Этот свет, этот снег...

Этот свет, этот снег, этот двор...

Во дворе тополя в неглиже...

В голове возникающий вздор

(“Стёкла требуют чистки уже...”).

Ветер-дурень от скуки резвясь

тополиные треплет тела...

(И откуда взялась эта грязь?

Надо только дождаться тепла…).

Да, дождаться… Хватило бы сил.

По сусекам каким поскрести?

Ты устала? – тебя я спросил. –

Ничего, потерпи, не грусти.

Распахнуться, всей грудью вздохнуть!

Мы дождёмся… Недолго уже.

Смоем эту налипшую муть.

Как стекло, всё почистим в душе

Всё прозрачнее станет, ясней.

Непонятное будет простым.

А зима? Мы помиримся с ней.

Попрощавшись, мы всё ей простим.