Хризантемы

Я покупал цветы. Знаете, такие весёленькие хризантемы декабря.

В цветочном магазине пахло заплутавшим летом, сползшем в непонятное южное полушарие.

Барышня, что помогала мне с выбором (помогала с выбором - мне нравится больше, чем втюхивала и впаривала) имела вид разочарованной незамужней женщины, и носила на себе такое выражение лица, что казалось, будто она запускает свои тонкие костяные пальцы не в вазы с душистыми растениями, а в ящик с калифорнийскими червями. А я стоял пред ней не с доброжелательным лицом, пахнущий хорошим одеколоном, а этаким бородатым дядькой, исторгающим дух овечьего тулупа  - любитель махры и зимней рыбалки.

Она завернула моё приобретение в хрусткий целлофан, изобразила на лице кошмар, что в её воображении, наверное, означал улыбку, и, повернувшись ко мне своим джинсовым задом, дала понять – аудиенция окончена!

Я, сделав пару шагов к двери, несколько замялся в желании как-то скрасить её томление среди драцен, кактусов и прочего зелёного изобилия. Она же, мгновенно обернувшись, почуяв спиной профессионального продавца ещё не свалившего покупателя, так же улыбчиво скалясь, вопросила,

- Вам что-то ещё?!

- Нет-нет! – испугался я. - Упаси Бог! Хризантем. Только хризантем….

Уже потом, сев в машину, и закурив, признаюсь, я как-то нехорошо подумал,

- Ну, где уж тут замуж? Если только за людоеда….