Насмешливый плевок в человеческую душу

 Жил-был человек. Можно сказать, что таких как он на улицах города тысячи, но единственное, что отличало его от других людей, это то, что этот человек  был очень несчастен. И иногда казалось, что это самый несчастный человек на всём белом свете. Родителей у него не было: они погибли, когда тот был ещё неразумным ребёнком. У него не было ни родственников, ни друзей, и единственным его утешением была жена, которую он любил больше жизни, но и та вскоре погибла от неизлечимой болезни. Этот человек был беден, и не только духовно. Жил он в своём старом домишке совершенно один, и по вечерам обычно тоскливо поглядывал в окно, на звёздное небо. Соседи, и все знающие его люди почему-то сразу невзлюбили этого несчастного человека. И даже не понятно за что. Он был молод: ему не было и сорока лет, он был очень вежливым, и не позволял себе оскорбительных фраз и современных выражений. Одет он был достаточно опрятно и симпатично: на нём был красивый дорогой чёрный пиджак с железными пуговицами, голову его покрывала замечательная шляпа, а его стильные мужские туфли прекрасно сочетались с его чёрными брюками. Но, к сожалению, эти вещи были уже старомодными, и многие люди высмеивали её. И вот однажды, придя вечером домой, он взял чистый лист бумаги, и красивую ручку. Это была очень красивая ручка, оригинальная. Она была сложена из красивого серого металла, а конец ручки венчал маленький железный дракончик: будто кропотливая работа искуссного мастера. Человек решил вылить на этот лист все свои страдания, все свои слёзы, всю свою боль, вложить всю свою человеческую душу. И тогда он написал стихотворение. Оно было не большое, и состояло из семнадцати строк. Это стихотворение было написано нескладно, без рифмы, бесдарно, но это стихотворение могло ранить до глубины души лишь того, кто понимал, что этим стихотворением хотел сказать автор. Человек перечитывал своё произведение вновь и вновь, и при этом плакал, ведь это было не просто стихотворение, а глубина человеческого сердца, измученного, израненного, искалеченного сердца. В этих семнадцати строках была изложена вся его тоскливая жизнь. Теперь, он носил этот лист со стихотворением у себя возле сердца. А однажды случилась такая непиятная история:

Этот человек прогуливался по улице, насвистывая свою любимую мелодию, как вдруг встретил знакомых. Это были его соседи, молодые парни его возраста. Они стояли за углом огромного серого дома, и с интересом что-то обсуждали. Несчастному человеку стало интересно, что же они так упорно обсуждают, и собрав волю в кулак, подошёл к ним. Они обсуждали какое-то стихотворение. Оно было складным и рифмованным, но очень глупым, безжизненным, будто кроме рифмы в нём больше не было ничего. Это же и сказал человек своим соседям, но они лишь рассмеялись. Тогда тот гордо вынул из своего кармана лист со стихотворением, которое так бережно хранил, и вручил его одному из соседей. Тот сначала читал это стихотворение про себя, и его улыбка становилась всё шире. А на последней строчке и вовсе расхохотался. "И это ты называешь стихотворением?" - рассмеялся тот и прочёл это произведение вслух. По собравшимся прошла волна смеха. Все стали издеваться над ним, называть его "непутёвым поэтом", и с издевками указывать на его нерифмованные ошибки. Тогда человек выхватил своё стихотворение из рук соседа, и помчался домой,  прикрывая рукой глаза, чтобы никто не заметил его слёз. А те безумные люди продолжали смеяться, и ещё долго кричали вослед обидные фразы.  Он влетел в свой дом, со всей злостью сорвал с себя пиджак,  и бросил его в угол. Потом схватил своё стихотворение, и уже приготовился разорвать его на мелкие клочки, как вдруг понял, что не сможет сделать этого. Разве сможет человек разорвать то, в чём присутствует частичка его души? Тогда мужчина просто положил это стихотвоение на стол, и пододвинул поближе стул. Он долго перечитывал его, постоянно поглаживая пальцами болезненные строки, которые так весело высмеивали эти глупцы. Возможно, для кого-то стихотворение - это обыкновенная рифма, но для него это была величайшая ценность человеческого сердца. И лишь после этого несчастный человек понял, что у него очень светлая и чистая душа, и обыкновенный человек, не знающий человеческого сердца, никогда не поймёт крика израненной души, изложенного на бумаге.