Ты как-то странно смотришь на меня. Смотришь странно и – качаешь головой. Что-то шепчешь. Такого никогда еще не было, и поэтому…поэтому я чувствую некоторое волнение. Ведь я знаю тебя так долго…Каждый день я провожу с тобой семь-восемь часов. Иногда чуть больше, иногда – меньше. Но семь-восемь часов то время, когда ты со мной и больше ни с кем. И, наверное, я знаю тебя как никто другой. Я помню то время, когда ты прибегаешь ко мне, падаешь рядом от усталости, или наоборот – нехотя ложишься. Что-то бормочешь, иногда проговариваешь то, что произошло с тобой сегодня. Иногда читаешь книгу. Я всегда стараюсь сделать так, чтобы время со мной помогало тебе отдохнуть. Заботливо и осторожно обнимаю, согреваю, а иногда, правда не часто – мне удается помочь тебе заснуть. Укачать, как ребенка. Это дает тебе силы. Что ж, это радость для меня. Еще бы.
Только вот…я не люблю, когда к тебе приходят люди. Когда они видят меня. Когда зачем-то хватают меня, зачем-то пытаются подружиться и со мной. Прижимаются. К чему это? К чему эти фамильярности? Зачем? Я не хочу этого. И стараюсь как можно скорее уйти от них, скрыться, уползти. Я не хочу. Но разве тебе есть до этого дело? Ты смеешься. Конечно, тебе смешно. Конечно-конечно. Вздыхаю.
Но все-таки…все-таки, не смотря на этих странных людей меня больше всего сейчас волнует твой странный взгляд. Почему так? Почему ты смотришь на меня так? Раньше ты никогда на меня так не смотрела. Зачем берешь на руки? Так, а это еще что такое? Зачем? Куда?? Куда ты меня несешь?!
Я не хочу. Но разве я могу сопротивляться? Нет, конечно же, нет. Но куда? Куда?!
И – мой вопрос звучит вслух. Только задаю его не я. Кто-то из твоих родственников. Прости, я не умею различать их. Ведь я знаю только тебя.
[Скрыть]Регистрационный номер 0143557 выдан для произведения:
Ты как-то странно смотришь на меня. Смотришь странно и – качаешь головой. Что-то шепчешь. Такого никогда еще не было, и поэтому…поэтому я чувствую некоторое волнение. Ведь я знаю тебя так долго…Каждый день я провожу с тобой семь-восемь часов. Иногда чуть больше, иногда – меньше. Но семь-восемь часов то время, когда ты со мной и больше ни с кем. И, наверное, я знаю тебя как никто другой. Я помню то время, когда ты прибегаешь ко мне, падаешь рядом от усталости, или наоборот – нехотя ложишься. Что-то бормочешь, иногда проговариваешь то, что произошло с тобой сегодня. Иногда читаешь книгу. Я всегда стараюсь сделать так, чтобы время со мной помогало тебе отдохнуть. Заботливо и осторожно обнимаю, согреваю, а иногда, правда не часто – мне удается помочь тебе заснуть. Укачать, как ребенка. Это дает тебе силы. Что ж, это радость для меня. Еще бы.
Только вот…я не люблю, когда к тебе приходят люди. Когда они видят меня. Когда зачем-то хватают меня, зачем-то пытаются подружиться и со мной. Прижимаются. К чему это? К чему эти фамильярности? Зачем? Я не хочу этого. И стараюсь как можно скорее уйти от них, скрыться, уползти. Я не хочу. Но разве тебе есть до этого дело? Ты смеешься. Конечно, тебе смешно. Конечно-конечно. Вздыхаю.
Но все-таки…все-таки, не смотря на этих странных людей меня больше всего сейчас волнует твой странный взгляд. Почему так? Почему ты смотришь на меня так? Раньше ты никогда на меня так не смотрела. Зачем берешь на руки? Так, а это еще что такое? Зачем? Куда?? Куда ты меня несешь?!
Я не хочу. Но разве я могу сопротивляться? Нет, конечно же, нет. Но куда? Куда?!
И – мой вопрос звучит вслух. Только задаю его не я. Кто-то из твоих родственников. Прости, я не умею различать их. Ведь я знаю только тебя.
Не согласна с предыдущим комментарием! Где же тогда будет интрига , если развязка будет подана читателю в самом начале? Наоборот, нужно запутать его в лабиринте своих мыслей и догадок, а уже в конце дать правильное направление выхода из него!