тюбик, с той краской, что была чёрной...
он вдруг закрасил рисунок, душе повинуясь покорно.

На холст, замазанный густо, ложились мазки друг за другом...
Кисть, слившись с движением пальцев, вела за собой его руку.

Увидев за окнами лужи, он вдруг удивился крайне,
Всё та же на улице осень, всё тот же пейзаж печальный.

Такое же хмурое утро, как было в день их прощанья,
Немому придавшись унынью, пронзило его молчаньем.

Он понял, что жизнь прошла мимо, так быстро и так незримо,
но он не жалел, он помнил, лицо, что им было любимо.

Всю ночь стучал дождь по крыше, стонал завывая ветер,
художник, рукой дрожащей, писал портрет на рассвете...