Прокол

Брюс лениво вышагивал в сторону остановки пригородного маршрута. Иногда он останавливался и прислушивался. К тишине. Ни воробьиной суеты, ни лая бродячих собак…Может они спрятались от жары /парило, как перед грозой/ или их съели заезжие корейцы…?

Он чертыхнулся и прибавил шаг. Утоптанная тропинка кружила и виляла среди диких яблонь и акаций,
то вдруг выпрямлялась в старую асфальтированную дорожку, поросшую травой.
Некогда ухоженный сквер, где в лучшие времена счастливые мамаши гуляли с колясками, а бодрые пенсионеры резались в шахматы, превратился в помойку…

Брюс брезгливо косился на использованные презервативы и вонючие остатки "пикников” – банки из-под пива, какие-то обёртки, мятые сигаретные пачки…
Он ускорил шаг, стремясь выбраться скорее из "зелёнки”.

С искореженной скамейки вскочил парень неопределённого возраста – видимо, "торчок”. Он хотел спросить о чём-то, но встретившись взглядом с Брюсом, передумал и вернулся на место.

На выходе из сквера, около задрипанной забегаловки, пожилой кавказец колдовал у мангала, и, заметив Брюса, радостно замахал руками:
– Э, уважаемый, не проходи мимо!
Запах шашлыка дразнил, и Брюс непроизвольно сглотнул слюну.
"Вот почему собак не слышно!” Он усмехнулся и машинально полез за сигаретами, но вспомнил, что бросил месяц назад, причём, это у него получилось легко и непринуждённо, словно и не было двадцатилетнего "стажа”.

"Не пристало офицеру Сов…Российской армии, хоть и разжалованному,питаться собачатиной!”
Мысль эта, ворчливо-ехидная, ворохнулась, царапнула, как гвоздь по стеклу…

Да, был офицер, да весь вышел! И кто ты теперь? И где ты? А Родина где?!
Нет, она как бы на месте, но ты ей на хер не нужен…
--------------------------------------------------------------------------------------------
А как всё начиналось! Разведшкола, спецназ ГРУ – молодой лейтенант, перспективы, энергия так и прёт!
В Афган сам напросился – романтика, мля…
А война – она и в Африке, война. Грязная работа: кровь, смерть…
Короче, нахлебался этой самой романтики до изжоги!
Сначала-то было всё круто! Разведрота, ребята как на подбор – богатыри!
Один Федя Слон чего стоил! Слон, потому что обувь не могли долго ему подобрать. Чуть ли не пятидесятый размер! И рост под два метра.
Из ДШБ, после учебки, Слон попал в Чуркестан. Говорил, что избавились, суки, от него, типа: "дедов” замучил вконец! Это где такое видано, чтобы "молодой” "дедов” в стойло ставил! То одному настучит по почкам, то другому – с "губы” не вылазил, а там тоже ему не рады были…Короче, дисбатом попахивало, а тут Афган "нарисовался”.

Да, сначала было интересно! Несколько удачных ночных рейдов в селения.
Языков пачками брали. Особисты допрашивать не успевали!

Потом двое бойцов уговорили Брюса, чтобы он их отпустил ночью, сбегать в ближайшее селение за "дурью”.
И с концами…
Обшарили всю "деревню” – ноль! Прихватили пяток "мирных” жителей, побеседовали /уже по-взрослому/,
и те указали место: рядом, в ущелье…
На корявом узловатом дереве, на ветки нанизаны головы, как ёлочные игрушки! Языки вырваны, глаза выколоты, уши обрезаны…
Тел так и не нашли.

Брюсу, конечно, вломили по самое-не хочу! Прибыла "восьмёрка”, чтобы забрать этих душманов в штаб.
Для общения с каким-то очень "особым” особистом. Ну и Слона сопровождающим определили, по глупости!

Один, афганский таджик, немного лопотал по-русски. Он, то ли закумаренный был гашишом, и поэтому, за базаром не следил, или фанатик…
Короче, ляпнул он такое: "Я твой мама ибаль!”

Слон, молча, сгрёб его за шиворот, да и выкинул неразумного за борт. Благо, пролетали как раз над этим самым ущельем!
Остальные заверещали, один обоссался…Слону понравилось: ещё одного подтягивает за ногу, ладно пилот выскочил в салон и заорал:
– Ты чё, о@ел, земляк?!

Увезли потом Слона "два красивых охранника”…Больше о нём Брюс не слышал.
……………………………………………………………………………….
– Не думай, брат, да? Кушай шашлык, водка есть – всё есть!
Брюс очнулся и уставился удивлённо на лживо-добродушного торгаша.
Тот орудовал ножом, нарезал кроваво-красные куски мяса, хитро щурясь от дыма…

Многих своих ребят, в виде таких же окровавленных кусков, обрубков отправил Брюс на Большую Землю…
И многих "духов” превратил в такое же месиво, из кишок и крови.
Вот и вся романтика, мля!
Потом Чечня. Уже по контракту. Та же грязь, кровь… Только уже на "своей” земле!

Там его и прозвали ребята – Брюс Ли. За увлечение каратэ и прочими восточными штучками. Он настолько привык к этому "псевдониму”, что не сразу откликался, если его звали по имени: Виктор.
---------------------------------------------------------------------------------------------------
– Э-э-э…Зачэм думаешь, да?! Дэнэг нэт, работа нэт? Чэго только нэт, брат! – Говорливый "дух” довольно заржал.
Виктор, очнувшись, взглянул в глаза весельчаку, и тот, вдруг съёжился, сник.
– Отвали, "земляк”. – Брюс сплюнул и двинулся дальше.
------------------------------------------------------------------------------------------------
В Чечне Брюс едва не получил срок. Так получилось, что он не довёл до штаба пойманного снайпера.
Стрелок, в течение месяца, трепал нервы спецназу. Но ребята к нему даже привыкли, и нередко, курнув "травки”, играли с ним в прятки, показывая из-за укрытия Fuck!
Шутки закончились, когда снайпер сделал аккуратную дырочку в голове лучшего друга Виктора, Сергея, с которым вместе глотнули лиха ещё в Афгане…

Виктор, зарывшись в "зелёнку”, пас стрелка почти неделю. И тот прокололся!
Видимо, обнаглев от безнаказанности, он помочился прямо с дерева.
Брюс подстрелил его, как глухаря.
Стрелок оказался молодым эстонцем. Пока Брюс перевязывал его плечо, он скалил безупречные белые зубы,
и Виктору очень хотелось проверить их крепость прикладом, но он сдерживался.
На полпути к расположению части, чухонец вдруг изрёк, с характерным акцентом:
– Эй, тоффариш! А здорово я ффашего болвана снял? Как на стенде! – И захохотал…

Блондинчик даже не успел удивиться – так и упал, с довольной улыбкой, как сломанная кукла. Брюс свернул ему шею, и, с досадой пнув труп, поплёлся в штаб…

Его долго мурыжили особисты. Брызгали слюной, стучали по столу. А тут и слюнявые "правозащитники” подоспели: мол, судить надо убивца, всё такое…
Но обошлось. Ребята вступились. Нашлись "свидетели”, что стрелок пытался бежать и напал первым.

Брюса лишили всех регалий, разжаловали и пнули из армии.
Виктор ударился в месячный запой. Потерял счёт кабакам и сломанным челюстям. "Челюсти” никуда не заявляли, поскольку принадлежали к определённому контингенту, проще говоря – братве.
Он даже завоевал некий авторитет. При встрече, многие блатные фальшиво скалили фиксы, распускали "веерА”, мол, рады, братан…

Потом кончились деньги, и ему предложили "поработать” по специальности.
Первый заказ он выполнил легко, без эмоций. Тем более, это были разборки тех же "брател”. Они валили друг друга весело и с размахом.

Офицер российской армии стал наёмным убийцей, киллером. А что, нормальная профессия! В свете "демократических преобразований”…

Затем на него вышли люди более серьёзные. Бывших заказчиков отсекли, подвинули. Кто сам понял, а кому-то "объяснили”.
Работал, как положено, через "диспетчера”, и проколов пока не было.

Вот и сейчас, дело простое. Найти нужный дом, войти и убрать товарища, который тем товарищам совсем не товарищ…

Схема отработана: контрольный выстрел, ствол сбросить. Единственная помеха, Брюс поморщился, – охранник. Его придётся тоже "зачищать”
Виктор уклонялся, предлагал варианты. Но диспетчер сказал: нет! В другом месте клиента не достать, а убрать его нужно сегодня. Тем более, двойной тариф…

А вот и особнячок . Неплохой домишко. Брюс полюбовался немного и нажал кнопку домофона. Собачек, по сведениям, в доме не держали.
Виктор прикинулся пьяным и промычал в микрофон что-то бессвязное.
Голос, видимо принадлежащий охраннику, предложил ему убраться к такой-то матери. Но Виктор продолжал артистично бубнить, пока наконец разъяренный цербер не открыл калитку.

Брюс втащил тело охранника на территорию замка и, хищной тенью, метнулся к парадному. Сквозь стеклянные двери он заметил вышедшего в холл солидного мужчину. Тот, раздражённо-властным тоном, крикнул:
– Гена! Какого чёрта? Меня нет!
Но Гена уже не мог ответить. Вместо него в холл мягко вошёл Брюс и сказал:
– Извините.
Мужчина, нахмурив брови, открыл рот, но два негромких выстрела опрокинули его на шикарный мраморный пол. Вокруг него, очень быстро, растеклась кровавая лужица. Левая нога у трупа подёргивалась – казалось, он хочет вскочить и убежать…
Необходимо сделать "контрольку”, но Брюсу не хотелось ступать в кровь.
Он нехотя шагнул к телу, как вдруг справа распахнулась дверь, и, с весёлым смехом, вбежала девчушка, лет семи.
Виктор дёрнулся и, каким-то чудом, успел погасить рефлекс. Палец на курке словно одеревенел.

Девочка поскользнулась в крови и упала. Пытаясь встать, она вся вымазалась: платье, руки, лицо…
Не осознавая происходящего, она, смеясь, схватила руку трупа.
– Папа, папа! Пойдём, я что-то тебе покажу!

Виктор, как парализованный, наблюдал эту дикую картину, не в силах двинуться с места.
С мелодичным звоном на ступень скатилась гильза. Брюс очнулся, и, толкнув дверь, выскочил наружу. У калитки он споткнулся о Гену и немного пришёл в себя.

Он бежал прочь от особняка, повторяя, как в бреду:
– Всё, хватит…Всё, всё, всё…
Какая-то парочка шарахнулась от него, словно от прокажённого…

Он присел на скамейку. Голова гудела.
"Подставили, суки! О ребёнке информации не было…”
Брюс поднял голову и долго смотрел на звёздное небо. Потом рывком выдернул "беретту” и вставил глушитель в рот.
Со стороны, в вечернем полумраке, могло показаться, что алкаш пьёт из горлышка…
Он прикрыл глаза и потянул спусковой крючок.

/12.07.2007г/