Воскресенье, утро, в церкви прохладно, чисто, свежо, многолюдно, пахнет ладаном и свечами, из дверей тянет весной, дышится легко, идёт служба.
Все крестятся и шепчут что-то украдкой.
Каждый шепчет о своём больном.
Богатый просит у Бога денег.
Актер – славы.
Законник – власти.
Писатель – гениальности.
Другие – всего по-маленьку: дачу, яхту, навороченный автомобиль, соседу - пожар, начальнику – ворох неприятностей и увольнения, сопернику – нескупленные долги, брату – болезней и несчастий… недругу – смерти… себе – дом недруга, богатства брата… и много, много рублей…
Все стоят перед алтарем, бьют поклоны и просят, просят…
Лишь один убогий, в рванье и босый, всеми презираемый стоит в углу, смотрит в пол и молчит.
Некто подошел к нему и спросил:
- Почему не молишься, раб Божий?
Он подняв голову, ответил:
- В душе молюсь… Я прошу каждый день у Бога ниспослать мне наказаний, тяжелых испытаний, болезней, горя и унижений… Да таких, чтоб по больней… Много лет уже прошу.
- Ну и как? Доходят ли до Бога твои молитвы…?
- Да, в ответ я получаю от Боженьки богатство, деньги, навороченные машины, яхты, дачи и безграничную власть…
- Ну так бери всё это и владей…
- Не могу. Ниспосланные Богом трудности и испытания руки жгут, сердце гложут, горечь умножают, оне как паутина, не ухватишь.
- Осталось у тебя что-либо из ниспосланного Богом?
- Нет… не уберег… Всё раздал нищим… теперь сам такой…
Некто посмотрел ему в глаза и промолвил:
- Невозможно человеку быть при жизни ангелом, но ты им стал, скоро за спиной у тебя будут крылья… такие, как у меня…
Помочь сайту
Поздравления
