Песнь дождя

1.

Холодный весенний ветер пронизывал меня до костей. Я шел по улице, натянув капюшон на голову и глядя лишь под ноги. Немногочисленные прохожие спешили укрыться хоть где-нибудь, только бы не находиться под ледяным ливнем. Мне же было все равно. Некуда спешить. Нечего бояться. Незачем жить. Я уже мертв.

Это случилось около недели назад. Я, как обычно, возвращался из школы и решил срезать дорогу через пустырь, охвативший окраину города. Снег сошел относительно недавно, уступив место глубоким лужам. Ботинки громко чавкали, попадая в грязь. Мерзость. Никогда не любил этот сезон. Дожди, дожди, одни дожди круглые сутки. В чем здесь радость?

Я не заметил глубокой ямы, заполненной талой водой и провалился туда по пояс. Чертыхаясь, я испуганно задрал голову. Выход был довольно высоко, так что о том, чтобы туда забраться, не могло быть и речи. Что же делать?

К вечеру мне стало холодно и зябко. Сколько я ни кричал, никто не отзывался. Либо люди спешили подальше, боясь заглянуть вниз, либо мимо никто не проходил. Пустырь безлюдный, мало кто решается прогуляться здесь вечерком.

Я уже корил себя за то, что решил срезать дорогу, но увы, сделанного не вернешь. Лишь когда наступила ночь, и прямоугольник над головой совсем погас, я испугался по-настоящему. Неужто никто не ищет меня? Родители хоть как должны были поднять тревогу. Странно.

Поежившись, я покрепче запахнул крутку. Все равно было холодно. На улице по ночам минус восемь – десять, такая температура окончательно меня доконает. Прикрыв глаза,  попытался задремать. Утром я уже не проснулся.

Сейчас я иногда захаживаю поглядеть на свои бренные останки. Они уже не вызывают у меня такое отвращение и жалость, как в первые дни. Тело так и не нашли. Я бывал дома, родители убиты горем, но ничем не могу их утешить. Живые не видят мертвых. Не меня.

Сегодняшний дождь напомнил мне о тех счастливых деньках, проведенных вместе с Верой. Мы любили друг друга настолько, что окружающие не переставали удивляться, дескать, как такие молодые могут думать о любви как о любви, а не о плотском наслаждении? Нам было плевать. Мне очень жаль свою девушку. Сейчас она, скорее всего, сидит перед моим портретом и безудержно рыдает. Это повторяется уже изо дня в день. Никто не может ее успокоить, даже собственные родители.

В школе все по-прежнему. Никто не вспоминает. Я так и думал, просто хочется иногда услышать из уст тех людей, с которыми проучился больше десятка лет, хоть что-то ценное о себе. Увы. Люди жестоки и память у них слишком короткая и ненадежная.

Я сажусь на землю, возле старого дуба. Капли дождя стекают вниз по лицу, срываясь на грудь. Там они разбиваются фонтанчиками, разлетаясь в разные стороны. Дождь стал моим другом и союзником. Он единственный напоминает мне о том, что я существую. Это странно, но его струи никогда не проходят сквозь меня, они задерживаются на теле, словно я еще жив.

Мне все равно. Я сижу и слушаю песнь дождя. Эта музыка услаждает слух и успокаивает мои призрачные нервы. Только так я понимаю, насколько мелочна повседневная суета и насколько она необходима. Это и есть жизнь. Но начинаешь ею дорожить лишь тогда, когда становится совсем худо. Неужели нельзя остановиться и взглянуть на небо? Пусть окружающие не поймут, но ты-то знаешь. Знаешь, что только небо поможет тебе ощутить вкус жизни, лишь оно принесет тебе силы продолжать свой бег.

Небо…Дождь…

Его струи касаются меня снова. Я слушаю песнь дождя…Я жив…