ОН СИДЕЛ И РАСКАЧИВАЛСЯ НА СТУЛЕ...

Он сидел и раскачивался на стуле. Я смотрел ему в глаза и мечтал о том, чтобы он грохнулся на немытый пол и расшиб себе лысую голову. Но нет, стул предательски держал равновесие, а он улыбался. Хотелось плюнуть. Сначала ему в рожу, а потом – хотя бы на его чистые сверкающие ботинки. Я сдержался. Минуты продолжали свой бег. Я терял терпение. В его присутствии я словно попугай, запертый в клетке. Хотелось лететь, быть свободным. Но. Просто но. Вот же зараза скалится, качается и ещё что-то пытается мне рассказать. Нет, но это невозможно. Сейчас я встану, подойду к нему ближе и толкну этот чёртов стул. Он упадёт, ударится башкой об угол, пробьёт её, потечёт кровь. Я пну его и уйду. Нет. Нет. Нет. Нет. Нет. Нет. Нет. Что я говорю? Он ведь прав. Не во всём, но в чём-то чёрт возьми прав. Какая же я сволочь. Кстати в этом он тоже прав.

Он продолжал раскачиваться на стуле. Я смотрел ему в глаза, и мне страшно захотелось сказать ему, чтобы он был осторожней на стуле, чтобы он случайно не упал и не расшибся. Но я сдержался. Потому что знал, что он скажет, чтобы я не учил его. Сука. Какая же он сука и падла. Ну правда, как ни крути. Всех унизил, меня в том числе. Воткнуть бы пинцет ему между ног, чтоб он визжал от боли и корчился на полу, забрызганном формалином. Нет. Нет. Нет. Нет. Нет. Что я несу? Говорю бред, а где-то внутри понимаю, что он в чём-то снова прав. Чуть-чуть. Но прав. Сука!

Ненавижу этого человека. Всем сердцем ненавижу. Но, почему-то, где-то очень-очень-очень глубоко всё-таки уважаю. Меня бесят все его советы, все его слова. Но я их слушаю, принимаю к сведению. Может он прав? Да, что я спрашиваю, конечно, прав.

Но не сейчас.

Да, не сейчас. В данный момент он считает меня тупым, сука. Сука. Сука. Мразь.

Он сказал – прощайте, и ушёл.

Да. Да. Да. Он ушёл. Как же легко.

Идёт, сволочь хромая, идёт. 

Нет, а ведь он прав. Простите. Вы правы!