ПРЕДЧУВСТВИЕ ВЕСНЫ... МУЗЫКА АВТОРА, ЧИТАЕТ АВТОР

ПРЕДЧУВСТВИЕ ВЕСНЫ

МАЛЕНЬКАЯ ПОЭМА

М. Б. У.*

1

Что вспомнить мне?

Как ветер выл,

как облака он рвал на тряпки,

чтоб натереть до синевы

небесный свод?

Ночь без оглядки

бежала.

Где-то дерева

трясли накидками из снега.

Накидки ветер обрывал…

А у меня в постели – нега.

Я досмотреть решила сны –

лишь те, в которых не скрывала

за две минуты до весны

того, чьих ласк мне было мало.

Я досмотреть решила сны.

Чур, никому о том ни слова:

за две секунды до весны

я не того любила снова.

Нет, не того.

Тот ветром был,

и вольным был, как буйный ветер.

Хотел – бросал, хотел – любил,

хотел – страдал.

Но, лжесвидетель,

что мне приятна кабала,

что я другой уже не буду,

что вновь, как дура, верю в чудо,

он все мечты сжигал дотла…

2

Я рай придумала сама.

Придумать рай

не каждый сможет.

Он предавал – была зима.

Как на нее весна похожа!

Хотя у моря пахнет пряно

и резко – запах шашлыков.

«Компашка пьяных мужиков,

а среди них одна путана», –

так говорят его друзья.

Пусть говорят: мне это лестно,

ведь обо мне всем интересно

(известность – мальчик для битья).

Пускай меня осудит кто-то,

кто хочет жить куда скромней.

Известность – это все же льгота,

с размахом брошенных камней.

3

Одесса предана дождю.

Опять летают птицы-тучи,

и зеленеет старый Дюк…

А ночь бессонницею мучит.

Прическа, маникюр, загар –

красней, чем панцирь на омаре.

Опустошая портсигар,

я пью вино в красивом баре

на морвокзале.

Небеса

цепляет бар:

в плену скворечен

ему тесно.

Гос-ти-ни-ца.

Наш морвокзал был искалечен

постройкой этой.

Там на каком-то этаже

любимый мой, а с ним другая.

Я – несчастливая уже.

Она – пока еще слепая.

Не может счастье отвечать

за то, что горе суеверно.

Ах, как мне хочется кричать,

но я шепчу:

– Мне счет.

Мне скверно.

4

Пусть между правдой и враньем

из слез моих собралось море,

а в нем волной плескалось горе,

когда я думала о нем.

Подлец!

Предал в конце весны.

Как злость похожа на отраву!

Я приготовила блины

на всю незваную ораву.

Звонок –

«Привет»,

опять звонок –

гостей не жду, приходят сами.

Такой сочувствия поток…

А жизнь играется часами.

Вот только было без пяти,

уже без двух, как стукнет…

Боже!

Года бегут, а я почти

с той, что была одно и то же.

Вражда чужда.

Любовь – вражда.

Я из окна смотрю на море:

Одесса – это навсегда!

Не навсегда, пожалуй, горе.

Я вновь в раю.

Но это блажь –

не забывать, не вспоминая.

Любовь – пасьянс.

Любовь – мираж…

Жизнь фрагментарна.

Слабый сердцевед,

я думала, что счастье – постоянно:

семь раз кому-то отвечала «нет»

(срабатывал еще иммунитет),

потом лет семь зализывала раны.

Порою мне хотелось умереть,

порою – рассмеяться без причины.

Мечта – дорогостоящая плеть,

другая, чем объятия мужчины, –

меня гнала туда, где бездна зла,

где можно жить легко, почти играя.

Но семь кругов пройдя, я поняла,

что ад не ад, когда не знаешь рая.