Свеча медленно таяла. На старинном столе лежали в беспорядке исписанные листы. Некоторые из них были смяты рукой недовольного своими строками автора. За оконом неярко блестела в безоблачном небе серебром Луна. На резном стуле еле слышным сопенеием подавала признаки жизни сгорбленная фигура.
Вот уже почти шесть лет он писал свой роман о красивой и чистой... совести.
Менялись герои, менялись декорации. Но что-то очень важное постоянно ускользало. Он практически приблизился к кульминации. Калейдоскоп событий плавно сводил все сюжетные линии в логически построенный замысел.
Цепочки судеб... их дороги...
Где же это последнее звено?
Сердце...
Фигура вздрогнула.
Скрип стула.
Человек встал из-за стола и посмотрел в окно.
Сердце...
В висках гулкими ударами пульс.
По лунной дороге грезился силуэт человека в римской одежде. Он гладил рукой собаку и шептал ей что-то на ухо.
Какого чёрта?
Он вспомнил всё - палату, споры о боге (Боге?) на Патриарших... себя...
- Мессир дарит вам бессмертие, - сказал Азазелло и протянул бутылку.
На сдледующий день весь интернет бурлил сообщениями о странной смерти мужчины и женщины. Их тела нашли в разных квартирах.
Женщина была нагой. Мужчина был одет в больничную пижаму.
Общим было то, что возле тела каждого нашли пустой бокал с жидкостью неизвестного химического состава и включенный ноутбук с загруженной аськой, в которой светились два сообщения:
Маэстро:
он сдержал слово...
Марго
а ничего что я теперь ведьма?
Помочь сайту
Поздравления
