Что – ещё один? О, всемогущая тьма, скажи, что мне послышались поспешные шаги и сбивчивое дыхание, что это просто блеск какого-то камушка, золотинка, может быть от упавшего доспеха, или осколок зеркально блестящей пуговицы, а не тусклый свет фонаря, ну пожалуйста, скажи, что я ошибаюсь!
Ага, как же, жди от них! Ну, сколько же можно? Почему каждый, кому не лень, каждый считает себя достойным спуститься в мои пещеры? Каждый полагает и полагает наивно, что он – тот единственный смельчак, который сможет добыть Чашу Грааля и с удивлением смотрят остекленелые их глаза в мрачный свод пещеры, когда это вдруг оказывается не так! Идиоты. Сдалось вам это?
Добро б ещё Грааль действительно был бы нужен, а не явился бы мечтою какого-то очередного опостылого короля, коих сейчас столько, что я даже теряюсь: король на востоке, севере, юге, западе, Темного Леса, Речной Долины… короли плодятся быстрее поданных и каждому нужно, чтобы Грааль выбрал именно его, отмечая этим его как бы божественное право на трон.
А толку?
Нет, скажи мне, всемогущая тьма! Почему каждый король, лорд, принц или кто-там-еще, отправляет на поиски юных храбрецов, которым еще жить и жить? Нужен Грааль? Иди сам – глядишь, пожалею…
А если пожалею, то просто убью.
За всю последнюю неделю ко мне явилось семнадцать рыцарей, крестьян, бардов (этих-то чего сюда несет, объясните мне!) и все нашли смерть. Кто-то мучительную, кто-то… даже милосердную. Ну, насколько можно мне быть милосердным.
Мне тоже не хочется торчать в этой пещере, в этих цепях, среди костей и еще живых людей, которые ведут существование более жалкое, чем смерть. Нет, пойми меня правильно, тьма, я не жалуюсь – я знаю, что это мое наказание, и я сам виноват, и я вообще не должен держать здесь живых, но так и вовсе свихнуться можно! А я не хочу.
О, всемогущая тьма, это действительно рыцарь…даже красив. И молод. Слишком молод для такого доспеха… из королевских? Тьма его знает! Меч держит твердо, рука явно не дрогнет – эх, жаль даже такой кадр терять, ныне-то даже не всякий с мечом ко мне являлся! Некоторые и вовсе прыгают с ножичком – храбрые-храбрые, воробушки, нападающие на пса. Бр-р.
Парень, беги отсюда, а? сделай и мне подарок, и себе. Да наплюй ты на эту клятву! И на короля наплюй. Короли ныне мрут быстрее крестьян! Только вот у крестьян чума да голод, ветра да холод, а у королей просто голова не думает, шатается, буйная! И яд ещё. И вино. Но чаще – глупость. И трусость.
Ну да, не люблю я королей.
-Эй, рыцарь, давай так: я тебя не видел и ты меня не встречал? А? давай.
Нет…такие не сдаются. Смотрит строго, жестко – во взгляде чистый свет – вот идиот!
-Я с тьмой не веду переговоры, -говорит спокойно, меч не достает, но держит рукоять. Интересно, как он собирается биться с чистой тьмой? Ну ладно – не с чистой, а лишь со слугою, но все же – как? Не мечом же?
-Умрешь, - зеваю, - страшно умрешь.
-Умру, - соглашается он. Ресницы не дрогнули даже. Эх!
-Тебя король на смерть послал…- издеваюсь, плююсь ядом.
-На смерть, - также спокойно отзывается он. Что-то не так в его голосе. Вглядываюсь внимательно, еще живые искатели Грааля тоже смотрят, но вряд ли видят его. Впрочем, рыцарь их тоже едва ли замечает.
-Не король… - ну конечно, не король! – Королева. Вот откуда эта строгость и холодность…и равнодушие.
Молчит. Ха, кто-то, не буду хвалиться кто, угадал.
-Жалко мне тебя, - вздыхаю, - иди…
Молчит. Идиот. Я тебя спасаю. А…ладно!
-Грааль не здесь, - отвожу взгляд, - он…за другим поворотом. Хочешь идти – иди! Но я не советую.
Пойдет. Еще как. Жалко парня! Убивать жалко, отпустить не отпустишь. А там, за соседним поворотом – обрыв есть коварный. Выживет – выживет. Не моя вина, не мое решение. Всемогущая тьма!
Помочь сайту
Поздравления
