Шёпотом: "Выдюжить"... Пару мгновений... И криком:
"Господи, больно."... А в небе маячит луна
жёлто-коричневым тусклым куском сердолика.
Завтра, вернее сегодня, начнётся весна...

Больно, как больно... Конец покрывала, зажатый
в правой ладони... Летят в пустотищу мольбы.
Странно - не вспомнить ни звука из лунной сонаты.
Ну же, Бетховен, приди мне на помощь хоть ты.

Стрелки минутные воздух всё медленней режут.
Кажется, будто вот-вот завершится их путь.
Кончится всё и я стану счастливой, но где же
край этой боли? Его бы к себе притянуть...

Лишь на рассвете расступятся в стороны стены,
гостем желанным впуская младенческий крик.
Истовым благом слова разольются по венам:
"Справилась. Умница! Вот он - твой сын, посмотри."