Босоногая, в рваном платье...

           Что с ней? И почему устремилась в небо? Почему  чувствую ее боль? Меня никогда не интересовало, как она уходит. А зря. В жизни ко всему надо быть готовым. Времени вечно не хватает. В мирской суете все откладываешь на потом, а перед фактом оказываешься внезапно. В шоковом состоянии не можешь до конца осознать, что произошло, что потеряли, что найдем. Раны  пытаемся зашить огнедышащим жаром сердца, не осознавая, что боль оставляет свою печать на опущенных уголках губ, в потерянном взгляде и шаткой походке. Серебристый цвет волос закрашиваем золотом искусственных красителей. ОНА спешит в  неизведанную даль... туда, где спят мои уставшие ангелы-хранители. В минуты эйфории почему-то забываем о них, наивно полагая, что весь мир у наших ног. А ОНА уходит так же внезапно, как и приходит. Только в  настолько рваном платье, что никакими лоскутками памяти ее уже не заштопать. Ни одному живому существу не дано умение создавать платье для НЕЕ. Мы напрасно латаем прорези, закрашиваем потертости,  надеждой штопаем большие дыры, делая вид, что не замечаем мелкие. Кого хотим обмануть? Себя? Ее? Его? В теплом объятии друг друга не ощущаем холод зимы, а легкий бриз наслаждений не дает почувствовать жару летнего зноя. Таем от соприкосновения ладоней и учащенного биения сердца. Едва открывая рот, пытаемся шептать нежности, а вместо этого умираем от неизведанного ранее чувства. Подсознательно чувствуем запах друг друга, несмотря на километры расставаний, и теряем связь со временем. Оно останавливается? А может летит со скоростью света? Вокруг нас нет никого... Жаль времени, потраченного на сон, хотя моя голова на твоем плече. Провожая друг друга по неотложным делам, не можем расцепить пальцы рук, сплетенных в единое целое. Кружимся в осеннем листопаде, снежинками посылаем друг другу поцелуи, задыхаемся от аромата весенних цветов и мысленно собираем корзины летних плодов, вкус которых знаем только  мы вдвоем.
       А потом... гром...средь ясного неба, который стараемся не услышать. Гроза и сверкание молний, которые пытаемся не заметить. Обманываем себя, что  и в шалаше есть рай. В затянувшееся  черными тучами небо отправляем остатки надежды, что можем жить дальше, несмотря на то, что ОНА уже потеряла свои хрустальные туфельки. В полумраке прикрываю дрожащими руками дыры на ЕЕ платье, осознавая, что они появились от рваных ран сердца... И, мучительно долго допивая горечь, разбивает фужер, в котором отражались все сказанные нами слова. Делает решительный шаг вперед и  уходит. Не оглядываясь. Навсегда. С разбитым сердцем. Босоногая, в рваном платье... Опустите взгляд. Это уходящая в небо ЛЮБОВЬ.