День, в который я умер, назывался четверг

День, когда я умер, называется четверг.

            В 17 часов 45 минут пришел Ангел и сказал:

            — Собирайся.

            — Куда?

            — Тебе пора.

            — Да вы что! Футбольный матч через пятнадцать минут, чемпионат мира, финал! Наши с бразильцами играют!

            — ТАМ посмотришь.

            — А гости…

            — Какие ещё гости?!

            — Ко мне гости должны сегодня приехать.

            — Ну и пусть приезжают — тело-то твоё тут останется.

            — А… а кто им дверь откроет? — не сдавался я.

            — Ты и откроешь.

            — Как я открою, если я трупом буду?

            — А ты сейчас открой. Кстати… насчёт трупа ты не совсем прав.

            — В чём?

            — Я не философствовать к тебе пришёл! А если коротко — труп это не совсем ты. ТЫ со мной уходишь.

            — Куда?

            Тут Ангелу надоело препираться со мной. Лёгким взмахом чёрного крыла он направил меня к двери и я открыл её.

            — А имущество?!… Моё имущество соседи вынесут!

            — Не вынесут.

            — Это почему же?

            — Увидят труп, побоятся, что на них мокруху повесят, и не вынесут.

            После этих слов Ангела моё бездыханное тело осталось скорбно лежать у коврика. Ноги мои были безобразно подвёрнуты, а длань указывала на Запад.

            Тут меня прошиб холодный пот.

            — Кальсоны!!! — завопил я.

            — Какие ещё кальсоны? Бля муха! — раздражённо спросил Ангел.

            — Я не сменил кальсоны, а они не совсем чистые! Я не успел переодеться и даже помыться, я… я… О, Боже! Как же это всё НЕКРАСИВО!!!

            — О кальсонах раньше надо было думать — рассудительно произнёс Ангел — а вообще тебя, точнее твоё тело, в морге переоденут, верней, разденут. А потом и помоют.

            — А ты откуда знаешь?

            — Прошу мне не тыкать! — строго сказал Ангел. — Покойников всегда моют. Традиция такая.

            Тут меня во второй раз прошибло потом. Матч! Я могу пропустить финал по футболу! От этой мысли я сразу забыл про кальсоны.

            — Вы… вы обещали… — промямлил я, стараясь быть как можно вежливее.

            — Что обещал?

            — Матч по футболу.

            — !!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!! — Ё  МОЁ!!! —  закричал Ангел таким пронзительным дискантом, что из меня чуть дух не вышибло (второй раз за день) — Из-за твоих препирательств и кальсонов чуть матч не пропустили! Полетели! Быстро!!!

            Ангел схватил меня за руку и тут же отпустил.

            — Нет. Не успеем! Туда лететь… Включай телевизор. Живо!

            Я кинулся к пульту, но моя рука прошла сквозь него.

            — Может, вы включите? — робко спросил я.

            — Как же я могу включить, если я БЕСПЛОТНЫЙ!?

            — Да ведь я ТЕПЕРЬ тоже бесплотный!!! — закричал я.

            Времени оставалось всё меньше и меньше.

            Тут Ангел взглянул на мой труп, и лицо его озарилось божественным светом.

            — Ану, залезай обратно. И беги включай телевизор!

            — Как залезать?…

            — Есть один метод, очень древний…

            Метод, которому научил меня Ангел, я здесь описывать не буду. Иначе все желающие покойники станут воскресать обратно, и на Земле начнётся форменное безобразие. Да и Ангел о способе воскрешения строго-настрого запретил рассказывать. Объяснил, что… Ну, в общем, хватит об этом.

            Матч прошёл классно. Ангел оказался великолепным болельщиком. Он не пропустил ни одного чемпионата мира, начиная с 1930-го года.

            — Я зайду к тебе как-нибудь — сказал на прощание Ангел.

            — Всегда рад  дорогим гостям — ответил я.

            Тут зазвонил дверной звонок. На пороге стояли гости — мой племянник и его молодая супруга.

Сергей Аксёненко