- Эл...- тихо, едва различимо, зовет его голос. Чьи-то прохладные руки с длинными тонкими, изящными пальцами касаются обожженного лица.
Усмешка.
Ничего этого нет. Ни имени, ни голоса, ни прикосновений.
Давно не чувствует ничего сожженная кожа.
Да и имя прежде было совершенно иное.
Причудливые изгибы памяти, причудливые повороты сознания - теперь можно управлять этим, пользуясь и тем и другим также умело, как пользуется хирург-виртуоз, ловко орудуя собственным скальпелем, что уже врос в руку, стал чем-то вроде пальца или даже руки.
Чем-то вроде.
Делает надрез. Извлекает инородное тело воспоминания, которое уже давно мертво. Смотрит на него с холодным интересом ученого, которому неважно, мертв кролик, и было ли ему страшно. Ученому важно получить вакцину. Узнать, как влияет на организм млекопитающего то или иное вещество, состояние, ощущение.
Глупости.
Уже давно и прочно все известно.
Очень хорошо известно.
- Я не пойду с тобой, - звучит голос, в котором нет ничего, абсолютно ничего. Ни интонаций, ни оттенков, ни его собственных особенностей.
Он есть, а может и не быть - как солнце, воздух, вода.
Помочь сайту
Поздравления
