Так в чём же назначение поэта? Как Бог, из Слова сущность создавать, Грядущее ли смертным открывать, Посредником быть между Тьмой и Светом?
Иль соловьём, поющим пред рассветом, Рулады беззаботно рассыпать, Созвучиями, рифмами играть, Лишь радость жизни чувствуя при этом?
Всяк для себя решает это сам, К тем обращаясь внутренним весам, Что нам даны Создателем с рожденья.
Любой из нас, что может, то поёт. А Время всё расставит в свой черёд, Ни для кого не сделав исключенья.
*************** 1 **************** Так в чём же назначение поэта? Крепка лежит на тайне сей печать… Хоть многие пытались отвечать, Вопрос пока остался без ответа.
В конце концов, а так ли важно это? Поэт не в состоянии молчать – Так пусть же будет плакать и кричать, Молить, смеяться, воспевать рассветы…
Любовь и гнев, разлука и свиданье, И света лунного в речных струях мерцанье – У каждого свой повод есть писать.
Одним поэзия – весёлая наука, Другим же, хоть и сладкая, но мука – Как Бог, из Слова сущность создавать!
**************** 2 *************** Как Бог, из Слова сущность создавать, Ломать вещей привычный вид и имя, Их заменив понятьями иными – Что заставляет этот путь избрать?
С сознанием, как чистая тетрадь, (Где в клетку, где с линейками косыми), Мы в этот мир являемся такими, Какими нас родила наша мать.
Та часть души, созвучная Природе – Она поэту путь его находит. И не уму холодному решать,
Кем быть: адептом чистого искусства, Будить ли в людях лучшие их чувства, Грядущее ли смертным открывать.
**************** 3 **************** Грядущее ли смертным открывать, Как Нострадамус, даром обладая (Неважно, чей он - Ада или Рая), Сквозь топь столетий класть катренов гать.
Призвав себе на помощь духов рать, Глядеть как Вечность движется седая. От страха и восторга замирая, Над будущим завесу приподнять.
Лишь единицам этот дан удел: Предвидеть ход несовершённых дел, Тем быть, кому грядущего путь ведом.
Но счастье ль это? Иль бесплодный труд? И зная, что пророчеств не поймут, Посредником быть между Тьмой и Светом?
***************** 4 **************** Посредником быть между Тьмой и Светом – Судьба любой мятущейся души. И как пожар душевный не туши, Не загасить – ни водкой, ни советом.
В ней ангел с чёртом борются, и в этом Трагедия её. Зато в тиши, Когда ей что-то говорит: «Пиши!», Огонь становится поэмой иль сонетом.
Пух белоснежный на одном крыле, Другое же всё в саже и золе – Вот Муза полного страстей поэта.
Зато обоим им неведом страх: Предстать ли вороном в своих стихах, Иль соловьём, поющим пред рассветом.
*************** 5 *************** Иль соловьём, поющим пред рассветом, Пленяя всех изысканной строкой, Свивать глаголы борзою рукой – Вот доля для счастливого поэта!
И никакие потрясенья света, Завистники, иль рёв толпы глухой, Не могут Музы возмутить покой. Кто смеет осуждать её за это?
Когда душа в ладу сама с собою, Ей небо даже ночью голубое! Богами ей позволено избрать
Себе лишь счастья и довольства лиру. И, презирая все тревоги мира, Рулады беззаботно рассыпать.
**************** 6 ************** Рулады беззаботно рассыпать, И, слово разложив на составные, Собрать все заново созвучия простые, Мозаике причудливой подстать.
Словес привычных вкус, и цвет, и стать Опробовав, отбросивши пустые, Беря лишь наиболее густые, Себе палитру новую набрать.
И, отобрав придирчиво и точно Лишь то, что звонко, красочно и сочно, Вдруг нечто необычное создать.
Вот это путь новатора-поэта (Немножко сноба и слегка эстета) – Созвучиями, рифмами играть.
*************** 7 ************** Созвучиями, рифмами играть; Из «психосфэры», как шары из лузы, Извлечь слова, глаголы и союзы, И на читателя свалить всю благодать…
Порою остаётся лишь гадать: Быть может, что-то с психикой у Музы? Однако же, тут не одни конфузы – Шедевры тоже могут возникать.
Ассоциаций перебрав руно, Понятнее становится одно: И тут есть настоящие поэты!
Но стоит ли писать, когда стихи Рождаются рассудку вопреки, Лишь радость жизни чувствуя при этом?
**************** 8 *************** Лишь радость жизни чувствуя при этом, И от тревог мирских отворотясь, Творить, не замечая жизни грязь, Дано, увы, отнюдь не всем поэтам.
Но, кроме стансов, рондо и сонетов, Известны нам Эзоп и Ювенал (Сатиру их и Пушкин вспоминал), Писавшие и басни, и куплеты.
Что выбрать – сладкозвучие? Сатиру? Брать дудку Момуса или Орфея лиру? Воспеть пленэры и прекрасных дам,
Или стихом язвительным заставить Пороки общества хотя б слегка исправить- Всяк для себя решает это сам.
*************** 9 ************** Всяк для себя решает это сам – Сатирики, конечно же, ершисты, Но есть ещё гадюки – пародисты! Живой укор Парнасским небесам…
При встрече их узнаешь по глазам – Зрачки их вертикальны, злы и льдисты; Они нахальны, на язык нечисты. Вот недруг ваш, мон шер месье, медам!
Их за поэтов даже не считают, Их на Парнасе всякий презирает. Иной из них себя не любит сам!
Порой он рад бы с плеч стряхнуть обузу, Но вновь его влечёт к насмешке Муза, К тем обращаясь внутренним весам…
**************** 10 ************** К тем обращаясь внутренним весам, Что нам определяют справедливость, Взглянув окрест, лишь чувствуешь брезгливость К политикам, правительству… А сам?
К поэзии гражданской голосам, Свой голос, бросив ложную стыдливость, Вливай. Позиция нужна, а не красивость, Как маятник – Истории часам.
Ведь без людей, что могут, не боясь, Открыто обличать порок и грязь, России не дождаться возрожденья.
И чувства многим вспомнить бы пора Порядочности, чести и добра, Что нам даны Создателем с рожденья.
**************** 11 *************** Что нам даны Создателем с рожденья Способности, здоровье, ум и страсть, Все знают. Но как трудно не пропасть, Сберечь хотя бы самоуваженье,
Когда, как Корлеоне, предложенье Поэту вдруг решает сделать Власть. Тут трудно в искушение не впасть, И боязно испортить отношенья.
Иль сами свой талант (порой немалый) За должность, положенье, капиталы Сдают. И получают в свой черед,
Всех благ наборы на казённом блюде. Бог им судья… Поэты тоже люди, Любой из нас, что может, то поёт.
**************** 12 ************** Любой из нас, что может, то поёт. Мы любим спорить, ссориться, мириться, Переходя порою все границы, Когда азарт над смыслом верх берёт.
Но главное – Поэзии полёт, Что заставляет нас марать страницы. Здесь все – ученики и ученицы В желании продвинуться вперёд.
Тут всем нам Муза – общая подруга. Зачем кидать каменьями друг в друга, Попасть рискуя в свой же огород?
И разногласия о том, чья лучше Муза, Не стоят нарушения союза. А Время всё расставит в свой черёд.
*************** 13 *************** А Время всё расставит в свой черёд. Сегодняшних кумиров единицы Войдут в историю. Веков границы Не перейдя, их слава отомрёт.
И завтрашний читатель в N-ный год, Без нынешних пристрастий и традиций, Забвенья пыль, покрывшую страницы, Со старых книг заботливо сотрёт.
Тех, кто был незаслуженно забыт, Или при жизни не был знаменит, Был жертвой клеветы или гоненья,
И имена, что так гремели нам – Грядущее расставит по местам, Ни для кого не сделав исключенья.
**************** 14 *************** Ни для кого не сделав исключенья, Всевышний дал всем равные права. И роза редкая, и сорная трава, И ландыши – дар Божий, без сомненья!
Любой поэт – природное явленье. Но, выбирая темы и слова, Уже несёт он, нАчав петь едва, В самом себе своё предназначенье.
С годами творчество меняет свой полёт. Но как он может петь - так и поёт, И вряд ли может отвечать за это.
Певец есть то, что Бог в него привнёс. Быть может, некорректен сам вопрос: Так в чём же назначение поэта?
***************************
Впервые я сплетал венок сонетов.
Хорош он или плох – не мне судить, Тебе, Читатель! Так тому и быть… 21.04.03
Помочь сайту
Поздравления
