Прощённое воскресенье.

Утром я проснулась позже всех.Сквозь шторки пробивались лучи яркого, но ещё холодного солнца.С кухни доносились тихие голоса мужа и дочери, мерное шипение разогревающегося чайника и шуршание обёртки от явно чего-то вкусного.
"Чай пьют.Без меня"--подумала я, лениво приоткрывая глаза.И вдруг тоже захотелось горячего крепкого ароматного напитка с долькой лимона и с… чем они там угощаются?
Я сползла с дивана, натянула халат и прошлёпала в кухню.Муж уже разливал чай по кружкам.На столе в тарелочках красовались какие-то печенюшки, нарезанный батон и стояла баночка с шоколадной пастой.
--Доброе утро!--хором сказали мои домочадцы.И муж поставил передо мной бокал с чаем.Чёрт возьми, почему так не каждый день?
На часах только девять утра.
--А вы чего это так рано подскочили? Воскресенье же?
— На работу съездить нужно.--ответил муж, намазывая булочку пастой--Мужики подкалымить решили, а инструмент у меня.Но я быстро вернусь.
--А я к Алёнке.Мы вместе доклад делаем.Завтра сдавать нужно.
--И когда тебя ждать домой?
--Ну-у-у… Сегодня!--хитренько улыбнулась дочь
Я обречённо вздохнула.Знаем мы эти доклады.Пол дня в "Контакте", пол дня за кофе и разговорами и последний час на доклад.Если он вообще существует.
В её зелёных глазах было столько предвкушения предстоящего интересного дня, что читать морали у меня язык не повернулся.Пусть бежит.

Они одевались у порога одновременно.
--Кстати,--обернулся уходя муж--Прости меня за всё, Христа ради.--и увидев удивление в моих глазах добавил--Сегодня прощённое воскресенье!
--И меня тоже простите оба!--крикнула дочь, выскакивая за дверь и посылая нам воздушный поцелуй.

В опустевшей кухне я допивала свой чай и думала о том сколько людей сегодня скажут друг другу "Прости меня" совершенно формально, просто соблюдая обычай.А про тех, у кого стоит попросить прощения по настоящему даже не вспомнят.
Мамы-папы… это всё понятно.Но наверняка у каждого человека в жизни есть эпизоды, которые стыдно вспоминать.Потому что участие в них не делает чести.

Сидя в тишине я копалась в своей жизни.И перед глазами всплывали моменты, которые, казалось, надёжно похоронены в самых дальних уголках моей памяти.И удивлялась.Неужели я такой была?

Недавно перебирая вещи, наткнулась на свою старую детскую шкатулку.Я даже помню, как папа дарил мне её на 8 Марта лет в 12.
Так вот в шкатулке лежали старые письма моей бабушки к моей маме, датированные Бог знает каким временем.Раритет! Антиквариат! Я пробежала их глазами.Речь шла обо мне.И, не вдаваясь в подробности, я позвала детей почитать.Всё-таки часть истории семьи.
Мы частенько перечитываем старые мои дневники, где я описывала их детство.Теперь мы читали про моё.
Дети слушали, смеялись и говорили, что бы я больше не спрашивала, в кого они такие вредные.А вот мне, чем дальше я читала, становилось всё грустнее.Это не были письма-жалобы.Бабушка любила меня безумно в любом моём проявлении.Она просто описывала маме, как проходил наш день.
Мне было лет 7.Родители куда-то уехали, последнюю четверть первого класса я училась у бабушки и, судя по тексту, просто издевалась над ней.Какая же я была зараза! Как она меня терпела?! И это были только 2-3 дня в письмах! А сколько их было всего? Сколько седых волос я добавила к её и без того седой голове?....

Украина.Мне 10 лет.Наша дворовая компания(и я в том числе)не даёт прохода женщине с двумя ребятишками-двойняшками.Женщина совсем молодая, её детям(мальчику и девочке) лет 4-5.Все называли её Светка-Морячка.Почему? Да Бог его знает!
Эта наша детская травля явилась, конечно, результатом злобы и сплетен взрослых.У Морячки, на сколько я помню, не было мужа.Она была плохо одета.Но детей своих, неопрятных и чумазых, очень любила.
Едва завидев её на улице, мы, как коршуны, слетались со всех сторон(держась, правда, на приличном расстоянии), кричали ей гадости, швыряли мелкие камешки, стараясь разозлить и не упускали случая дать её детям подзатыльник, если они оказывались в пределах досягаемости.
Почему мы это делали? Никто не смог бы внятно объяснить.Никто не знал истинную историю Светки-Морячки и чем она в этой жизни провинилась перед людьми.Может она была алкоголичкой? Может, была не разборчива в связях? В любом случае, то, что мы делали, было очень жестоко и глупо.До сих пор вспоминаю с содроганием и поверить не могу, что я в этом участвовала.

Дальний Восток.8 класс.Мне 14 лет.У нас в классе новенький.Точнее не совсем новенький.Он на 2 года старше нас и уже учился в этой школе.Его мама преподавала тут же немецкий язык.2 года назад он каким-то образом попал под поезд, лишился обеих ног и вот вернулся в школу.Навёрстывать.Его посадили со мной за одну парту, что просто выводило меня из себя.Он был мне неприятен и я демонстрировала это при каждом удобном случае.Словами и поступками.Издеваться над инвалидом---верх жестокости.И мне совестно за этот эпизод в моей жизни.Но он имел место быть и никуда от этого не денешься.
Между тем, парень этот был вовсе не Угрюмбурчеев.Он умел радоваться жизни, не избегал школьных дискотек, был очень умным и эрудированным.Его ответы на уроках не ограничивались материалом из учебника.И это тоже меня бесило, как бесит, наверное любого "валенка", более узко мыслящего.Наверное, он вздохнул с облегчением, когда после 8 класса я поступила в училище.
Теперь-то я знаю, каким сильным надо быть, что бы пережить такую травму, не утратить оптимизма и стать в этой жизни КЕМ-ТО.Жаль, что жизнь преподносит нам уроки слишком поздно.Впрочем....
Недавно в альбоме одного одноклассника увидела фото своего соседа по парте.Оказывается, они дружили со школы.Стала спрашивать что, да как.Теперь он преуспевающий юрист.Женат и двое уже взрослых детей.Я не удивилась.Я порадовалась.Значит, слава Богу, такие как я, на его пути попадались не часто.

А ещё почему-то мне вспомнилась лошадь.
Мы с мужем ездили в Горный Алтай по конному маршруту.Инструктора пригнали на базу небольшой табун лошадей.И я сразу выбрала себе высокого рыжего красавца с белой гривой и белым хвостом.
Его звали Фердинанд.Хотя погонщики называли его просто Федька и предупредили меня, что характер у Федьки гадкий.
Не знаю.За неделю этот конь проявил ко мне больше человечности, чем я к нему.
Обычно лошади чувствуют, когда всадник боится и начинают на этом играть.Это был мой первый серьёзный опыт верховой езды и Федька, конечно, сразу просёк все мои слабости.Но ни разу не воспользовался ситуацией, как другие лошади.Ни разу не упёрся, не попытался куснуть меня или сбросить.Он не мог не чувствовать, что я боюсь высоты и быстрой скачки, но никогда не мчался с горы галопом.
Инструктора всё удивлялись, как мне удаётся молодого заводного жеребца, который привык ходить впереди табуна, тащить в хвосте группы? Мне удавалось???? Да ничего мне не удавалось! Федька сам осторожничал, старался меня не пугать.Если бы он захотел поскакать, разве я удержала бы его?
А я… я слишком сильно дёргала поводья, причиняя ему боль.Я слишком часто колотила пятками по его бокам.И ни разу не угостила его даже корочкой хлеба.....

Грустно всё это… А самое печальное, что попросить прощения теперь нет возможности.Разве что мысленно, вдогонку...