Жизнь (или Бог?) не слышит наших молений, не разделяет наших надежд на то, что всё уладится само собой. Она течёт, как воды Стикса, к завершению своему. К смерти. А то, что по пути случается с нами – важно только для нас. Почему же так необходимо многим из нас, чтобы всё случившееся было достойным, было красивым, запоминающимся? Чтобы оно выделило нас из общего потока несущихся в реке жизни? Чего мы ждём – песен ли в нашу честь, красивой легенды, сожалеющего ли вздоха? Памяти?
Помочь сайту
Поздравления
