Два листа, два пера

Несмотря на то, что в столице стояла ветренная погода, народ каким-то удивительным образом решился выйти на улицу.

В парке витала атмосфера меланхолии и умиротворения. Но она исчезла сразу же как появлялись дети, бегающие то туда, то сюда, нарушая покой взрослых. Они смеялись, резвились, толкали друг друга в кучу листьев. И как бы смуглявый мужчина средних лет не пытался поймать малышей и как следует отругать, детишки всё равно продолжали резвиться, не взирая на малозначительные для них слова дворника.  Дети удивительным образом вызывали улыбку на лице взрослых. Наверное, в этом была их магия, их главная особенность, заставляющая нас смотреть на этот мир совершенно по-другому.

Все эти строки были записаны в блокноте старика невысокого роста, который сидел на лавке и наблюдал за этим миром, занося его на бумагу. И всё, что было написано, происходило и в реальности. Вот резвящиеся дети, вот дворник, вот куча пожелтевших листьев...

Поправив свои очки, он ещё раз посмотрел на парк, а затем в свой блокнот. Добавились новые строки:

Как удивителен этот мир! Иногда смотришь на этот мир и кажется, что зря люди делят друг друга на нации. Нас разделила природа на детей и взрослых, словно две зависящих друг от друга системы. И кажется, что это единственная правильная...

И тут возникла неприятность. Как назло, закончилась ручка. Старик пытался расписать её на другом листочке, но ручка выдавала безжизненные линии без чернил. На это, Старый Писатель лишь вздохнул с отчаянием.

-Почему же я не взял ещё одну ручку - думал он, смотря себе под ноги - Знал же, что чернила заканчиваются... А я... Эх...

Старый Писатель убрал ручку во внутренний карман своего пальто и стал осматриваться и думать, что ему делать дальше. Нельзя же просто так взять и спросить: "Извините, можно у вас попросить ручку, если таковая есть?". Затем гражданин или гражданка ответили: "Да, сейчас" или "Нет, простите", а дальше началось бы то, чего старик очень не любил.  Он или она вспомнили бы кто это, достали бы его книгу и попросили автограф. А затем ещё больше ненужного внимания...

Такие виды сценария событий случались довольно часто. Старик был очень известным человеком, а точнее его романы и повести, которые читатели ждали с упоением. Каждый год он организовывал в книжных магазинах встречи и автограф-сессии. Юным, он ещё не подозревал, какая слава на всю страну его ожидает. Первоначально, она кружила голову и сводила с ума. Но с возрастом это просто надоедало и желание быть заметным становилось всё меньше.  Он часто носил новую одежду, приходилось надевать тёмные очки. Сейчас Старый Писатель до сих пор считается популярным, как и его произведения, но писать что-то новое с каждым годом было тяжело. Теперь появилось очень много новых авторов, но их скорее можно было назвать графоманами, а не мастерами своего дела. Они писали, утоляя свой творческий голод, но не обращая внимания, что свой труд нужно любить как дитя. Написать, пересматривать его по несколько раз на дню, что то добавить или убрать и так несколько раз, пока не поймёшь, что перед тобой готовое произведение.

Он немного наклонился вперёд и вновь, с тяжестью в душе, вздохнул. Был тот самый ненавистный момент, когда вдохновение пылает в голове подобно фейерверку, но под рукой нет "инструмента", который бы очень пригодился.

Старый Писатель посмотрел на аллею и внезапно для себя увидел юношу лет двадцати трёх в потрёпанном костюме и с тетрадкой в руках.

-Наверное, студент - подумал старик, при этом не отрывая взгляд от юноши.

Что-то было в этом парне особенное и удивительное...

Если прислушаться, то можно было услышать, что он что-то читает и по взгляду, этот текст находился в тетради. Не отрывая взгляд от своих рукописей, юноша присел на скамейку рядом со стариком.

Одет был парень немного нетипично: на голове была кепка, шея обвита шарфом, а всё остальное говорило о том, что как будто бы юноша не из города, а из далёких краёв.

Старый Писатель незаметно, краем глаза посмотрел в тетрадь, и увидел ничто иное, как самые настоящие черновики произведения:

Кругом находилось пустое пространство. N шагал в сторону неизвестного, не понимая куда ведёт его рок судьбы. Пустота была попросту наполнена геометрическими векторами, ведущими N на встречу с Мудрецом. Вокруг него бегали злостные числа, словно над головой неслись ветки метрополитена. N делал аккуратные шаги, словно боясь провалиться в Пустоту. И вот числа создавали человекоподобный силуэт и внезапно перед N возник тот самый Мудрец, высокий бородатый мужчина пятидесяти лет, сидящий в позе лотоса.

Старик понял, кто перед ним сидел. Образы, стиль повествования, тематика, раскрывающая иллюзии нашего мира... Всё сложилось в два слова - Молодой Писатель.

Очень часто приходилось слышать об этом юном даровании. Однако, увы, слухи о нём были не из лучших.

Свой роман "Декада И", который юноша писал около двух лет вызвал резкую критику. Причём настолько жёсткую, что роман был запрещён к печати. Удивительно, что текст в черновиках аналогичен содержанию произведения. Видимо, юный автор пытается переписать его, рассчитывая что новая версия романа будет куда лучше.

Но самое страшное, что в одном из кресел критика сидел Старый Писатель. Однажды, он взял рукописи и написал рецензию, где детально описывал о странностях романа: содержании нецензурной брани, шаблонном главном герое, отсутствии смысла, который должен был быть передан читателю.

Теперь старику было в какой-то степени стыдно за свой поступок. Вдруг на нём лежит вина о нераскрывшемся таланте этого юноши? Может быть, ему суждено было стать известным автором, и его имя гремело бы на весь мир.

 Внезапно парень оторвался от черновиков и посмотрел на своего соседа по лавке.

-Что такое? - монотонно спросил он.

Старый Писатель внезапно ушёл из мыслей при этом не зная что сказать.

-Да нет, всё нормально - старик отвернулся от Молодого Писателя, спрятав свой блокнот. Не дай Бог узнает.

-Зачитались сим творением? - нескромно произнёс юноша, как-то усмехнувшись.

-Возможно, - ответил  Старый Писатель, слабо улыбнувшись и поправив свои очки.

-Вам понравилось? Вы так были увлечены.

-Впервые в жизни просто вижу подобные романы. Сами знаете, такие как я выросли на классике.

-Ну что ж, понимаю. Однако и я не прошёл их стороной. Весь список прочитал за детство. Они то и сподвигли меня на желание стать писателем.

Старик понял, что юноша не узнал его. Это и к лучшему. Он всем своим видом хотел показать искреннее удивление:

-Ишь ты! Писателем! Я думал, что теперь настоящих писателей больше не будет и останутся одни лишь графоманы.

В лице Молодого Писателя проскользнула тень обиды.

Ну это всего на всего стереотип, - от тени не осталось и следа - Писатели - это особенные люди. Они чеканят каждое слово в своих романах. Я уж не говорю о рассказах. Что не произведение, то объект того, над чем стоит думать заинтересованному читателю. А графоманы... Они творческие люди, да... Но для них писанина - это не искусство, а средство удовлетворения духовных потребностей.

Старый Писатель был просто удивлён глубокими литературными познаниями Молодого Писателя. Первоначально, ему казалось что это человек, который однажды бросил классику в топку и взялся за печатную машинку и писать, писать, пока из этого что-либо не вышло. Ну не может человек без таланта обладать таким пониманием литературы.

-А можно узнать о чём ваш роман? - с любопытством спросил старик.

-Ну даже не знаю, - юноша на некоторое время  задумался - боюсь вам оно может не понравиться.

-А почему вы так решили?

-Ну не знаю... Я как-то отправил в издательство свою рукопись. Назвали её полным бредом. А люди были вашего возраста.

Старый Писатель покраснел от стыда, но всячески пытался скрыть это.

-Ну... Ну а всё-таки попробуйте - произнёс он, щёлкнув пальцем.

Молодой Писатель прокашлялся в кулак и начал рассказывать о своём творении:

-Ну действия происходят в разных мирах. Один мир наш, реальный, а другой компьютерный. И герою предстоит пройти испытания, чтобы выяснить Смысл Жизни и каково реальное строение мира. Главный герой произведения - обыкновенный студент, работающий в ресторане быстрого питания и там, он однажды встречает K, человека из Другого Мира, а потом...

В целом, юноша в ярких красках рассказывал о своём детище, при этом его щёки пылали алым огнём.

Старый Писатель внимательно слушал, и каждый раз он понимал, что новый вариант отличается от старого. Сюжет в некоторых местах изменён, где-то даже переделан, а персонаж стал более живым, колоритным, со своими переживаниями.

-А что вы хотите сказать в своём произведении? Что хотите донести читателю? - с ноткой серьёзности спросил слушающий.

-Вспомните нашего героя в начале. Он не уверен в себе, постоянно сомневается. В целом, пессимист. Но затем у N наступает момент пробуждения, когда он понимал: нужно идти вперёд, отбросив страхи и сомнения. И я хочу сказать читателю о вере в себя. Но хочется это подать в необычном виде, в виде такого сюрреализма. Также хотелось добавить сюда побольше философии, чтобы было о чём задуматься после прочтения. Да и хотелось показать свои мысли касательно мироздания.

Старик улыбнулся и качнул головой:

-Я уверен, что это произведение когда-нибудь станет классикой.

Слова были сказаны с ноткой иронии.

Молодой Писатель засмеялся:

-Ну не знаю. Мне до этого очень далеко. Знаю множество писателей, у которых действительно шедевры. Один, кстати, состоял в команде критиков, которые оценивали моё произведение.

Старый Писатель  ещё сильнее покраснел и всячески скрывал от своего коллеги лицо, изредка отворачиваясь.

-И.. - он сделал паузу - Ты ненавидишь их за тот отказ?

-Ну как сказать, - произнёс парень - Первое время было обидно. Но потом отдал себе отчёт, что подобная критика пойдёт только на пользу. Ведь на самом деле, нельзя бросать писательское дело только из-за того, что тебе отказали. Да и потом, это был мой первый роман после стольких рассказов. Неудивительно, что он вышел не очень. Потом стал исправлять текст, убирая нецензурную лексику и лишние описания. Даже не знаю, получится ли на этот раз, но попытаюсь.

Старик вздохнул и сказал:

-Это хорошо. Ведь на самом деле текст у тебя действительно лучше, чем в тот раз...

-Откуда вы... - юноша хотел спросить, откуда он знает, но внезапно его осенило. - Вы же... Тот самый Старый Писатель, да?

Мастер кивнул головой.

-Почему я сразу вас не узнал? - сам для себя произнёс парень - Да и почему скрывали себя?

Старик ответил не сразу:

-Дело в том, что я не знал, как ты отреагируешь. Вдруг... Ну мало ли... Ты сердишься на меня и моих коллег... Но теперь понимаю, что нет.

Молодой Писатель улыбнулся и вновь заглянул к себе тетрадь со словами:

-Думаете, новый вариант лучше?

-Да, конечно. Живое описание, надо бы отметить. Знаешь, мой друг, я тебе порекомендую одно издательство. Оно немного другое, чем наше. Мы принимаем работы только уже заявивших о себе писателей. А то для начинающих.  Поэтому тебе нужна скажем так новая ступенька в творческом развитии.

-А что насчёт гонорара в "том" издательстве? - добавил юноша.

-Ты не акцентируй своё внимание на деньгах, не в этом счастье автора. Ты не представляешь, как писателям моего возраста было тяжело... И мы знали, и что от наших даже длинных повестей мы получим лишь пару купюр. Но...

Старый Писатель сделал паузу и посмотрел на свои наручные часы.

-Слушай, может встретимся в другой раз? Дело в том, что у меня дела...

Он посмотрел назад.

-Позади нас оказывается кафе было. Давай там через недельку всё обсудим?

Юноша с улыбкой кивнул:

-Тогда я за это время постараюсь написать побольше. Сейчас у меня только начало.

-Ну договорились, - мастер встал со скамейки и направился к выходу из парка.

Когда след невысокого старика исчез, юноша, немного посидев в задумчивой позе, заметил оранжевую тетрадь среднего формата, лежащую на асфальте. На обложке был двадцатилетний голубоглазый и, судя по страдальческому взгляду, поэт.

-Наверное, выпало у него.. - подумал Молодой Писатель - Заметил бы раньше отдал, а так... Но по крайней мере есть что почитать. Я так понимаю, он продолжает писать. Так что есть возможность изучить черновики нового шедевра.

Прошло несколько дней, и вот наступила пятница. За это время, парень действительно занимался своим романом, совершенствуя его. В свободное время, он читал тетрадь, оставленную Старым Писателем. Сколько интересного он находил в строках мастера. Яркие и красочные пейзажи, колоритные персонажи... А язык... Язык попросту заставлял окунуться с головой в ещё не оживший роман. Молодому Писателю хотелось как можно скорее увидеть своего "наставника" и выразить восхищение. Что самое удивительное, у юноши в своё время на полках стояли книги, которые печатались под именем Старого Писателя. Но однажды, в тот день когда парню отказали, он все эти книги сжёг в порыве ярости. Затем юноша сожалел о содеянном. Купить конечно можно было, но увы, новые версии книг стоили намного дороже. Поэтому приходилось, как в детстве, брать новые романы в библиотеках.  Молодой Писатель тащил их обратно с тяжёлым сердцем. Ведь не особо приятно чувствовать, когда знаешь, что книга не твоя, тебе в любом случае придётся её отдать. Конечно, когда покупаешь какую-либо книгу, то платишь из своего кошелька, зато для тебя не остаётся никаких сомнений, что она будет у тебя на всю жизнь и ты сможешь передать её своим потомкам.

Юноша собрал оранжевую тетрадь и свои рукописи в один портфель. Спустя некоторое время, он вновь был в том самом парке, возле той самой скамейки.

Сзади находился маленький ресторанчик, в котором можно было недорого перекусить. Молодой Писатель направился в сторону этого заведения и зашёл внутрь.

Внутри стоял аромат прожаренного мяса, идущий с кухни, вперемешку со злорадным запахом сигарет. От резкого удара табака в нос, Молодой Писатель закашлял и выбрал стол, где больше всего пахло едой, а не чем-либо посторонним.

Парень всё осматривался, пытаясь найти старика, но тот так и не попадался.

-Видимо, не пришёл ещё, - подумал юноша.

Тем временем, к парню уже подошёл длинный черноволосый официант со словами:

-Желаете что-нибудь?

-Кофейку, пожалуйста, - произнёс Молодой Писатель с улыбкой.

Точно такой же улыбкой ответил официант и удалился на кухню.

Посмотрев в окно, юноша увидел что со стороны окраин города идут грозовые тучи и дождём дело не обойдётся.

Спустя пару минут на столе стояла чашка с ароматным кофе.

Парень смаковал каждый глоток этого чудесного и бодрящего напитка.

Затем, он услышал звук открывающейся двери. Посмотрев в проход, он увидел того самого невысокого старика. Тот в свою очередь начал оглядываться и, заметив лицо Молодого Писателя,  подошёл к столику и сел.

-Ну здравствуй, мой дорогой друг, - произнёс Старый Писатель.

Юноша в свою очередь с улыбкой кивнул своему наставнику и без всяких лишних слов достал из портфеля оранжевую тетрадку, протянув её.

-О, вот она где! Я то думал, что давным-давно посеял! - воскликнул старик.

-Ну а как же такое посеять? Я слышал, что потерянные произведения никогда не исчезают и всегда возвращаются к своим творцам, - сказал парень. - Как говорил один персонаж из знаменитого романа: "Рукописи не горят".

-Ну значит эти... - Старый Писатель сделал паузу - ...слова подтвердились. Как жалко, что ты не вернул записи раньше, а то я уже забыл о чём пишу. Сам знаешь, старость не в радость...

Юноша утвердительно покачал головой и с грустью улыбнулся.

-Я так понимаю, ты прочитал все мои черновики, - сказал  мастер.

-Не удержался, - в словах Молодого Писателя ощущалось чувство неловкости.

-Это очень даже хорошо, - с усмешкой произнёс старик - Потому что чужие труды вдохновляют на создание своих, незабываемых и манящих шедевров.

-Насчёт "своих шедевров", - произнёс юноша, рыская в  портфеле свой роман - Ваше произведение действительно подтолкнуло меня на новые главы. В некоторых местах я даже поправил.

Когда Молодой Писатель наконец-таки достал свои рукописи и протянул их своему наставнику.

Тот, в свою очередь, достал из кармана пальто, очки, и надев их, начал вчитываться:

N шёл рядом с Мудрецом вслед в вслед и оба смотрели под ноги, словно не находя тем для разговора.

-Мудрец, - внезапно было прервано тягостное молчание.

-Что такое, N?

-Ты можешь сказать зачем ты всё это сделал? Почему сотворил таких как я? Как и K, и U и другие.

-А ты разве против? Ведь если бы не я, ты бы сейчас не был человеком, а всего на всего частицей Сети, болтающийся в проводах из одного компьютера в другой.

-Но я всегда думал, что я человек...

-Потому что бороздя просторы Всемирной Паутины, ты впитал в себя слишком много знаний. Более того, ты считал их накопленными со временем, начиная с детства. Но всё это сделал я. Просто лишил тебя памяти, будто ты с амнезией. Если бы ты знал обо всём заранее, твой мозг просто ничего бы всего этого не выдержал.

А N молча слушал монолог своего создателя, бродя по узким дорожкам векторов.

-Выходит, что ты для нас Бог. Тот, в кого мы верим,  к кому можем обратиться. Но, ответь мне на мой последний вопрос... Зачем? Для чего всё это?

Мудрец посмотрел в глаза N и сказал:

 -Я понимал что люди не идеальны. Знаешь, никогда не считал себя человеком. Поэтому, просто начал в тайне от всех осваивать киберпространство. Изучив до конца, я стал одним целым с ним. А затем из таких маленьких и незначительных битов информации создал совершенных людей с твёрдыми и незыблемыми принципами. Вас было около двадцати и я разбросал их по миру, так что те двое... Это ещё не все мои творения... Как и ты...

N вздохнул и почему-то в этот момент к его горлу подступил ком.

-Что теперь?

-Дальше всё зависит от тебя. Я могу удалить из твоих воспоминаний всё происходящее и ты заживёшь жизнью обычного человека. Есть другой вариант. Ты можешь стать единым целом с Сетью, вновь быть маленькой крошкой во вселенной информации.

N вновь посмотрел вниз, снова в эту проклятую Пустоту, он уже знал как поступить...

(Выбрав первый вариант откройте страницу ***, если второй ***)

Глаза Старого Писателя округлились.

-Что это? - спросил он.

-Хотел создать нечто новое в литературе, поэтому я добавил в роман интерактивность. Пускай читатель сам решает судьбу персонажа. Я думаю, что так будет интересней.

-Оно конечно да, - в интонации старика присутствовала недосказанность. - Но такое очень бы хорошо подошло для какой-нибудь другой индустрии, например кино. В литературе уже из древне установились стандарты, и я считаю что от них нельзя отходить.

-Что ж, учту это. Но всё таки я останусь при своём, что литература - часть истории, и она должна идти вперёд. И стоять на месте невозможно - невозмутимо сказал парень.

-Твоя правда, - прежде чем Старый Писатель дал свой ответ, он некоторое время задумался. - Да и если так подумать в твоём романе действительно проскальзывают философские темы и собственное представление о мире. Интересно посмотреть, где он раскрывает смысл жизни.

-Страничку назад, - сказал парень.

Старик перевернул страницу назад:

-В чём Смысл Жизни? - спросил N после тягостного молчания.

Мудрец наклонился к его уху и тихо, нашёптывая, произносил долгожданную истину. Глаза парня округлялись, в лице чувствовался то ли испуг, то ли страх.

Старый Писатель на это засмеялся, прокомментировав:

-Так жёстко, как ваше поколение говорит, "обламывать" читателей ещё никто не смог. Все будут ждать что наконец-то, хоть кто-то протолкует Смысл Жизни... А нет. Истина будет сказана шёпотом на ухо.

Юноша на эти слова лишь улыбнулся.

-С другой стороны ты правильно сделал, что не стал раскрывать истины, иначе там или там - старик сначала указал пальцем вверх а затем вниз - всё это могли бы потом иметь ввиду.

Молодой Писатель покачал головой, а затем спросил:

-А что насчёт издательства, о котором вы говорили?

-Ах да... - Старый Писатель внезапно начал что-то рыскать во внутреннем кармане пальто, но затем достал оттуда маленький листок с адресом, протянув его юноше - Держи, здесь написано где оно располагается. Но я так думаю ты не сегодня собираешься туда идти.

Старик закончил свои слова и взглядом указал на улицу, где уже во всю, огромными каплями, лил дождь.

Молодой Писатель усмехнулся:

-Идти конечно туда не собираюсь, но вот до дома добраться уже тоже проблема.

И оба труженика пера в один голос засмеялись, словно старые приятели.

И вот снова сохранялось это странное молчание, которое, разве что, перебивала симфония дождя, убаюкивающая разум.

-А можно задать вопрос? - спросил внезапно Старый Писатель.

-Конечно, - ответил собеседник.

-Вот скажи мне: зачем ты вообще хотел стать писателем? Да, понимаю, вопрос довольно распространённый, особенно среди таких как мы. И причины разные... Но а мне всё же интересно почему.

Юноша смутился такого вопроса. До этого, на него не приходилось отвечать, да и в принципе не хотелось. Но сейчас перед ним находился мастер творческого дела и просто необходимо ответить, ибо человек нечужой.

-Сначала я на самом деле хотел заниматься кино. Но потом осознал что поступить в единственный институт кино в стране очень дорого. Я вам уже говорил, что увлекался литературой с детства и когда встал вопрос куда поступать, я выбрал ГосЛитКолледж. Отвечая на ваш вопрос, то скажу что мне это нравилось. Я ощущал некую страсть, когда сидел за столом и писал без остановки. Иногда даже всю ночь. А литературу я обожал в школе, что обернулось издевательским отношением со стороны одноклассников. Но несмотря на это, я продолжал. И поступил. Тогда я пылал от радости, зная что могу отдаться любимому делу. Будучи студентом, я никогда не писал серьёзные романы. Ещё с подростковых лет я создавал исключительно рассказы, иногда они самостоятельно росли в повести. Но когда студенческая жизнь внезапно оборвалась, я стал работать в бакалее, и тогда уже возникла мысль написать первый роман. Но как вы знаете издать его не получилось, и он попал в раздел незавершённых и запрещённых произведений.

Молодой Писатель замолчал, потому что он уже чувствовал это уже было похоже не на ответ, а на монолог.

Но старик лишь улыбнулся и качнул головой, мол "я тебя слушаю", и парень промочив горло уже остывшим кофе, продолжил:

-Но это не единственные мои большие проекты. Однако здесь они не сыскали популярности, в отличии от зарубежья. В основном, это была серия романов о приключениях детектива из будущего и пару незначительных публицистических работ. Опять же возвращаясь к вопросу: почему? Зачем? Для кого? Я отвечу честно: ради денег. Я хотел быть как та известная писательница со своей историей о мальчишке и волшебной школе. Она из немногих вещей, которая вдохновила меня. Но я получал за всё это не так много. В то же время, не могу сказать, что об этом жалею. Я совершил что хотел, я сделал то, что мог и не хочу поменять прошлое. Ведь у меня гораздо высшая цель чем просто деньги, мне хочется передать знания и истины путём аллегорий и посланий в своих произведениях. Одни воспримут мои произведения как пустышки, а другие скажут: "Да, здесь есть смысл". Но что мне об этом говорить... Опыт пока мал для такого...

Всё это время Старый Писатель всё чаще понимал, что перед ним будущий известный автор, книги которого, скорее всего, станут бестселлерами. Любой, кто угодно на его месте, испытывал бы чувство зависти. Но такого мастер вовсе не чувствовал. Было что-то другое... Наверное, гордость, какая-то степень удивления... И всё это перемешалось во одну палитру, которую трудно было как-то описать, да и слова такие вряд ли существуют.

Старый Писатель внезапно взял адрес и положил его к себе обратно.

-Что такое? Зачем убираете? - юноша в какой-то степени испугался.

-Тебе это издательство не нужно, - ответил старик.

-Почему же?

-Потому что оно для начинающих авторов... А ты не из таких. Ты другой. Уже зарекомендовавший себя как способный писатель. Осталось твои шедевры извлечь наружу. Первым наверняка будет твоя "Декада И".

Молодой Писатель не верил этим словам.

-Хорошо, - в глазах парня чувствовался приятный шок - Но как извлечь все эти шедевры?

-Я тебе помогу.

***

Прошёл какой-то промежуток времени, где-то примерно недели две. Уже, чуть ли не каждый день, можно было увидеть двух человек, идущих нога в ногу в городском парке. Они рассуждали об одном и том же,  но всякий раз по-разному - о литературе, затрагивая разные темы. У парня всегда в руке была папка, в которой лежало собственное творение. И этому творению ещё предстояло расцвести подобно прекрасной розе.

В один, казалось бы, прекрасный день, повторяющийся по кругу распорядок дня внезапно нарушился. Молодой и Старый Писатели должны были встретиться (а это была середина осени) в парке. Но, неожиданно пошёл дождь.  Юноше пришлось где-то укрыться. Этим местом оказался небольшой магазин канцтоваров. В основном, сюда ходили будущие или уже ставшие таковыми школьники, выбирая для себя всё что им будет необходимо. Однако и взрослые заходили сюда...

Молодой Писатель осматривал витрины внутри магазина и тут он заметил кожаную толстую тетрадь. Парень не раздумывая купил её. Почему же? Он вспомнил о записной книжке Старого Писателя и для себя решил что ему нужна такая. Не только для набросков, но и для конспектирования собственных мыслей.

Он пришёл домой, взял ручку и раскрыл первую страницу.

Художник слова озаглавил записи так: "Молодой Писатель"

Дальше мысли пошли сами собой:

Когда-то давно, мне казалось, что писатель - это человек, который всего добивается сам. Я думал, что не нуждаюсь не в чьих советах и какой-либо критике. Но, чёрт возьми, как я ошибался... Мне по счастливой случайности (а может по воле судьбы) встретился Старый Писатель. Этот человек дал мне направление, давал советы, которые, как я считал, мне не нужны. И знаете, я думаю, что каждому человеку нужен Старый Писатель в нашей обычной, повседневной жизни, не только в литературе... Мы идём слепо во тьме, рассчитывая, что однажды сами выйдем к свету и получим всё, к чему стремимся. Но кто сказал, что во тьме нельзя заблудиться? И, увы, заблудших душ очень много. Они теряются в своих ошибках, тонут в них. Из такого болота выбираются не все. Однако случаются моменты, когда нам протягивают руку, чтобы выбраться из тины заблуждений. Кто-то не принимает помощь, что грозит ещё худшими последствиями, а кто-то принимает руку и таким образом вылезает из болота. И такие спасители делают всё, чтобы мы без сомнений знали, что те, кто когда-то утопал в своих ошибочных приоритетах, может опереться на них и выйти к долгожданному свету. К сожалению, таких людей мало, а если таковые однажды встречаются, то некоторые отвергают из-за своих проклятых принципов. Хочу сказать тем, кто однажды это прочтёт: "Плюньте вы на ваши принципы! Если вы однажды увидите протягивающую вам руку, протяните в ответ свою.."

***

 Высокого роста, с седыми волосами пожилой человек сидел на балконе своего дома, держа в своих руках толстую и пожелтевшую от времени тетрадь. Он настолько был увлечён работой, что детские радостные вскрики с другой стороны улицы, всплески моря казались для него лёгким дуновением ветра. Старик не отвлекался от своей рукописи не на одну минуту и с неисчерпаемой страстью продолжал писать.

Внезапно послышался скрип калитки, топот ножек по тротуару... Бежал ребёнок лет семи.

-Дедушка! Дедушка! - воскликнул он. 

Тот, к кому обращался старик, внезапно повернулся со словами:

-Ну что такое? Не видишь я пишу? Я же говорил, когда пишу, меня не беспокой!

-Ну ты вредный, дедушка! - мальчишка обиженно надул губы и отвернулся.

Старик засмеялся и ,потрепав внука по голове, по родному обнял мальчика.

-Ну не обижайся на деда! Не обижайся...

-Эх, деда, разве можно на тебя обижаться? - произнёс внук и заливисто засмеялся, после чего сел к дедушке на колени.

Мальчишка всячески пытался разглядеть, над чем строчил его родственник.

-А что ты пишешь? - с детским любопытством спросил он.

-Это называется мемуары, - объяснил старик.

-А что это?

-Это когда ты пишешь всё о своей жизни. От детства до старости.

-Жалко... Значит что я не могу написать свои ми...мума... - мальчик никак не мог выговорить это непонятное слово.

-Мемуары, - поправил дедушка.

-Да, именно они.

Мальчишка продолжал сидеть на коленках и читать записи. Ему было настолько интересно, что он переворачивал страницу за страницей, пока не заметил портрет.

-Кто это, дедушка? - спросил внук.

На портрете был низкий старик, и в отличии от дедушки на нём была лысина.

-Это мой наставник.

-Значит, это тот, кто научил тебя книжки писать? - любопытство у мальчишки достигло пика.

-Можно и так сказать, - сказал старик.

-Здорово... А его можно встретить?

-К сожалению нельзя, - дедушка вздохнул.

-Почему? Что с ним?

-Он давно на небесах.

Старец посмотрел на небо, следом туда посмотрел мальчишка и всплакнул.

-Как жалко что его теперь нет, - внук стёр слезу.

-Он есть. Вот здесь, - дедушка указал на сердце.

-Как и ты? Всегда будешь здесь? - он показал пальчиком на грудь.

-Конечно. - он улыбнулся.

Они обняли друг друга.                                                     

-Дедушка, а покажи свои рассказы? Я до них уже дорос? - снова вверх взял интерес.

-Я думаю, да. Пойдём.

Старик встал со стола и взяв внука за руку и повёл его в сторону дома.

Ветер подул так, что страницы пожелтевшей тетради листались в обратную сторону. Наконец, она открылась на обложке, где чёрной ручкой было написано: "Молодой Писатель".