* Она. Смотрю в твои глаза.
Не отрываясь. Прямо. Он. И что же в них? Она. Гроза.
Бьют молнии упрямо. Он. Куда же они бьют?
Прости, но скажешь тоже! Она. Куда? Да в грудь мою. Он. Ну, вот. Помилуй, Боже
от сказочниц твоих.
Лукавых вольнодумиц.
Хоть выноси святых. Она. Не всуе же, безумец
святых-то поминать.
И в чём же здесь лукавство? Он. А в том, что хватит лгать.
Гроза – твоё бунтарство. Она. Я не бунтую. Нет.
Но и терпеть не в силах.
Коль страсть источник бед… Он. Ну, вновь заголосила.
Помочь сайту
Поздравления
