Сильно течет вода, рассекает пространство, время - все вокруг него.
Пусть отдохнет.
Шестисотлетний некромант Сандро Хаарт смотрит в окно невидящим взглядом.
Он отходит от окна, смотрит на стол, на котором стопка чистых листов бумаги, чернильница и перо - измазанное чернилами, но рукоять - хрустально-прозрачная, если посмотреть на свет - с небольшим проблеском.
Маг не садится за стол, не берет в руки перо, не пишет.
Просто стоит, смотрит на все это.
Машинально гладит кольцо на левой руке, на безымянном пальце.
Эта комната - мираж, как и сотни тысяч предыдущих. Нет ни стола, ни вида за окном, ни самого окна. Ничего нет.
Есть только он - реальный в собственном мире. Он, который есть.
Он, который может позвать или не позвать Человека, Которого Не Было.
Да, его так и зовут.
Или не зовут вовсе.
Пусть отдохнет.
Ему нужен покой.
Да, все это верно, но как может отдыхать тот, кто не чувствует ни отдыха, ни усталости? Любое подвешенное состояние усугубляет
пытку его сознания. Пытку, которая и так длится вечно.
Насколько проще с теми существами, что есть. Даже с теми, кто старше его самого на много-много столетий.
Помочь сайту
Поздравления
